Kapitel 3: Ein gebrochener Moment

Lucas

Die Lounge war völlig still, wenn ich die widerhallenden Gedanken in meinem Kopf außer Acht ließ. Ich schwenkte den Whiskey in meinem Glas. Whiskey, den Andra mir am Morgen verweigert hatte.

Macallan 30. Das letzte Mal, dass ich diesen Drink getrunken hatte, war vor vier Jahren gewesen, an dem Tag, als ich zum CEO von The Langston Line ernannt wurde. Zwei Tage nach Vaters Beerdigung.

Jenna fand mich in jener Nacht im Weinkeller, kaum noch bei klarem Verstand. Sie weinte, während sie mich in mein Zimmer brachte, schimpfte mit mir und warnte mich, dass sie mir nie verzeihen würde, wenn ich mich noch einmal so an den Alkohol verlöre.

Ich kicherte leise. Sie war nicht hier, um mich jetzt zu sehen. Vielleicht würde sie kommen, wenn ich mich heute Nacht mehr verlor als beim ersten Mal. Wenn sie es an dem polierten Sarg und all der Erde vorbei schaffen konnte, unter der sie jetzt lag.

Ich hatte Einsamkeit gesucht, als ich herkam und diese Lounge buchte. Aber nichts hasste ich mehr als die leere Stille um mich herum.

Nicht einmal die Geräusche des Clubs draußen drangen herein. Ich kippte den Drink in einem Zug hinunter und schenkte mir einen weiteren ein.

Die Tür öffnete sich und ließ das Wummern des Basses und Stimmen von draußen herein. Ich sah die weibliche Gestalt im Türrahmen an. Sie zeichnete sich als Silhouette vor dem helleren Licht draußen ab, lauter Kurven und lange Beine, die in hohen Absätzen endeten.

Sie trat ein und schloss die Tür hinter sich. Ich kniff die Augen zusammen. War es nur mein Eindruck, oder waren ihre Bewegungen zögerlich?

„Hola, señor“, sagte sie. Der weiche Ton und der spanische Akzent überrumpelten mich. Ich lehnte mich mit hochgezogener Augenbraue gegen das Sofa zurück.

„Leha?“, rief ich, nur um sicherzugehen.

„Sí, señor. Leha“, antwortete sie.

Ich lächelte. „Ich spreche kein Spanisch.“

„Lo siento“, sagte sie gedehnt und kam auf mich zu. Sie machte zwei Schritte und hielt inne. „Entschuldigung. Ich versuche es auf Deutsch.“ Ihr Akzent schimmerte dennoch durch, die Wörter flossen ineinander.

Ich reckte den Hals und überlegte. War da etwas Vertrautes in der Glätte dieser Stimme? Unwahrscheinlich. Es war das erste Mal, dass ich hier einen privaten Auftritt verlangt hatte.

„Was möchten Sie tun?“, fragte ich und hätte mir dann am liebsten auf die Zunge gebissen. Ich war mir fast sicher, dass die Frage andersherum hätte gestellt werden müssen.

„Alles, was Sie wollen, dass ich tue“, antwortete Leha.

Ich sah sie an. Die pailletten­besetzte Samtmaske funkelte auf ihrem Gesicht. Ihre Kleidung und ihr Schmuck ließen sie wie eine Gestalt aussehen, die man nur in einer Fantasie zu sehen bekam. Aber da war eine Mattheit in ihren Augen, die ich sofort bemerkte. Ich hob mein Glas in ihre Richtung und hoffte halb, dass sie es nehmen würde.

„Teilen Sie dann meinen Drink mit mir?“

Zu meiner Überraschung trat sie näher und betrachtete die Flasche auf dem niedrigen Tisch. Dann schüttelte sie den Kopf.

„Ich bin nicht stark genug für diesen.“

Ich lachte leise und ließ das Glas sinken. „Wir sind für vieles, was uns begegnet, nicht stark genug. Setzen Sie sich zu mir.“

Sie kam der Aufforderung nach und ließ sich neben mir auf das Sofa sinken, die Handflächen unter den Oberschenkeln. Aus der Nähe war ihr Duft etwas Weiches, Sauberes unter dem schweren Moschus des Clubs.

