Kapitel 2: Edward

Edwards Sicht

Ich stehe unter der Dusche, während das warme Wasser an meinem Körper herabströmt. Während meine Unterwürfige mich mit einem fantastischen Blowjob verwöhnt, erfüllen meine Luststöhne den Raum. Ich kann mich nicht an ihren Namen erinnern, und das spielt auch keine Rolle, denn sie ist nichts weiter als eine Sklavin für mich, deren Aufgabe es ist, mir unter allen Umständen zu gehorchen.

Sie kniet vor mir, ihre Handgelenke sind hinter ihrem Rücken an ihren Knöcheln gefesselt. Ich genieße es, ihren Körper in unbequeme Positionen zu zwingen.

Ich stoße sie von mir weg, sobald sie mich zufriedengestellt hat. Ich wasche mich, drehe den Hahn ab und bücke mich dann, um ihre Glieder zu befreien.

Sie kommt auf die Beine und eilt zum Kleiderschrank, um meinen Bademantel zu holen. Sie tritt von hinten an mich heran und streift ihn mir über.

Ich mag es, wie sie jede meiner Regeln befolgt, aber ich habe jetzt genug von ihr, da sie bereits seit zwei Wochen meine Sklavin ist. Ich kann es nicht ertragen, das Gesicht desselben Mädchens länger als eine Woche zu sehen, deshalb wechsle ich meine Unterwürfige regelmäßig.

Sie sind meine Dienstmädchen, meine Sklavinnen, mein Eigentum, und ich habe das Recht, mit ihnen zu tun, was ich will. Ich zwinge sie zu nichts; sie ergeben sich mir mit Freude. Sie sehnen sich danach, von mir oder meinem Bruder Alexander beherrscht zu werden.

„Ich bin es leid, jeden Tag dein Gesicht zu sehen, du bist also frei zu gehen“, sage ich und stoße sie beiseite, während sie den Knoten meines Mantels bindet.

„Ich habe es sehr genossen, deine Unterwürfige zu sein, Master.“ Sie verbeugt sich vor mir, was ein zufriedenes Lächeln auf mein Gesicht zaubert.

„Ich werde mich fertig machen. Wenn ich in mein Zimmer zurückkehre, erwarte ich, dass du verschwunden bist. Verstanden?“ Meine Finger gleiten durch mein langes, nasses Haar, während ich ihr diese Anweisung gebe, und dann gehe ich in mein Ankleidezimmer.

Ich schlüpfe in einen schwarzen Armani-Anzug und ziehe eine Schublade auf. Ich lege eine Uhr an, benutze den Föhn, um mein Haar zu trocknen, und binde es dann mit einem Haargummi zusammen.

„Lange Haare stehen mir.“ Ich streiche mir über den Bart und sonne mich in meinem Selbstruhm.

Nachdem ich fertig bin, kehre ich in mein Zimmer zurück. Ein Dienstmädchen hat den Raum bereits betreten und mir ein Glas Saft gebracht. Sie hält den Blick starr auf den Boden gerichtet, denn niemand in diesem Anwesen darf den Wilson-Brüdern ohne deren Erlaubnis in die Augen sehen.

Ich hebe das Glas, nehme einen Schluck Saft und stelle es wieder ab.

Es klopft an der Tür.

„Herein.“ Auf meine Erlaubnis hin öffnet sich die Tür und mein Assistent Paul betritt das Zimmer, ein Tablet in der Hand, um mich über meinen Zeitplan zu informieren.

„Paul, sag alle Termine für heute ab, ich bin beschäftigt“, befehle ich und wedele mit dem Finger vor ihm.

Heute habe ich zu tun, weil ich mir eine neue Sklavin suchen muss.

Ich gebe ihm mit einem Blick zu verstehen, dass er gehen soll; er nickt und geht, ohne ein Wort zu sagen.

„Sir, das Frühstück ist fertig.“ Auch das Dienstmädchen verlässt nach diesen Worten den Raum.

Ich trete aus meinem Zimmer, und auf dem Weg zum Esstisch fällt mein Blick auf ein atemberaubendes Kunstwerk: ein göttliches Gemälde.

