Kapitel 5: Die Krone der Gedemütigten

Élianor

Heute werde ich achtzehn Jahre alt. Ein Geburtstag, der unter allen anderen Umständen unbemerkt geblieben wäre, untergegangen im Spott und der allgemeinen Gleichgültigkeit. Aber dieses Jahr ist alles anders. Dieses Jahr gibt es Raphaël.

Die letzten zwei Wochen waren ein perverses Märchen. Seine beharrliche Werbung hat nicht nachgelassen; sie hat sich intensiviert. Jeder Blick, jedes geflüsterte Wort, jede heimliche Berührung haben einen Kokon der Hoffnung um mich gewoben. Der Kuss an der alten Mühle hat die Lage verändert. Seitdem schwingt eine spürbare Erwartung zwischen uns. Er spricht von einer "Überraschung" zu meinem Geburtstag, etwas "Besonderem", das allen zeigen wird, was ich wirklich wert bin. Seine Augen glänzen vor geheimnisvoller Aufregung, die mich wahnsinnig ungeduldig macht.

— Vertrau mir, Élianor. Heute wird sich alles ändern.

Den ganzen Tag in der Schule sitze ich wie auf glühenden Kohlen. Ich ertappe mich bei spöttischen Lächeln, bei Geflüster, das ich nicht mehr als Boshaftigkeit deuten kann. Vielleicht ist es Neugier? Neid? Sogar Liora mustert mich mit Blicken, aber ihre Verachtung scheint mit einer neuen Frustration getränkt. Sie spürt, dass ihr etwas entgleitet.

Raphaël ist distanziert, aber mit einer berechnenden Distanz. Er wirft mir bedeutungsschwangere Blicke über den Schulhof zu, ein geheimes Lächeln auf den Lippen.

— Heute Abend um 20 Uhr im alten Festsaal. Komm nicht zu spät.

Der alte Festsaal, direkt am Stadtrand. Ein etwas altmodischer Ort, der mir aber für diesen Anlass voller Verheißungen scheint. Dort finden die schönsten Feste statt. Und er lädt mich ein, mich.

Der Tag ist eine Ewigkeit. Ich gehe nach Hause, ignoriere die üblichen Bemerkungen meiner Familie über die Torte, die ich "nicht essen sollte". Ich schließe mich in meinem Zimmer ein, das Herz schlägt mir bis zum Hals. Was hat er vorbereitet? Eine öffentliche Erklärung? Eine Feier? Vielleicht hat er Leute überredet zu kommen, um mich endlich anzuerkennen. Vielleicht wird sich alles wenden.

Ich kleide mich sorgfältig an, ziehe das hübscheste Kleid an, das ich besitze, ein verzweifelter Versuch von Eleganz, der trotzdem die Formen betont, die ich hasse. Egal. Raphaël sieht sie nicht.

Um 19:45 Uhr stehe ich vor der schweren Holztür des Festsaals. Gedämpfte Musik dringt von innen. Licht fällt unter der Tür hindurch. Mir stockt der Atem. Es stimmt. Er hat etwas organisiert.

Ich stoße die Tür auf.

Und die Welt bricht zusammen.

Der Saal ist voll. Zum Bersten voll. Praktisch die ganze Schule ist da. Liora steht in der ersten Reihe, ihr raubtierhaftestes Lächeln auf den Lippen. Matthias und seine Bande sind da. Alle, die gelacht, die mit Fingern gezeigt, die meine Existenz zur Hölle gemacht haben. Sie sind alle da.

Und sie starren mich an.

Es gibt kein "Alles Gute zum Geburtstag". Keine Glückwünsche. Nur eine Totenstille, dann ein Lachen. Ein einziges, massives Lachen, das explodiert und mich mit voller Wucht trifft.

Mein Blick fällt auf das Podium hinten im Saal.

Und ich sehe.

Dort steht eine groteske, aufblasbare Nachbildung eines fettleibigen Körpers, behängt mit einer behelfsmäßigen braunen Perücke und einem Kleid, das meinem gleicht. Eine verdrehte goldene Pappkrone sitzt schief auf ihrem Kopf. Und auf der Krone steht in großen Buchstaben: "KÖNIGIN DER WALE".

