Du hast kein Recht, mich abzuweisen

Ich weise dich ab, Fetsack.“

Dean sagt es lachend, als wäre es die Pointe eines Witzes, den nur er lustig findet. Der Klang hallt von den Gebälken der Rudelhalle wider und trifft mich mitten in die Brust.

Ich stehe da in dem Kleid, das ich mir vor drei Wochen ausgesucht habe – dem Kleid, für das ich zwei Stunden gebraucht habe, um den Reißverschluss alleine in meinem Zimmer hochzuziehen – und warte darauf, dass der Boden sich auftut und mich verschlingt. Aber das tut er nicht. Er bleibt einfach unter meinen Füßen liegen, unnachgiebig und hart, während zweihundert Leute, die ich mein ganzes Leben kenne, zusehen, wie der Junge, der mir versprochen war, mich vor allen anderen abserviert.

Jemand lacht. Dann noch jemand. Es breitet sich wie ein Fieber durch die Halle aus.

Mein Gefährtenband – das Band, das die Mondgöttin selbst in meine Brust gewoben hat, noch bevor ich überhaupt geboren wurde – reißt glatt entzwei. Es fühlt sich nicht wie Herzschmerz an. Es fühlt sich an, als hätte mir jemand zwischen die Rippen gegriffen und etwas mit der Wurzel herausgerissen.

Ich weine nicht. Den Gefallen tue ich ihnen nicht.

Dean wendet sich bereits ab und lacht schon wieder mit seinen Freunden, als hätte er mich nicht gerade vor dem gesamten Rudel ausgeweidet. Als wäre ich nichts weiter als ein lästiges Übel, das er endlich losgeworden ist.

„Dean.“ Meine Stimme klingt fester, als ich erwartet habe. Er sieht sich nicht einmal um.

Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, die Schwester zu sein, die niemand eines zweiten Blickes würdigt. Mara hat das Gesicht abbekommen, bei dem die Leute stehen bleiben und starren. Ich habe die Station bekommen, die langen Nächte, in denen ich Krieger zusammenflicke, die doppelt so groß sind wie ich; Hände, die genau wissen, wie man ein Leben rettet, aber offenbar keinen blassen Schimmer davon haben, wie man dafür sorgt, dass ein Junge einen zurückliebt.

Ich drehe mich um und gehe. Kinn hoch. Schultern zurück. Ich habe schon vor langer Zeit gelernt, dass man eine Demütigung am schnellsten übersteht, wenn man so tut, als hätte sie einen gar nicht berührt.

Niemand folgt mir nach draußen. Muss auch niemand.

Die Nachtluft trifft mein Gesicht, und ich erlaube meinen Händen zu zittern, sobald ich sicher bin, dass niemand zuschaut. Meine Handflächen bluten an den Stellen, an denen sich meine Nägel eingegraben haben. Ich kann mich nicht erinnern, das getan zu haben.

Seit drei Wochen habe ich eine gepackte Tasche unter meinem Bett liegen. Irgendwo tief unter all der Hoffnung wusste ich, dass dieser Abend kommen würde. Ich hätte nur nicht gedacht, dass es so verdammt wehtun würde, wenn es schließlich so weit ist.

Da sehe ich ihn.

Ein Mann lehnt am Geländer der Veranda, als stünde er schon die ganze Zeit dort; die Arme verschränkt, während er mich mit einem Ausdruck beobachtet, den ich nicht lesen kann. Groß. Reglos. Diese Art von Reglosigkeit, die einen nervös macht – wie ein angehaltener Atemzug, der nur darauf wartet, entweichen zu können.

Ich kenne seinen Namen noch nicht.

„Du blutest“, sagt er. Keine Frage.

„Mir geht’s gut.“

„Habe nicht gefragt, ob es dir gut geht.“

Etwas an der Nüchternheit seiner Stimme bringt mich beinahe zum Lachen. Beinahe. Es ist der erste Riss in der Taubheit des ganzen Abends.

Ich sehe ihn mir nun richtig an. Dunkles Haar, eine Kieferpartie, wie aus etwas Härterem als Knochen gemeißelt, Augen, die nicht zurückweichen wie die aller anderen den ganzen Abend lang. Er gehört nicht zum Rudel. Ich würde sein Gesicht kennen, wenn dem so wäre.

„Wer bist du?“

„Wegen der Verhandlungen für den Vertrag hier.“ Mehr bietet er nicht an. Sein Blick wandert wieder hinab zu meinen blutenden Handflächen, dann zurück in mein Gesicht, als würde er etwas katalogisieren, für das er noch keinen Namen hat.

