Kapitel 4

Er war allein in der nur schwach beleuchteten Lounge und nippte an einem Glas Single Malt Scotch Whisky. Macallan 30, pur.

Das letzte Mal hatte er dieses Getränk vor Jahren getrunken – in der Nacht nach der Vorstandssitzung, auf der er zum neuen CEO von The Langston Line ernannt worden war.

Jenna hatte ihn damals im Weinkeller gefunden, völlig betrunken, die Flasche neben ihm auf dem Boden. Murmelnd hatte sie ihn ausgeschimpft, während sie ihm aufhalf, ihn in sein Zimmer brachte und ihn ins Bett legte.

Jetzt würde sie nicht mehr da sein, um ihn vor sich selbst zu retten. Wütend wäre sie trotzdem noch – schließlich hatte er ihr versprochen, sich nie wieder auf diese Weise im Alkohol zu verlieren. Und genau das hatte er heute Abend vorgehabt, als er sich die Flasche und eine private Unterhaltungskünstlerin in seine Lounge hatte schicken lassen.

Es war Lucas' erster wacher Moment, seit Jenna mit seiner Hand in ihrer ihre Augen geschlossen hatte – und sie nie wieder geöffnet hatte –, in dem er wirklich allein war. Imogen hatte mit ihrer erdrückenden Fürsorge während dieses unerträglichen Wochenendes dafür gesorgt.

Überall um ihn herum schien Jennas Stimme widerzuhallen. Sie wurde immer lauter, bis er das Gefühl hatte, sie sogar zu sehen.

Er sehnte sich danach, eine andere echte Stimme zu hören, einen wirklichen Menschen vor sich zu haben und nicht bloß ein Trugbild seiner hilflosen Fantasie.

Als sich die Tür öffnete, blickte er auf. Überrascht von der lauten Musik, die aus dem Club hereinschwappte.

Die Unterhaltungskünstlerin, die man zu ihm geschickt hatte, blieb einen Moment in der Tür stehen – endlos lange Beine, von Schatten umspielte Kurven, als Silhouette vor dem Licht draußen.

Mit einer Hand bedeutete er ihr hereinzukommen.

„Mach die Tür zu.“

Sie gehorchte. Er beobachtete ihre Beine, während sie langsam auf ihn zuging.

Bildete er sich das nur ein, oder wirkten ihre Schritte zögerlich?

Sie blieb vor ihm stehen.

„Hola“, sagte sie leise.

Der spanische Klang ihrer Stimme überraschte ihn.

Sie sahen einander an.

Der dumpfe Bass von draußen erfüllte die Stille.

„Was möchtest du tun?“

Er wusste selbst nicht, warum er diese Frage stellte.

„Nichts. Ich bin müde vom ständigen Tun.“

Er meinte, die geschmeidige Wärme dieser Stimme schon einmal irgendwo gehört zu haben.

„Willst du dann meinen Drink mit mir teilen?“, fragte er und hob die Flasche leicht in ihre Richtung.

Zu seiner Überraschung nahm sie sie ihm ab und betrachtete das Etikett.

„Für den hier bin ich nicht stark genug.“

Sie schüttelte den Kopf und stellte die Flasche wieder ab.

Ein schiefes Lächeln huschte über sein Gesicht.

„Für vieles von dem, womit wir konfrontiert werden, sind wir nicht stark genug.“

Lucas klopfte auf den Platz neben sich.

„Setz dich zu mir.“

Sie musterte ihn, als sähe sie in ihm mehr als nur einen weiteren traurigen, reichen Kunden.

Sie zögerte, setzte sich dann vorsichtig hin und schob ihre Hände unter ihre Oberschenkel, als könnte sie nicht einmal ihnen vertrauen.

Aus der Nähe nahm er unter dem schweren Moschusduft des Clubs einen sauberen, frischen Duft wahr. Er weckte ein unerwünschtes Gefühl der Vertrautheit in ihm.

Er verdrängte es.

Langsam genug, damit sie hätte zurückweichen können, hob er die Hand und strich ein paar dunkle Haarsträhnen von ihrer Maske fort.

Ein leichtes Zittern durchlief sie, sodass er seine Hand sofort wieder zurückzog.

„Sie verlor alle ihre Haare“, sagte er mit ausdrucksloser Stimme.

