Risse in der Mauer

Kades Sicht

Das Schutzritual dauerte den größten Teil des Nachmittags, und ich hasste jede Sekunde davon.

Nicht, weil es unnötig gewesen wäre — es war notwendiger, als das Rudel wusste — sondern weil jede Minute, die ich über brennendem Salbei verbrachte und Symbole in die Erde zeichnete, eine Minute war, die ich nicht mit Nora verbrachte, und eine Minute, in der Klaus und Mila weiter miteinander reden konnten.

Ich erwischte die beiden zweimal während des Rituals. Einmal am Waldrand, die Köpfe zusammengesteckt. Einmal am Brunnen, Milas Hand auf seinem Arm, ihr Mund in schnellem Redefluss. Klaus wirkte nicht überzeugt von dem, was sie sagte. Das hätte mich beruhigen sollen. Tat es aber nicht.

Die Ältesten führten den größten Teil der Gesänge an, ihre Stimmen tief und vielschichtig, den Mond anrufend, über ein Land zu wachen, das offenbar schon von etwas beobachtet wurde, das keiner von uns benennen konnte. Ich stand in der Mitte des Kreises, als ich an der Reihe war, die Handflächen geöffnet, und spürte die alten Worte durch mich hindurchziehen, wie sie es immer taten — wie ein Kribbeln unter der Haut.

Ich hielt meinen Blick nach vorn gerichtet. Ich schaute nicht in Richtung meiner Gemächer, drei Stockwerke unter dem Ritualplatz vergraben, wo das eine, das ich wirklich beschützen musste, allein in einem Raum ohne Uhr und mit nur einem kleinen Fenster saß.

Als sich die letzten Mitglieder des Rudels zerstreuten, versank die Sonne bereits hinter dem Gebirgskamm und tauchte alles in dieses besondere Gold, das selbst die abgenutzten Steine unserer Mauern weich wirken ließ. Ich hätte direkt in mein Büro gehen sollen. Es gab Berichte zu lesen, Patrouillen neu einzuteilen, einen Kriegsrat, den ich in Erwägung ziehen musste, falls die Spuren an der Grenze das waren, was ich befürchtete.

Stattdessen ging ich zu ihr.

Nora stand am kleinen Fenster, als ich mich hineinließ, die Arme um sich geschlungen, beobachtend, welchen Streifen Himmel sie durch den Spalt sehen konnte. Sie drehte sich um, als das Schloss klickte, und etwas in ihrem Gesicht entspannte sich, als sie sah, dass ich es war.

„Du warst den ganzen Tag weg", sagte sie. Kein Vorwurf. Nur eine Feststellung, mit ein wenig Gewicht dahinter.

„Ritual", sagte ich. „Rudelangelegenheiten."

„Du sagst das immer so, als würde es alles erklären."

„Das tut es meistens auch."

Sie lächelte fast. Fast.

„Ich will nach draußen sehen", sagte sie. „Nicht das Fenster. Draußen."

Ich hätte Nein sagen sollen. Jeder Instinkt, der sich über vier Jahre der Geheimhaltung aufgebaut hatte, sagte mir, Nein zu sagen.

„Es ist nicht sicher."

„Es ist auch nicht sicher, für immer in einem Raum zu bleiben." Sie verschränkte die Arme fester. „Ich bitte nicht darum, mitten durch dein Rudel zu laufen, Kade. Nur — irgendwohin. Irgendetwas, das nicht diese vier Wände sind."

Ich dachte an Klaus. An Milas Hand auf seinem Arm. Daran, wie dünn das Eis bereits war, ohne dass irgendjemand einen Grund bekam, zweimal hinzusehen. Ich dachte an die Spuren an der Grenze, und ob das, was sie hinterlassen hatte, bereits näher war, als Damons Berichte vermuten ließen.

Und dann dachte ich daran, wie lange sich vier Wände anfühlen können, wenn man nicht derjenige ist, der sie verlassen darf. Ich erinnerte mich genug daran, wie es sich anfühlte, eingesperrt zu sein — selbst kurz, selbst als Welpe, der einmal während eines Sturms aus dem Bau ausgeschlossen war — um zu wissen, dass ich ihr das nicht auch noch antun wollte, obendrauf auf alles andere.