Als begeisterter Sammler fantastischer Kunstwerke bin ich stolz darauf, meine Sammlung in meinem luxuriösen Anwesen zur Schau zu stellen. Allerdings scheint mir der Erwerb dieses Gemäldes entgangen zu sein.

„Ich will den Künstler dieses Meisterwerks kennenlernen“, murmle ich, während ich mich in der Betrachtung der himmlischen Landschaft verliere.

„Rosy...“, rufe ich laut nach der obersten Hausangestellten des Anwesens. Sie muss wissen, wer dieses Bild angeschleppt hat.

Ein anwesendes Dienstmädchen hört mich und fragt: „Brauchen Sie etwas, Sir?“

„Weißt du, wer dieses Bild gebracht hat?“ Ich zeige mit dem Finger auf das Gemälde.

„Das hat ein Dienstmädchen gemalt.“ Meine Augen weiten sich vor Überraschung, da ich nicht erwartet hatte, dass die Magd dieses Hauses die Schöpferin dieses exquisiten Meisterwerks sein könnte.

Wer ist sie? Ich will sie kennenlernen.

„Schick mir dieses Dienstmädchen sofort auf mein Zimmer“, befehle ich, und sie nickt und verschwindet augenblicklich.

Ich bewundere das Gemälde. Ich liebe es, und es verschafft mir eine gewisse Seelenruhe.

Ich überspringe das Frühstück und gehe zurück in mein Zimmer, denn die Begegnung mit dem Schöpfer dieses Gemäldes ist mir im Moment wichtiger als zu essen.

Ungeduldig laufe ich in meinem Zimmer auf und ab und warte auf sie.

Als ich ein leises Klopfen an der Tür höre, blicke ich sofort dorthin und erlaube: „Herein.“

Ein Mädchen betritt das Zimmer und spielt nervös mit ihren Fingern. Sie ist heiß und perfekt als meine nächste Sklavin geeignet.

Ist sie etwa die Künstlerin?

„Hast du das Gemälde gemalt, das ich unten gesehen habe?“, frage ich sie.

„Ja, Sir“, antwortet sie eingeschüchtert.

„Wie heißt du?“ Meine Stirn legt sich skeptisch in Falten.

„Mi-Mia“, stammelt sie und klebt ihren Blick auf den Boden.

Ich trete auf sie zu und mustere jede ihrer Bewegungen. Ihre Hände zittern, und ich kann Schweißtropfen auf ihrer Stirn erkennen.

Hat sie etwa Angst?

Warum?

Lügt sie?

Ist sie etwa gar nicht die Künstlerin?

Ich muss der Sache auf den Grund gehen, und ich weiß genau, wie das geht.

Wenn sie lügt, kann sie heute niemand mehr retten, denn ich verfluche Menschen, die lügen.

Ich gehe rasch in mein Arbeitszimmer und komme augenblicklich mit einer Mappe und einem Bleistift zurück.

„Setz dich“, befehle ich und deute auf das Bett.

Sie macht kleine, zaghafte Schritte auf das Bett zu, setzt sich an die Kante und nestelt an dem Saum ihrer Dienstmädchenuniform, während ihre Augen auf den Boden gerichtet sind.

„Skizziere mich.“ Ich reiche ihr die Mappe und den Bleistift.

Sie öffnet die Mappe und zittert, während sie den Bleistift umklammert. Ich gehe zu meinem Stuhl mit hoher Lehne hinüber, setze mich und fixiere sie mit meinem Blick.

Statt zu zeichnen, tippt sie nervös mit dem Fuß auf den Boden. Jetzt bin ich mir sicher, dass sie lügt; sie ist nicht die Künstlerin.

Wie kann sie es wagen, mich anzulügen?

Meine Augenbrauen verziehen sich vor Wut.

„Ich habe dir eine Aufgabe gegeben. Bist du taub?“ Als ich dröhne und die Armlehnen des Stuhls umklammere, zuckt sie vor Schreck zusammen, und der Bleistift fällt ihr aus der Hand auf den Boden.

