Kapitel 6: Das Erwachen in den Trümmern

Élianor

Die Nacht hatte mich verschlungen. Nachdem ich aus dem Festsaal geflohen war, das Gelächter wie eine Verbrennung an der Haut klebend, hatte ich nicht die Kraft, nach Hause zu gehen. Lioras Blicken, den gedämpften Fragen meiner Eltern ins Gesicht sehen? Unmöglich. Mein Körper war nur noch eine leere Hülle, vibrierend vor Scham.

Ich fand mich vor einer schäbigen Bar am Stadtrand wieder, einem Ort, wo das Licht schwach und die Blicke gleichgültig waren. Ich stieß die Tür auf. Der Geruch von ranzigem Bier und kaltem Tabak empfing mich. Es war perfekt.

Ich setzte mich an die Theke und bestellte ein Glas. Dann noch eines. Der Alkohol brannte in meiner Kehle, aber es war ein einfacher, sauberer Schmerz, der den anderen ertränkte, den herzzerreißenden Schmerz von Raphaëls Verrat. Jeder Schluck war ein vergifteter Balsam, der die Erinnerung an sein Lächeln, seine sanften Worte, seine Lügen ein Stück mehr auslöschte.

Die Lichter der Bar verschwammen. Die Stimmen wurden zu einem fernen Summen. Ich dachte nicht mehr. Ich fühlte nicht mehr. Ich war ein Wrack, das sich sinken ließ, betrunken vor Schmerz und billigem Whiskey. Silhouetten kamen zu mir, um zu sprechen. Derbes Gelächter. Hände, die meine Schulter streiften. Es war verschwommen, fern. Ich erinnere mich an kein bestimmtes Gesicht. Nur an eine männliche Präsenz, eine tiefe Stimme, die Dinge sagte, die ich nicht hörte. Ich klammerte mich an diese anonyme Präsenz wie an eine Boje in meinem Meer der Verzweiflung. Es war besser als die Einsamkeit, als die entsetzliche Leere.

Dann nichts mehr. Ein schwarzes Loch.

Das Tageslicht durchbohrt meine Augenlider wie eine Klinge. Ein dumpfer Schmerz pocht in meinen Schläfen, und eine scharfe Übelkeit krampft in meinem Magen. Ich liege. Das ist nicht mein Bett.

Der Geruch ist das Erste, was mich trifft. Es ist nicht der Geruch meines Zimmers. Es ist ein Geruch nach Mann, nach Schweiß, nach muffiger Luft, nach kaltem Tabak. Ein unbekannter Geruch.

Ich öffne die Augen, langsam, der Kopf schwer. Die Decke ist niedrig, rissig. Der Raum ist klein, unordentlich. Auf einem Stuhl liegt schmutzige Kleidung herum. Auf dem Nachttisch steht eine leere Bierflasche.

Und ich bin nackt.

Eine eisige Kälte, viel schlimmer als der Kater, erfasst mich plötzlich. Ich setze mich ruckartig auf, das Herz rast, die Bettdecke bis zum Kinn hochgezogen. Die Bewegung weckt einen bohrenden, diffusen Schmerz zwischen meinen Schenkeln. Einen Schmerz, den ich nie zuvor gekannt hatte.

Mein panischer Blick schweift durch den Raum. Da ist niemand.

Aber auf dem Kissen neben mir ist eine Spur. Der Abdruck eines Kopfes. Das Kissen ist zerknittert. Und auf dem Laken ist ein Fleck. Ein kleiner bräunlicher Fleck, rostfarben, der wie getrocknetes Blut aussieht.

Das Blut.

Die Realität trifft mich mit voller Wucht, gewalttätig, obszön.

Ich war nie nach Hause gegangen. Ich hatte mich betrunken. Ein Mann hatte mich hierher gebracht. Und dieser Schmerz... dieser Fleck...

Ich bin nicht mehr Jungfrau.

Der Atem stockt mir. Der Raum beginnt sich zu drehen. Die Übelkeit steigt unwiderstehlich auf, und ich beuge mich über das Bett, erbreche eine Mischung aus Alkohol und Galle auf den schmutzigen Boden. Mein ganzer Körper zittert, geschüttelt von stillem, schluchzendem Weinen.

Es hätte schön sein sollen. Es hätte ein Geschenk sein sollen, ein Akt der Liebe. Nicht das. Nicht im alkoholisierten Vergessen, mit einem Fremden, an dessen Gesicht ich mich nicht einmal erinnere, in einem schäbigen Bett. Auch das wurde mir geraubt. Mein erstes Mal wurde mir gestohlen, so wie man mir meine Würde gestohlen hat.

Ich stehe auf, schwankend, in das beschmutzte Laken gehüllt. Ich sammle meine auf dem Boden verstreuten Kleider auf. Mein Kleid, das ich für "meine Überraschung" angezogen hatte, ist zerknittert, befleckt. Jede Bewegung ist eine Qual. Jeder Atemzug erinnert mich an den Geruch dieses Raumes, an den Geruch dieses Mannes, an den Geruch meiner eigenen Niedertracht.

Ich kleide mich hastig an, die Finger zittern. Ich will keine Sekunde länger hierbleiben. Ich verlasse das Zimmer, durchquere ein schäbiges Wohnzimmer und finde mich auf der Straße wieder, am helllichten Tag. Das Sonnenlicht ist grausam, unanständig.

Ich gehe, die Beine schwach, der Körper schmerzend, die Seele in Fetzen. Die Scham des Vortages, Raphaëls Verrat, ist nun überlagert, erdrückt von einer tieferen, intimeren, schmutzigeren Scham.

Ich schleiche mich nach Hause. Glücklicherweise ist niemand da. Ich gehe direkt ins Badezimmer, schaue in den Spiegel. Meine Augen sind umringt, mein Gesicht ist vom Weinen und vom Alkohol geschwollen. Ich ziehe mich aus und gleite unter die heiße Dusche. Ich reibe mich, reibe mich, bis die Haut rot ist, wund, als könnte ich so die Befleckung abreißen, den Geruch, die Erinnerung an diese Nacht.

Aber es geht nicht weg. Der Schmerz zwischen meinen Schenkeln ist eine ständige Erinnerung. Der Fleck auf dem Laken ist mit glühendem Eisen in mein Gedächtnis gebrannt.

Nach Raphaëls Verrat glaubte ich, am Boden des Brunnens zu sein. Ich irrte mich. Er hatte mich nur bis zum Rand gestoßen. Diese Nacht, in diesem unbekannten Bett, habe ich den Grund berührt. Einen schlammigen, eiskalten Grund, wo nichts mehr zählt. Wo man nichts mehr ist.

Ich breche in der Badewanne zusammen, das heiße Wasser rinnt über meinen Körper, der nicht mehr ganz meiner ist. Und im Rauschen des Wassers schmiedet sich ein neuer Schwur, dunkler, endgültiger als alle anderen. Ein Schwur des Schweigens, des Überlebens. Und der Rache.

Diese Stadt, diese Menschen, haben mir alles genommen. Meine Würde, meine Unschuld, meine Hoffnung.

Eines Tages werde ich zurückkommen. Und ich werde ihnen alles nehmen, als Gegenleistung.