Capítulo 2: La ruptura

La primera noche fuera del territorio de Espino Negro estuvo a punto de matarla.

Chandra se desplomó a menos de un kilómetro de los mojones que marcaban la frontera. Su cuerpo cayó sobre las hojas mojadas mientras el vínculo roto continuaba haciendo estragos en su interior. El dolor no desapareció después de la primera oleada devastadora. Se instaló aún más profundamente, extendiéndose por su pecho y sus extremidades como un veneno que había encontrado cada vena de su cuerpo. Permaneció tumbada de lado, con las rodillas encogidas y los brazos apretados alrededor de sí misma, intentando recordar cómo respirar.

El bosque la observaba en silencio.

Ningún miembro de la manada fue tras ella. Nadie pronunció su nombre. Los únicos sonidos eran las gotas de agua que caían de las ramas y su propia respiración entrecortada. Cada latido le enviaba una nueva punzada de agonía al lugar donde había existido el vínculo. Era como si le hubieran arrancado algo vital y la herida se negara a cerrarse.

Permaneció allí hasta que la luna se desplazó hacia el oeste y el frío comenzó a penetrar en sus huesos.

Cuando finalmente consiguió incorporarse, el mundo dio vueltas a su alrededor. Le temblaban tanto las piernas que tuvo que apoyarse en un árbol. La corteza le arañó la palma de la mano. Agradeció aquel pequeño dolor, limpio y sencillo. Era mucho más fácil de soportar que el que llevaba dentro.

Caminó.

No sabía adónde iba. Solo sabía que no podía quedarse a la vista de la frontera. Cada paso que daba alejándose de las tierras de Espino Negro. era como arrastrar una cuchilla por su propio pecho, pero detenerse era todavía peor. Detenerse significaba permitir que el rechazo la venciera por completo.

Al amanecer, tenía los labios agrietados y la garganta le ardía de sed. Encontró un arroyo estrecho y cayó de rodillas junto a él. El agua estaba tan fría que le dolían los dedos. Bebió lentamente, con pequeños sorbos, y después se llevó las manos mojadas al rostro. Cuando las apartó, estaban manchadas de tierra y sal.

La voz de Torvald todavía resonaba en su cabeza.

«Eres débil, indigna y una carga».

Aquellas palabras giraban en su mente como carroñeros. Intentó apartarlas, pero solo consiguió que se hundieran más profundamente en su interior. Peor que aquellas palabras era el silencio que las había seguido. Toda la manada había presenciado cómo la rechazaban y nadie había hecho nada. Darius había bajado la mirada y los ancianos habían mantenido el rostro inexpresivo. Nadie se había interpuesto entre ella y la decisión de Torvald.

Aquel silencio pesaba más que el propio rechazo.

El segundo día fue peor.

Los efectos físicos de la ruptura del vínculo se intensificaron. Le dolía todo el cuerpo, como si hubiera recibido una paliza. La fiebre aparecía y desaparecía en oleadas. No podía retener la comida, incluso cuando conseguía encontrar algunas bayas o las raíces duras que crecían cerca del arroyo. Cuando lograba dormir, sus sueños se veían interrumpidos por imágenes intensas y perturbadoras de los Terrenos de Encadenamiento. En aquellos sueños volvía a encontrarse en el círculo mientras Torvald pronunciaba las palabras formales de rechazo, y cada vez que despertaba tenía sabor a sangre en la boca por haberse mordido los labios para contener su dolor.

Dejó de contar las horas.

El tiempo perdió su forma. Solo existían el dolor, el frío y la lenta comprensión de que estaba completamente sola. El vínculo de pareja había conseguido que se sintiera unida a algo más grande que ella misma. Ahora, su ausencia era como permanecer al borde de un precipicio sin nada que la sostuviera por detrás.

Al tercer día encontró una cueva poco profunda, medio escondida detrás de unas cortinas de musgo. Se arrastró hasta el interior y se acurrucó contra la pared de piedra. Su cuerpo había comenzado a temblar con una vibración constante y débil que no podía controlar. La herida de su pecho, allí donde había estado el vínculo, se sentía en carne viva, como si estuviera expuesta al aire.

Susurró en la oscuridad:

«No puedo hacer esto».

Las palabras salieron débiles y quebradas. Parecían pertenecer a aquella muchacha frágil que Torvald había rechazado, la misma que había creído que el amor sería suficiente.

Nadie respondió.

De repente, la rabia surgió en su interior, ardiente y afilada. Golpeó el suelo de piedra de la cueva con el puño con tanta fuerza que se abrió la piel de los nudillos. La sangre brotó y cayó sobre la tierra. Aquella pequeña descarga de violencia la estabilizó durante un instante. Volvió a golpear la piedra. Una y otra vez. Hasta que el dolor físico le proporcionó algo tangible a lo que aferrarse.

«Te odio», dijo, dirigiéndose al recuerdo del rostro de Torvald. «Odio lo que hiciste y odio que todavía me duela».

El dolor del vínculo se intensificó como respuesta, como si se estuviera burlando de ella. Chandra apoyó la frente sobre las rodillas encogidas y permaneció así hasta que los temblores disminuyeron.

Los días comenzaron a confundirse unos con otros.