Eine Weile saßen wir schweigend beieinander. Mir genügte es, einfach dem Klang ihres sanften, gleichmäßigen Atems zu lauschen.

Dann streckte ich zögernd die Hand aus und berührte ihr glattes, schwarzes Haar. Leha rührte sich leicht, aber sie wich nicht aus meiner Reichweite.

Ich zog meine Hand zurück. „Sie hat ihr Haar verloren“, sagte ich mit brüchiger Stimme. „Ich glaube, das war für sie das Schlimmste.“

Leha sagte nichts, saß nur da, die Handflächen unter den Oberschenkeln. Ich atmete tief aus.

„Bei ihrer Beerdigung hat es geregnet … Sie liebte den Regen sehr. Ein schwacher Trost, nicht wahr?“ Ich neigte den Kopf, um sie anzusehen. Sie blickte auf ihre Absätze hinunter.

„Sie kommt nie wieder zurück, oder?“, flüsterte ich, und es war so ziemlich das Schmerzhafteste, was ich laut ausgesprochen hatte, seit ich am Samstag Jennas Trauerrede gehalten hatte.

„Sollte ich überhaupt mit Ihnen darüber reden? David hat mich am Samstag die ganze Zeit angestarrt … als würde er erwarten, dass ich die Fassung verliere. Ich habe die Fassung nicht verloren, oder?“

Ich hörte das leise Wimmern. Lehas Schultern bebten, als ich hinsah, die Hand über dem Mund. Diese schlanken Hände … diese Haltung … ich war mir fast sicher, sie schon anderswo gesehen zu haben.

„Weinen Sie?“, fragte ich heiser. „Um mich?“

Sie schüttelte den Kopf und schluchzte weiter. „Ich musste … ich habe Versionen meiner selbst losgelassen, die ich noch immer liebe. Es ist das Schwerste, das Unmöglichste überhaupt.“ Sie hob tränenverschmierte Augen zu mir. „Aber es ist nicht meine Schuld, oder?“

Ich lächelte schief. „Und wir sollen einfach weitermachen.“

Sie schniefte. „Das Leben ist so schwer“, sagte sie leise. Ich sah zu, wie sie sich das Haar hinter das Ohr strich.

„Ich habe … Tränen, die auf meinen Augenlidern lasten“, sagte ich und blickte kurz zur Decke. „Es fällt mir schwer, die Augen zu schließen. Aber ich kann mich nicht einmal genug konzentrieren, um zu weinen.“

Sie reckte den Hals, um mir ein trauriges Lächeln zu schenken. „Ich werde Sie nicht verurteilen, wenn Sie es tun. Wir müssen uns später nicht daran erinnern.“

Ich sah ihr in die Augen, die vor Tränen glänzten. Für einen kurzen, schwebenden Moment fiel der Vorhang über ihren Augen. Die weinende exotische Tänzerin wich einer Frau, die meinen Schmerz irgendwie verstand.

Dann brach etwas. Im nächsten Augenblick lag ihr Kopf in meiner Halsbeuge, ihr Körper an meinen gepresst. Ich hielt sie fest in meinen Armen und versuchte, das Beben ihres Körpers aufzufangen, während sie weinte.

Heiße Tränen glitten aus meinen Augen und tropften auf ihr Haar. Ich atmete tief ein und suchte Halt im Augenblick. Ihr Duft beruhigte mich auf die seltsamste Weise.

So schnell, wie der Moment gekommen war, verging er auch. Ich spürte, wie sie in meinen Armen erstarrte. Plötzlich war ich mir der Weichheit ihrer Haut und der Kurven, die sich an meinen Körper pressten, sehr, sehr bewusst.

Langsam lockerte ich meinen Griff, und sie löste sich von mir. Ein paar Strähnen ihres nassen Haars verfingen sich in ihrem Mund. Mein Blick wanderte über ihr Gesicht und blieb auf ihren Lippen haften.