Kapitel 4: Die Illusion

Élianor

Die zwei Wochen, die folgen, sind ein Wachtraum, ein goldener und unrealistischer Traum, aus dem ich fürchte, jederzeit aufzuwachen. Raphaël gibt sich nicht nur mit seinem Versprechen zufrieden. Er verkörpert es.

Er ist überall.

Am Tag nach unserem Treffen im Park gehe ich wieder zur Schule, mit Angst im Bauch, in Erwartung eines neuen Martyrium. Doch an meinem Spind ist eine Wildblume, ein Kornblume, in den Schlitz gesteckt. Kein Wort. Nur dieser Farbklecks gegen das graue Metall. Mein Herz macht einen Sprung.

Im Flur geht er an meiner Seite. Er nimmt mir nicht den Arm, umarmt nicht meine Hand, allein seine Anwesenheit ist eine Erklärung. Er spricht, seine ruhige Stimme übertönt die Flüstereien.

— Hast du das Buch, von dem ich dir erzählt habe, Élianor, zu Ende gelesen?

Die Blicke sind anders. Weniger Verachtung, mehr Erstaunen. Neugier. Sogar Eifersucht in den Augen mancher Mädchen.

Die Tage vergehen. Die Kornblume wird durch eine Gänseblümchen ersetzt, dann durch einen kleinen Fliederzweig. Jeden Morgen wartet eine stille Überraschung auf mich. Er durchkreuzt all meine Pläne, allein zu essen, setzt sich mir an der Cafeteria gegenüber mit seinem Tablett. Er scheint die schiefen Blicke, die erstickten Lacher, die allmählich weniger werden, nicht einmal zu bemerken.

— Erzähl mir, sagt er. Erzähl mir, was du von dieser Poesie hältst.

Er hört mir zu. Wirklich. Seine grünen Augen sind auf meine gerichtet, er nickt, lächelt über meine Gedanken. Er behandelt mich wie eine Intellektuelle, wie eine Gleichgestellte. Er spricht von meinen „augen voller Stürme“ und der „Sanftheit“ meiner Stimme. Seine Komplimente sind Rettungsringe, an denen ich mich festhalte, die mich über Wasser halten in einem Ozean des Zweifels.

Unsere geheimen Treffen in der alten Mühle werden zur Gewohnheit. An den Abenden, an denen ich entkommen kann, treffen wir uns dort, sitzen auf dem kalten Stein und sehen dem Fluss beim Fließen zu. Er rückt näher. Eines Abends streift seine Schulter die meine. Ein Schauer durchläuft mich. An einem anderen Abend streicht er eine Strähne meines Haares aus meinem Gesicht, seine Finger berühren meine Wange. Ich halte den Atem an.

— Du bist so anders als sie, Élianor. So viel… echter.

Seine Worte sind ein Balsam auf die Narben, die die „Walross“ und die „dicken Brocken“ hinterlassen haben. Unter seinem Blick beginne ich, schüchtern, zu existieren. Ich überrasche mich selbst, als ich lächeln kann. Sogar lachen, ein vergessenes Geräusch, fremd in meinen eigenen Ohren. Ich überrasche mich, für Momente, das Gewicht meines Körpers zu vergessen. Er erwähnt es nie. Es ist, als ob für ihn diese Hülle nicht existiert. Er sieht nur das Innere, die Seele, die er zu entdecken behauptet.

Es ist eine anhaltende, geduldige, bezaubernde Umwerbung. Er baut um mich herum einen Glaspalast aus Aufmerksamkeit und sanften Worten. Ich lasse mich nieder, fühle mich sicher, beschützt. Geliebt? Die verbotene und wahnsinnige Hoffnung sprießt in meinem verwundeten Herzen. Was wäre, wenn es wahr wäre? Was wäre, wenn er, Raphaël, sehen würde, was niemand sonst je gesehen hat?

Eine Nacht, unter dem Mond, während der Gesang der Grillen unsere Stille wiegt, wendet er sich zu mir. Sein Gesicht ist so nah, dass ich seinen Atem auf meiner Haut spüren kann.

— Élianor, murmelt er.

Er sagt nichts Weiteres. Er braucht keine Worte. Er beugt sich vor und berührt meine Lippen mit seinen. Ein Kuss. Leicht wie eine Feder, kurz wie ein Flügelschlag. Der erste. Ein Funke reiner Magie in meiner Nacht.

Als er sich zurückzieht, bin ich wie erstarrt, der Atem stockt, die Lippen brennend. Er lächelt, ein trauriges und zugleich sanftes Lächeln.

— Ich muss gehen. Bis morgen.

Er geht, lässt mich allein, zitternd, mit einem Herz, das wie verrückt schlägt. Ich führe meine Finger zu meinen Lippen. Der Geschmack von ihm ist noch da. Der Geschmack der Lüge auch, aber ich bin zu betrunken, um es zu erkennen.

Ich gehe an diesem Abend schwebend nach Hause. Meine Schwester, Liora, wirft mir einen schiefen Blick zu, verächtlich, aber auch neugierig.

— Du siehst komisch aus. Hast du wieder einen Chipspack gefunden, das du verschlingen kannst?

Ich antworte nicht. Ich gehe in mein Zimmer, schaue in den Spiegel. Mein Spiegelbild ist dasselbe. Die amorphe Masse, das runde Gesicht. Aber zum ersten Mal glaube ich, in meinen grauen Augen ein Licht zu sehen. Ein Licht, das Raphaël entzündet hat.

Ich lege mich hin, das Gesicht im Kissen vergraben, erlebe diesen Kuss immer wieder. Es ist die schönste Nacht meiner siebzehn Jahre. Die süßeste. Die grausamste.

Ich weiß noch nicht, dass ich auf einem Drahtseil tanze, über einem Abgrund. Ich weiß nicht, dass jeder zärtliche Blick, jede Blume, jedes sanfte Wort ein Schnitt ist, der das Eis unter meinen Füßen weiter schwächt. Raphaël ist nicht mein Retter.

Er ist der Architekt meines ultimativen Falls. Und in zwei Wochen, Tag für Tag, wird er selbst die Falltür öffnen.