Chandra solo se movía cuando era necesario. Bebía del arroyo. Se obligaba a comer cualquier cosa que pudiera encontrar y mantener en el estómago. Dormía en intervalos cortos e interrumpidos. La fiebre aparecía cada vez con mayor frecuencia. A veces despertaba convencida de que alguien estaba de pie en la entrada de la cueva, observándola. Otras veces estaba segura de escuchar la voz de Torvald en el viento, pero cada vez que abría los ojos solo encontraba el bosque vacío y el mismo silencio aplastante.

El peso del silencio de la manada la oprimía incluso más que la agonía física. La conocían. Algunos habían reído con ella, habían entrenado a su lado y compartido comidas con ella. Sin embargo, cuando llegó el momento de elegir, prefirieron la seguridad de la decisión del Alfa antes que defenderla. Aquel conocimiento se le asentaba en el estómago como una piedra helada.

Comenzó a hablar consigo misma simplemente para escuchar una voz.

«Sigues aquí», susurró una mañana gris. «Él te desechó, pero sigues aquí».

Las palabras sonaban débiles, pero las repitió de todos modos.

«Sigues respirando. Sigues en pie».

Durante la peor noche, el dolor alcanzó una intensidad desconocida.

La fiebre aumentó hasta que sus pensamientos comenzaron a dispersarse. El vínculo roto se sentía como si intentara arrancarle el corazón a través de las costillas. Chandra se arrastró hasta la entrada de la cueva y se desplomó allí, con medio cuerpo dentro y la otra mitad expuesta a la lluvia que había comenzado a caer. El agua fría empapó su ropa y su cabello, pero estaba demasiado débil para regresar al interior.

Permaneció tumbada de espaldas, contemplando el oscuro dosel de árboles. La lluvia golpeaba su rostro como pequeños dedos helados. Por primera vez desde que había cruzado la frontera, la idea de simplemente dejar de luchar apareció con absoluta claridad.

Podía quedarse allí.

Podía permitir que el frío y el dolor terminaran lo que Torvald había comenzado, o convertirse en otra historia silenciosa de la que la manada jamás volvería a hablar.

La idea resultaba peligrosamente reconfortante. Le prometía el fin de aquel desgarramiento constante en su pecho. Le prometía descanso.

Chandra cerró los ojos.

En la oscuridad detrás de sus párpados volvió a ver los Terrenos de Encadenamiento. Vio el rostro de Torvald mientras pronunciaba las palabras del rechazo. Vio los rostros inexpresivos de los miembros de la manada. Vio a Darius mirando al suelo.

Algo dentro de ella se rebeló.

Si moría allí, ellos nunca tendrían que enfrentarse a lo que habían hecho. Torvald conservaría el recuerdo como una tristeza necesaria y después lo enterraría bajo las responsabilidades de un Alfa. La manada seguiría adelante, la alianza permanecería intacta y su ausencia se convertiría en un capítulo pequeño y cerrado.

Aquel pensamiento encendió un fuego helado bajo el dolor.

Chandra se obligó a abrir los ojos. La lluvia entraba en ellos, difuminando las siluetas oscuras de los árboles. Se giró de lado y después boca abajo. Cada movimiento le provocaba una nueva oleada de agonía, pero continuó avanzando. Se arrastró de regreso a la cueva, centímetro a centímetro, hasta que la lluvia dejó de golpearle el rostro.

Se quedó allí, jadeando, con la frente apoyada contra el suelo de tierra.

«No», susurró.

La palabra apenas fue un sonido, pero tenía firmeza.

«No».

Se incorporó apoyándose primero en los codos y después consiguió sentarse. Los brazos le temblaban violentamente mientras apoyaba la espalda contra la pared de piedra y dejaba descansar la cabeza.

«No voy a morir aquí», dijo, esta vez con más fuerza. «No voy a ponérselo tan fácil».

El dolor del vínculo respondió con una nueva oleada que le robó el aliento, pero ella la soportó sin emitir ningún sonido.

Algo cambió dentro de su pecho. No era la esperanza dulce que había llevado consigo a los Terrenos de Encadenamiento. Aquella esperanza estaba muerta. Lo que surgió en su lugar era más frío y mucho más resistente. Se sentía como la primera capa de tejido cicatricial formándose sobre una herida abierta.

Chandra se limpió la lluvia y la tierra del rostro con una mano temblorosa.

«Voy a sobrevivir a esto», dijo al vacío de la cueva. «No como la muchacha que ellos desecharon, sino como alguien de quien algún día se arrepentirán de haber creado».

Aquellas palabras le dieron fuerzas.

Todavía no sabía cómo llegaría a convertirse en esa persona. Solo sabía que había tomado una decisión durante la hora más oscura de la peor noche de su vida, cuando rendirse habría sido fácil y continuar le costaría todo.

Afuera, la lluvia seguía cayendo. El bosque permanecía indiferente. El territorio de Espino Negro. se encontraba en algún lugar detrás de ella, cálido, cerrado y convencido de que ya la había visto por última vez.

Chandra volvió a cerrar los ojos, pero esta vez no pensó en rendirse. Pensó en resistir.

Y bajo el agotamiento, la fiebre y el grito constante del vínculo roto, una versión más fuerte y endurecida de sí misma comenzó a tomar forma, silenciosamente.