„Hebe den Bleistift auf und zeichne“, befehle ich mit finsterer Stimme und starre sie an.

Ich höre nicht eher auf, bis sie die Wahrheit mit ihrem eigenen verdammten Mund ausspricht.

„Ich kann nicht skizzieren. Es tut mir leid, Sir“, sagt sie, steht auf und entschuldigt sich.

„Warum kannst du mich nicht skizzieren, wenn du dieses großartige Gemälde zeichnen kannst?“ Ich gehe auf sie zu und stelle sie zur Rede, indem ich ihr extrem nahekomme.

„Wei-Weil...“ Ihre Lippen zittern vor Angst.

„Weil du mich angelogen hast. Du bist nicht die Künstlerin.“ Sie reißt die Augen schockiert auf.

„Augen nach unten!“ Als ich sie anbrülle, senkt sie sofort wieder den Blick und ballt den Saum ihres Kleides fest zusammen.

„Es tut mir leid, Sir“, entschuldigt sie sich erneut, und Tränen kullern über ihre Wangen, doch das berührt mich nicht. Sie hat einen Fehler gemacht und muss jetzt dafür bezahlen.

„Beuge dich jetzt über den Stuhl“, sage ich in befehlendem Tonfall und deute auf die Sitzgelegenheit.

„Es tu–“

„Ich habe gesagt: jetzt.“ Als ich knurre, zuckt sie zusammen und gehorcht sofort meinem Befehl.

Ein teuflisches Lächeln breitet sich auf meinem Gesicht aus, während ich mich hinter sie stelle.

„Halte dich an den Armlehnen fest, ich will nicht, dass du stürzt“, ordne ich an und hebe ihr Kleid an, um ihr nacktes Gesäß zu entblößen.

„Du hast so einen tollen Hintern, und er wird noch exquisiter aussehen, wenn er mit den Spuren meiner Schläge geschmückt ist.“ Ein böses Lachen entweicht meinem Mund, während ich ihr Gesäß lüstern streichle.

„Weißt du denn nicht zum Teufel, dass ich Menschen verabscheue, die mich anlügen?“ Als ich ihr Gesäß fest zusammendrücke, entfährt ihr ein lustvolles Stöhnen und sie krallt sich in die Armlehnen des Stuhls.

Klatsch!

„Ich entschuldige mich, Sir...“, schreit sie auf und zuckt zusammen, als meine Hand auf ihrem Hintern landet.

Klatsch! Klatsch!

„Ich hasse verdammte Lügner“, brülle ich, schlage ihre Pobacken aneinander und präge meine Finger darauf ein.

Klatsch!

Klatsch!

Ich schlage sie so hart, dass sich ein paar Strähnen aus meinem Zopf lösen und mir ins Gesicht fallen. Ich will einfach nur sichergehen, dass sie es sich in Zukunft zweimal überlegt, mich anzulügen.

„Es tut mir leid, Sir“, fleht sie ununterbrochen um Vergebung und wimmert, während ich ihr heftige Schläge verpasse und so meine Wut an ihr auslasse.

Ich streiche mir das Haar aus dem Gesicht, und als ich mein Kunstwerk auf ihrem Hintern erblicke, verziehen sich meine Lippen zu einem spöttischen Grinsen.

„Sag mir jetzt, wo ich den Künstler dieses fesselnden Gemäldes finden kann.“ Ich packe sie am Haarschopf, reiße ihren Kopf nach hinten und zische: „Diesmal will ich die verdammte Wahrheit hören.“

„Sie ist im Quartier Nummer fünf, Sir“, antwortet sie, und ich lasse ihr Haar los.

„Und jetzt raus mit dir aus meinem Zimmer, sofort!“, befehle ich, woraufhin sie sich augenblicklich aufrichtet und aus dem Raum stürmt.

Es ist an der Zeit, die Künstlerin dieses fesselnden Kunstwerks zur Rede zu stellen und sie für ihre Lüge zu bestrafen. Aber warum zum Teufel hat sie mich eigentlich angelogen?