„Ich glaube, das war das Schlimmste für sie.“

„Sie weigerte sich, sie selbst abzuschneiden. Nachdem die erste Haarsträhne in ihrer Bürste hängen geblieben war, schaute sie nicht mehr in den Spiegel.“

Er wandte sich ihr zu.

Der Atem der Frau stockte.

Sie sah ihn mit unverstellten, schutzlosen Augen an.

Er sprach weiter. Die Worte strömten aus ihm heraus, als wäre der Damm, der sie zurückgehalten hatte, gebrochen.

„Sie hasste es, wenn der Regen ihre Haare ruinierte. Auf dem Friedhof hat es so stark geregnet.“

Langsam nahm er einen Schluck von seinem Whisky und schwenkte das Glas in der Hand.

Sie nahm es ihm ab und trank den Rest in einem Zug aus.

Dann wandte sie den Kopf ab.

Mit einem Mal fühlte sich ihre Brust erschreckend schwer an.

Zum dritten Mal an diesem Tag verrieten Lehas Augen sie. Tränen liefen über ihr Gesicht, durchnässten zuerst ihre Maske und flossen dann ihre Wangen hinab.

Sie senkte den Kopf und machte keinen Versuch, sie zurückzuhalten.

Seine kurzen Sätze hallten irgendwo tief in ihrem Inneren nach.

Nach einer Weile spürte sie die Wärme seiner Finger, als er sanft ihr Kinn umfasste und ihren Kopf anhob.

Er sah sie mit glänzenden Augen an.

„Weinst du ... wegen mir?“

Sie schüttelte den Kopf, doch nur noch mehr Tränen liefen über ihr Gesicht.

„Diese Tränen sind für mich“, antwortete sie, wobei ihr Akzent wieder deutlicher hervortrat.

Die Tränen verschleierten ihre Sicht leicht, doch sie konnte erkennen, dass er lächelte.

Ein Lächeln, das ihr das Herz schmerzen ließ.

„Dann bist du genauso zerbrochen wie ich.“

Einen Moment lang schwieg sie.

„An einem Teil davon bin ich selbst schuld“, gestand sie und senkte erneut den Blick.

Er stieß einen rauen Atemzug aus.

„Ich bin auch selbst schuld daran, dass ich zerbrochen bin. Ich hätte vieles besser machen können.“

Seine Stimme war so leise, dass sie nur noch wie ein tiefes Grollen klang.

„Deshalb habe ich dir gesagt, dass ich müde vom Tun bin. Ich tue immer alles mit den besten Absichten, und trotzdem schaffe ich es irgendwie, alles für mich selbst zu ruinieren. Ich möchte nichts mehr tun. Ich möchte einfach fühlen.“

Sie konnte nichts dagegen tun.

Es gab keinen Filter mehr für die Worte, die aus den tiefsten Winkeln ihres Herzens hervorströmten.

Lucas' Augen wirkten müde und schwer.

„Ich möchte weinen, aber ich schaffe es nicht einmal, dieses Gefühl aus meiner Brust herauszulassen. Es ist, als lägen tonnenschwere Gewichte auf mir.“

Ohne bewusst darüber nachzudenken, legte sie ihre Hand auf seine und drückte sie sanft.

„Morgen früh werde ich wieder stark sein und wahrscheinlich nie wieder mit jemandem darüber sprechen müssen. Aber heute Nacht möchte ich mir erlauben, zu fühlen.“

Seine Stimme wurde weicher.

„Lässt du mich fühlen ... nur für diese Nacht?“

Lucas drehte sich zu ihr um, und ihre Blicke trafen sich.

Für einen endlos wirkenden Augenblick schwebten die Trauer, die Schuld und die ganze Falschheit dieser Situation zwischen ihnen.

Dann zerbrach dieser Moment.

Vielleicht war sie es, die sich zuerst bewegte. Vielleicht war er es.

Plötzlich lag ihr Gesicht an seinem Hals, seine Wange ruhte an ihrer, und seine Arme schlossen sich um sie.

Heiße Tränen benetzten ihre Haut und seine zugleich, während sie sein Hemd fester umklammerte und am ganzen Körper zitterte.

Als sie sich schließlich wieder voneinander lösten, nur wenige Zentimeter voneinander entfernt, standen ihre Lippen leicht offen, ihr Atem ging unruhig.

Sein Blick senkte sich auf ihren Mund.

Ihr Herz raste schneller, als sie die Worte aussprach.