Ich sollte nach drinnen gehen. Ich sollte meine Sachen zu Ende packen und verschwinden, bevor Dean beschließt, dass es ihm noch nicht reicht, mich einmal an diesem Abend gedemütigt zu haben. Aber meine Füße rühren sich nicht, und seine ebenso wenig.

„Das solltest du dir ansehen lassen“, sagt er.

„Ich leite die Klinik. Ich weiß, wie man eine Wunde versorgt.“

Etwas flackert über sein Gesicht. Nicht ganz ein Lächeln. „Sicher tust du das.“

Ich weiß nicht, was das bedeuten soll, und ich habe nicht die Kraft zu fragen. Ich wende mich ab, um die Verandastufen hinabzugehen, während mir die Tasche in die Schulter schneidet. In diesem Moment schließt sich eine Hand um meinen Arm – so fest, dass es Flecken geben wird.

„Meine Gefährtin geht nirgendwohin.“

Dean. Sein Griff ist zu fest, seine Augen sind zu stark geweitet, sein Wolf drängt sich dicht unter seiner Haut nach oben, als hätte er vergessen, wie man ihn zurückhält.

„Du hast mich abgewiesen.“ Meine Stimme zittert jetzt doch, und ich hasse es. „Vor allen Leuten. Du hast kein Recht, mich anzupacken und so zu tun, als wäre das nicht passiert.“

„Scheißegal, was ich da drin gesagt habe.“ Seine Finger graben sich noch tiefer ein. „Du gehörst immer noch mir.“

Ich öffne den Mund, um ihm exakt zu sagen, wo er sich das hinstecken kann, und genau da geschieht es.

Ein Ruck reißt durch meine Brust – so heftig, dass er mir glatt die Luft aus den Lungen raubt. Nicht in Deans Richtung. Weg von ihm.

Hin zu dem Fremden, der drei Schritte entfernt steht und dessen gesamter Körper augenblicklich erstarrt ist, als hätte er es ebenfalls gespürt.

Die Welt verengt sich auf nichts als diesen Zug: warm, furchterregend und unumstößlich, wie ein Summen unter meiner Haut, das schon mein ganzes Leben lang da war und gerade erst erwacht ist.

Dean spürt es auch. Ich sehe, wie es sich auf seinem Gesicht abzeichnet – Verwirrung, die in etwas Hässlicheres kippt.

Der Fremde tritt zwischen uns, noch bevor ich Worte finden kann. Seine Schulter schiebt sich leicht vor meine; er berührt mich nicht, ist einfach nur da.

„Lass sie los.“

„Wer zur Hölle bist du eigentlich, dass du mir was über meine Gefährtin sagen willst?“, herrscht Dean ihn an.

„Sie war nie deine, um sie abzuweisen.“ Seine Stimme wird nicht laut. Das muss sie auch gar nicht. „Dafür hast du schon selbst gesorgt.“

Deans Griff lockert sich schließlich, eher aus Schock als aus Gehorsam. Seine Augen blitzen goldfarben auf, sein Wolf sitzt viel zu dicht unter der Oberfläche, und für eine seltsame Sekunde sehe ich unter dem Zorn etwas, das fast wie Angst aussieht.

Dann ist es verschwunden. Er sturmt ohne ein weiteres Wort davon und lässt mich mit hämmerndem Herzen, pochendem Arm und einem Band zurück, um das ich nie gebeten habe und das nun wie ein entzündetes Streichholz in meiner Brust aufglüht.

Der Fremde dreht sich nun vollständig zu mir um, und etwas in seinen Augen hat sich verändert – ist scharf und fokussiert geworden auf eine Weise, wie es das vor einer Minute noch nicht war.

„Wie heißt du?“, frage ich, weil das die einzige Frage ist, an der sich mein völlig überfordertes Gehirn noch festhalten kann.

„Jaxton Cole.“ Er sagt es so, als sollte es mir etwas bedeuten. Vielleicht wird es das bald.

Sein Blick fällt auf meine Brust, genau dorthin, wo das Band gerade aufgeflammt ist, und ich sehe, wie dahinter etwas schiefgeht – als wäre ihm gerade erst klar geworden, in was für Teufels Küche wir beide da geraten sind.

„Du spürst das auch“, sage ich. Es ist wieder keine Frage.

Er antwortet nicht. Das muss er auch gar nicht.