Chapitre 2 : La Première Rencontre

Le lendemain soir, je me tenais devant la porte du penthouse de Julian Sterling avec le cœur qui battait trop fort et les cuisses déjà humides.

Je portais la seule robe un peu correcte que j’avais pu acheter avec une partie du million : un fourreau noir simple qui s’arrêtait au milieu des cuisses. Trop court. Trop moulant. Je savais qu’il verrait chaque courbe. Je voulais qu’il les voie. Je voulais qu’il me regarde comme un problème qu’il avait envie de résoudre avec ses mains et sa bouche.

La porte s’est ouverte.

Julian Sterling était plus grand que dans mon imagination. Plus large d’épaules. Ses cheveux noirs étaient parfaitement coiffés, sa mâchoire tranchante, et ses yeux… putain, ses yeux. Bleu glacier. Froids. Presque cruels. Il me toisa de la tête aux pieds sans un mot, s’attardant une seconde de trop sur le décolleté de ma robe, puis sur la ligne de mes jambes.

« Tu es en retard de quatre minutes », dit-il enfin d’une voix basse et posée.

« Et toi, tu es exactement aussi condescendant que je l’imaginais », répondis-je en entrant sans attendre qu’il m’invite.

Un muscle joua dans sa mâchoire. Il referma la porte derrière moi avec un clic doux mais définitif. Le penthouse était immense, tout en marbre noir, verre et lumières tamisées. Une baie vitrée donnait sur Central Park. Exactement l’endroit où, selon lui, il m’avait rencontrée enfant. Je n’en avais aucun souvenir. Mon corps, lui, semblait se souvenir de quelque chose.

Il s’approcha. Lentement. Comme un prédateur qui n’avait pas besoin de se presser.

« Marcus t’a expliqué les termes ? »

« Mariage de convenance. Deux ans. Je récupère mon héritage. Toi tu obtiens… quoi exactement ? »

Son regard glissa encore une fois sur ma bouche.

« Ce que je veux. »

La phrase tomba entre nous comme une promesse sale. Mon ventre se contracta. Je détestais déjà la façon dont mon corps réagissait à lui. Je détestais encore plus le fait qu’il le remarque.

Il tourna les talons et s’éloigna vers le salon.

« Assieds-toi. On va poser les règles. »

Je le suivis. Au lieu de m’asseoir dans le fauteuil qu’il m’indiquait, je m’installai sur le canapé en face de lui, les jambes croisées un peu trop haut. Sa mâchoire se serra.

« Règle numéro un », commença-t-il en desserrant sa cravate d’un geste nonchalant. « En public, tu joues le rôle de la fiancée parfaite. Pas de scènes. Pas de sarcasme. Pas de regards qui disent que tu as envie de me tuer. »

« Et en privé ? » demandai-je d’une voix trop douce.

Ses yeux se relevèrent sur les miens. Quelque chose de sombre y passa.

« En privé, tu peux être aussi insolente que tu veux. Ça m’amuse. »

Il se pencha en avant, les avant-bras sur les genoux, et mon regard glissa malgré moi sur la façon dont sa chemise blanche tirait sur ses épaules et sur la promesse de muscles en dessous.

« Règle numéro deux. Pendant les deux semaines de… fréquentation, on se voit tous les soirs. Dîners. Événements. Tu dors ici certains soirs. »

« Je ne couche pas avec toi », lâchai-je trop vite.

Un sourire lent, presque cruel, étira ses lèvres.

« Je n’ai rien dit de la sorte, Nova. Mais si tu continues à me regarder comme ça, on va avoir un problème. »

La chaleur me monta aux joues… et plus bas. Je détournai les yeux vers la fenêtre, furieuse contre moi-même. Mon corps me trahissait déjà. Les nipples durs contre la robe. L’humidité entre mes cuisses. Je me demandai s’il pouvait sentir mon excitation d’ici.

Il se leva. Fit le tour de la table basse. S’arrêta juste devant moi. Trop près. Son parfum — quelque chose de cher, boisé, sombre — m’enveloppa.

« Tu trembles », observa-t-il calmement.

« C’est la colère. »

« Non. » Sa voix baissa d’un cran. « C’est autre chose. »

Il pencha la tête, étudiant mon visage comme s’il pouvait lire chaque pensée sale qui y tournait. Puis, sans prévenir, il posa deux doigts sous mon menton et releva mon visage vers le sien. Le contact fut électrique. Brûlant. Mon souffle se bloqua.

« Demain soir, gala de charité au Plaza », murmura-t-il. « Tu viendras avec moi. Tu porteras ce que je t’enverrai. Et tu restera collée à mon bras toute la soirée. »

« Et si je refuse ? »

Son pouce effleura le bord de ma lèvre inférieure. Juste un instant. Assez pour que mon cœur s’arrête.

« Alors je te jette sur ce canapé et je te montre exactement pourquoi refuser n’est pas une option. »

Le silence qui suivit fut lourd. Chargé. Mes cuisses se serrèrent d’elles-mêmes. Ses yeux descendirent, notèrent le mouvement, et son regard s’assombrit encore.

Il se redressa d’un coup, comme s’il se reprenait.

« Le chauffeur te ramènera à ton hôtel. Demain, 19 heures. Sois prête. »

Il tourna le dos et s’éloigna vers le couloir. J’étais encore assise, le souffle court, le corps en feu, quand sa voix s’éleva une dernière fois, froide et tranchante :

« Et Nova ? »

Je relevai la tête.

Il me regardait par-dessus son épaule, les yeux presque noirs de désir contenu.

« La prochaine fois que tu te toucheras en pensant à moi… dis mon nom plus fort. Je veux l’entendre. »

La porte de sa chambre claqua.

Je restai seule dans le salon immense, les jambes tremblantes, le sexe pulsé, et une seule certitude brûlante :

Les deux prochaines semaines allaient me détruire.

Et une partie de moi avait déjà hâte.