LOGINZoé, 29 ans, est une illustratrice un peu maladroite mais brillante, qui noie ses insomnies dans des litres de café, des podcasts sur l’amour toxique… et les sextoys qu’elle teste pour son blog anonyme. Elle pense avoir tout compris de l'amour jusqu'à ce qu’elle tombe (littéralement) dans les bras de Jules, un photographe ténébreux qui lui donne envie d’effacer toutes ses règles. Mais il y a Raphaël, son meilleur ami depuis dix ans, confident de toutes ses crises existentielles, qui l’aime en silence… sauf que maintenant, il ne se tait plus. Alors que Jules l’entraîne dans un tourbillon de passion charnelle, entre jeux interdits et confessions à demi-nus, Raphaël, lui, lui offre une tendresse brûlante, pleine de regards qui savent déjà tout d’elle. Zoé, tiraillée entre la brûlure du désir et la douceur du cœur, se perd dans un triangle aussi torride que cruel. Entre scènes sulfureuses, maladresses hilarantes (et orgasmes imprévus), Zoé va devoir faire un choix. Mais l’amour n’a rien d’un scénario bien rangé. Et parfois, aimer, c’est aussi faire mal à soi, ou à l’autre. Un roman où on rit, on pleure, on soupire… et on fond.
View MoreLiamDix ans plus tard.Camille a quinze ans. Paul en a dix. Ils sont grands, beaux, compliqués. L'adolescence commence, avec ses joies, ses peines, ses tempêtes. On navigue, on essaie, on tient.L'Atelier est devenu une institution. Le plat Camille est toujours à la carte, dix ans après. Les critiques l'ont élu plat préféré des Parisiens, deux années de suite. On en est fiers, mais discrets.Moi, j'ai soixante-deux ans. Je cuisine moins, mais mieux. Je transmets plus que je ne crée. Je regarde mes enfants grandir, ma femme vieillir, ma vie passer.Ce soir, c'est un soir comme les autres. On est dans la cuisine, tous les quatre. Camille prépare une sauce, Paul épluche des légumes, Éloïse met la table. Moi, je supervise, je goûte, je corrige.— Papa, dit Camille.— Oui.— La sauce Camille, t
ÉloïseSix mois plus tard.Je suis enceinte. Encore. Les tests, les nausées, la fatigue. Mais cette fois, c'est différent. Je sais ce qui m'attend. Je sais que c'est dur. Je sais que c'est beau. Je suis prête.Camille est folle de joie. Elle parle au bébé tous les soirs, à travers mon ventre. Elle lui raconte sa journée, l'école, les copines, les sauces de papa. Elle lui promet de tout lui apprendre, de le protéger, de l'aimer.— C'est mon bébé, dit-elle. À moi.— À nous, je corrige.— À moi d'abord. Après, à vous.Liam rit. Il est heureux, ces temps-ci. Plus apaisé, plus présent, plus lui. Il cuisine pour nous tous les jours, invente des plats pour Camille, pour moi, pour le bébé à venir.Ce soir, c'est spécial. C'est l'anniversaire
LiamCamille a cinq ans.Elle est grande, maintenant. Elle parle tout le temps, pose mille questions, veut tout comprendre. Elle a mes yeux, le sourire d'Éloïse, et un caractère bien à elle, mélange des deux, explosion permanente.Ce matin, elle est dans la cuisine avec moi. Elle a son tablier, le petit que je lui ai fait faire sur mesure, avec son prénom brodé dessus. Elle est sérieuse, concentrée, prête.— Qu'est-ce qu'on fait aujourd'hui, papa ?— On fait une sauce. La sauce de notre famille.— Elle s'appelle comment ?— Camille. Comme toi.— Pourquoi ?— Parce que je l'ai inventée le jour où t'es née. Parce qu'elle est douce et forte, comme toi. Parce qu'elle est chez nous.Elle réfléchit. À cinq ans, elle réfléchit tout le temps.&m
ÉloïseSix mois plus tard.On se marie dans un petit jardin, au bord de la Seine. Pas d'église, pas de maire, pas de trucs officiels. Juste un ami qui lit des textes, un autre qui joue de la guitare, des fleurs partout, du champagne pour tout le monde.Camille est la demoiselle d'honneur. Elle a une petite robe blanche, des fleurs dans les cheveux, un sourire immense. Elle court partout, elle embrasse tout le monde, elle est la reine de la fête.Liam est en costume gris, simple, élégant, lui. Il a les cheveux un peu longs, les yeux brillants, les mains qui tremblent. Je le regarde, de l'autre côté du jardin, et je me dis que j'ai de la chance. Tellement de chance.Sarah est mon témoin. Marc est le sien. Ils nous regardent, émus, fiers, heureux.— On y va ? demande Sarah.— On y va.Je marche vers lui. Lentement. Sûrement. Chaque pa
(Liam)La rue défile sous mes pas sans que je la voie. Mes pieds connaissent le chemin, ils l'ont emprunté cent fois, mille fois, à des heures où la ville avait des couleurs différentes. Mais jamais la nuit. Jamais avec ce goût de sel au fond de la gorge et cette urgence qui me laboure la poitrine.
LéaSi seulement les êtres humains étaient aussi transparents.Je suis sur le quatrième verre quand je sens une présence derrière moi. Une ombre familière qui se profile. Je n'ai pas besoin de me retourner. Je reconnais sa posture, sa manière de se tenir, le léger déplacement d'air quand il s'appro
LéaPuis je m'attaque à mon agenda professionnel. Je repère toutes les dégustations, salons, rencontres où je risque de le croiser. Le salon « Vins et Saveurs » de la porte de Versailles. La conférence sur les vins italiens à l'Institut du Goût. La dégustation à l'aveugle organisée par la Revue des
RaphaëlEt nous n’avons plus envie de nous cacher.Je la prends dans mes bras, simplement. Pas pour danser cette fois. Juste pour la sentir contre moi, dans la vérité du jour nouveau. Son front repose contre mon épaule. Je sens le poids de son corps, sa confiance totale. Elle m’abandonne tout son ê
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