Auf einer riesigen Leinwand hinter der aufblasbaren Puppe laufen gestohlene, verstümmelte, verzerrte Fotos von mir in einer Endlosschleife, begleitet von grausamen Unterschriften: "Élianor sucht ihren Prinzen... am Schokoladenriegel", "Ihr Lieblingsgericht: das All-you-can-eat-Buffet".

Und mitten auf dem Podium steht Raphaël.

Er hält ein Mikrofon in der Hand. Sein hübsches Gesicht ist nur noch eine Maske jubilierender Grausamkeit. Sein Lächeln ist nicht mehr sanft, sondern eine Fratze verächtlichen Triumphs.

— Und hier ist unsere Königin! verkündet er, seine verstärkte Stimme hallt durch den kichernden Saal. Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Élianor! Wir haben dir eine Krone nach deinem Geschmack gemacht! Schaut alle her, folgt meinem Blick, sie ist sogar im gleichen Kleid gekommen! Wie siamesische Zwillinge sehen sie aus!

Das Gelächter verdoppelt sich. Die Tränen steigen auf, augenblicklich, brennend. Ich bin wie angenagelt, gelähmt vom Verrat. Jedes Detail der letzten zwei Wochen kommt mir mit blendender Klarheit in den Sinn: die Blumen, die sanften Worte, der Kuss... alles war falsch. Alles war Inszenierung für diese Nacht. Für diese absolute Demütigung, ausgeheckt mit raffinierter Barbarei.

— Na, Dicke, hast du wirklich geglaubt, dass sich jemand wie ich für dich interessieren könnte? ruft er lachend. Du hättest dein Gesicht sehen sollen, als ich dich geküsst habe! Du hast es wirklich geglaubt? Das war nur, um sicherzugehen, dass du heute Abend kommst! Die Wette war, dass der Wal sogar mit einem kleinen Hoffnungsschimmer anbeißt. Und ich habe gewonnen!

Die Tränen fließen jetzt, lautlos, überschwemmen mein Gesicht. Durch einen flüssigen Schleier sehe ich Liora, die begeistert klatscht. Ich sehe all diese Gesichter, all diese Leute, die aus der Nähe oder Ferne an dieser Machenschaft beteiligt waren. Die ganze Stadt. Wieder einmal.

Die Scham ist kein Gefühl mehr. Sie ist eine Vernichtung.

Ich drehe mich um, aber die Menge lässt mich, zum ersten Mal, nicht durch. Sie bilden einen Kreis um mich, lachen, zeigen mit Fingern, drängen mich fast zum Podium, zu dieser grotesken Krone.

— Setz sie auf! Setz die Krone auf, Königin! brüllt jemand.

— Halt eine Rede!

Ich bin gefangen. Der Boden unter meinen Füßen gibt nach. Raphaëls Blick, kalt und siegreich, ist das Letzte, was ich sehe, bevor die Panik mich verschlingt.

Ich beginne zu schreien. Ein heiserer, urtümlicher Schrei, der Schrei eines tödlich verwundeten Tieres, der endlich den Lärm des Gelächters durchdringt. Der Schrei ist so wild, so voller purem Schmerz, dass schockierte Stille plötzlich über den Saal fällt.

Diese Lücke nutzend, stoße ich jemanden zur Seite, stürze blind, erstickt zum Ausgang. Ich renne. Ich renne in die Nacht hinaus, das Kleid zerrissen, das Make-up verschmiert, den salzigen Geschmack von Tränen und Verrat im Mund.

Hinter mir setzt das Gelächter wieder ein, aber es klingt fern, gedämpft vom Dröhnen meines Herzens, das in tausend Stücke zerspringt.

Das war kein Fall. Das war eine öffentliche Hinrichtung. Raphaël hatte mich nicht aufgerichtet, um mich besser zu zermalmen. Er hatte mir den Himmel gezeigt, damit der Fall höher, schmerzhafter wird.

Heute Abend bin ich achtzehn Jahre alt. Und man hat mir eine Krone geschenkt. Die Krone der Gedemütigten. Eine Krone, die auf der Stirn brennt und die Seele für immer zeichnet. In meiner verzweifelten Flucht entsteht, mitten in den Trümmern meines Seins, ein Gedanke, kalt und scharf wie Stahl.

Nie wieder.