„Es gibt einen Garten", sagte ich. „Hinter meinen Gemächern. Ummauert, privat. Niemand geht dorthin außer mir."

Ihr ganzes Gesicht veränderte sich.

Wir gingen nach Einbruch der Dunkelheit, als die Gänge am leersten waren, ihre Kapuze eher aus Gewohnheit hochgezogen als aus Notwendigkeit. Ich nahm den Weg durch den alten Dienstbotengang, den, der noch vor der Zeit meines Großvaters gebaut worden war, von allen halb vergessen außer den Wölfen, die als Welpen darin herumgeschlichen waren. Meine Stiefel kannten die Abzweigungen, ohne dass meine Augen hinsehen mussten.

Der Garten war nicht viel — ein paar alte Steinbänke, Mondblumen, die sich nur nachts öffneten, Efeu, der Mauern hochkletterte, die zu hoch waren, als dass jemand darüber hätte blicken können. Aber sie stand mittendrin, als hätte ich ihr die ganze Welt geschenkt, drehte sich langsam im Kreis, das Gesicht nach oben gerichtet, als wollte sie sich die Form des Himmels durch die Lücke im Laub einprägen.

„Du hast das gebaut?"

„Meine Mutter hat es gebaut. Bevor sie starb."

Sie sah mich dann an, wirklich an, so wie an jenem Morgen, als ich ihr von der Markierung erzählt hatte — als würde sie versuchen, hinter das zu blicken, was ich allen anderen zeige.

„Erzähl mir von ihr."

Also tat ich es. Mehr, als ich vorhatte. Den Klang ihres Lachens, tief und ein wenig verschmitzt, die Art, wie sie immer sagte, der Mond schulde unserer Familie eine Schuld, die sie eines Tages einzutreiben gedachte, wie sie nie erfahren durfte, ob sich das ausgezahlt hätte. Ich erzählte Nora von dem Sommer, in dem meine Mutter jede einzelne dieser Mondblumen selbst gepflanzt hatte, darauf bestehend, dass sie nur für Wölfe blühten, die wüssten, wie man geduldig ist. Ich hatte ihr das damals nicht geglaubt. Ich war mir auch jetzt nicht sicher, ob ich es glaubte, nur dass die Blumen um uns herum blühten, langsam und blass, während ich sprach.

Nora hörte zu, als würde es zählen, was es irgendwie leichter machte, es laut auszusprechen, als es je mit irgendjemand anderem gewesen war — leichter als mit Ken, leichter, als es je mit Mila gewesen war, die mich seit zwanzig Jahren kannte und nie ein einziges Mal nach ihr gefragt hatte.

Wir hörten die Schritte nicht, bis sie fast am Gartentor waren.

Ich zog sie instinktiv hinter die größte der Steinbänke, meine Hand über ihrem Mund, bevor ich mich überhaupt dazu entschieden hatte. Durch die Lücke im Efeu beobachtete ich, wie Klaus auf dem äußeren Weg vorbeiging, langsamer, als eine Patrouille gehen sollte, den Kopf in Richtung meiner Gemächer gewandt, als würde er nach etwas suchen, das er nicht ganz benennen konnte.

Er kam nicht herein. Das Tor hielt. Aber er blieb einen Moment zu lange stehen, bevor er weiterging, seine Schultern in einer Haltung, die ich wiedererkannte — der Blick eines Wolfes, der seinen eigenen Instinkten mehr vertraut als der Geschichte, die man ihm erzählt hat.

Noras Herz hämmerte unter meiner Hand. Oder vielleicht war es meines.

„Das war knapp", flüsterte sie, als er weg war.

„Zu knapp", sagte ich, und ich meinte es so.

Ich sah sie im Mondlicht an, die Kapuze zurückgefallen, die Haare offen um ihre Schultern, und spürte, wie die beiden Hälften meines Lebens stärker gegeneinander zogen als je zuvor — der Alpha, der seinem Rudel die Wahrheit schuldete, und der Mann, der nicht bereit war, das Einzige zu verlieren, das ihn je vollständig hatte fühlen lassen.

Was auch immer ich dachte, wie viel Zeit ich noch hätte — ich hatte sie nicht mehr.