Kapitel 2

Ich wachte davon auf, wie Pascal sich im Zimmer bewegte. Er war bereits halb angezogen und knöpfte vor dem Spiegel sein Hemd zu, als wäre gestern Abend nichts gewesen. Als wäre er nicht auf mir eingeschlafen. Als wäre sein Handy nicht mit einem Namen aufgeleuchtet, den ich noch nie gehört hatte.

Ich beobachtete ihn eine Sekunde länger, als nötig war.

Er fing meinen Blick im Spiegel und grinste. „Guten Morgen, meine Liebe."

„Guten Morgen." Ich setzte mich auf, zog das Laken mit mir und musterte sein Gesicht nach etwas – Schuld, Nervosität, irgendetwas. Da war nichts. Nur Pascal, entspannt, wie er die Manschetten zuknöpfte, als wäre es ein ganz normaler Donnerstag.

Er kam zu mir herüber, nahm beide meiner Hände in seine und zog mich aus dem Wirrwarr der Laken hoch, bis ich vor ihm stand. „Es tut mir leid wegen gestern Abend", murmelte er, seine Stimme weich und von Reue durchzogen. Eingeübte Reue, dachte ich jetzt unwillkürlich.

Er legte seine Hand an meine Wange und strich mit dem Daumen über meinen Kiefer. „Ich habe mich von meinem vollen Terminkalender überwältigen lassen. Lass mich es dir heute Abend wieder gutmachen."

„Das sagst du oft."

„Diesmal meine ich es ernst." Er küsste meine Stirn, und ich ließ es zu, obwohl jeder Teil von mir sich zurückziehen und verlangen wollte, dass er mir genau sagte, wer Val war.

Ich musterte sein Gesicht noch eine Sekunde länger und suchte nach einem Riss in der Fassade des liebevollen Ehemanns. Gott. Ich verliere den Verstand.

„Geh", sagte ich. „Du wirst zu spät kommen."

Er küsste mich noch einmal und war weg.

Ich zog den Vorhang auf und sah ihm nach, wie er zum Bentley hinunterging. Mike hielt bereits die Tür offen und grinste über etwas, was Pascal gesagt hatte. Selbst aus dem dritten Stock konnte ich es sehen. Die Leichtigkeit, die er mit Menschen hatte, die Wärme, die dafür sorgte, dass ihn jeder liebte.

Wenn er etwas versteckt, dann vor allen. Nicht nur vor mir.

Das hätte mich beruhigen sollen. Stattdessen hinterließ es nur ein dumpfes Ziehen hinter meinen Rippen – der Gedanke, dass ein Mann, dem ich so tief vertraute, ein Mann, um den herum ich meine ganze Welt gebaut hatte, mir so sehr wehtun konnte, ohne dass ich es kommen sah.

Mein Handy vibrierte und riss mich aus meinen Gedanken. Ich brauchte nicht auf die Anrufer-ID zu schauen, um zu wissen, dass es Roda war.

„Geht es dir gut?" Sie klang höchst besorgt.

„Mir geht's gut, Roda. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen."

„Warum sollte ich das nicht? Du hast mir nie gesagt, worum es in der Nachricht ging."

Ich seufzte. „Es war nichts. Ich habe überreagiert."

„Du hast mir mitten in der Nacht wegen nichts geschrieben? Das glaube ich nicht."

Ich drückte die Handfläche gegen meine Schläfe. Sie würde das nicht auf sich beruhen lassen.

„Ich erzähl's dir später. Versprochen." Ich legte auf, bevor sie widersprechen konnte.

Ich wusste nicht, ob ich es über mich bringen würde, es ihr zu erzählen. Ich wollte es selbst noch nicht glauben. Ich stieg unter die Dusche und ließ das Wasser so heiß laufen, dass ich für ein paar Minuten nicht denken musste.

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Um zehn war ich im Büro, vertieft in die Unterlagen für den Michigan-Avenue-Vorschlag, als Silvia klopfte und den Kopf hereinstreckte.

„Sie haben einen Walk-in, Mrs. Sinclair. Ein Mr. Calloway. Er sagt, er habe keinen Termin, hofft aber, dass Sie zehn Minuten Zeit für ihn haben."

„Schicken Sie ihn rein."

Milo trat kurz darauf ein, und ich verstand sofort, warum Silvias Stimme diesen bestimmten Unterton angenommen hatte. Groß, breitschultrig, schlicht, aber gut gekleidet, goldenes Haar, das zu einem Paar blauer Augen passte, die meinen Blick fanden und einen Takt länger hielten, als es Bürohöflichkeit normalerweise verlangte.

„Entschuldigung, dass ich Sie so überfalle", sagte er und setzte sich gegenüber meinem Schreibtisch. „Ich war wegen etwas anderem im Gebäude und dachte, ich versuche es einfach."

„Glückliches Timing. Womit kann ich Ihnen helfen?"

„Das Haus meiner Mutter. Es ist seit dem Tod meines Vaters unberührt, und sie sagt immer wieder, sie wolle es renovieren, ruft aber nie jemanden an." Er lächelte, ein bisschen verlegen. „Also rufe ich für sie an."

Wir verbrachten die nächste halbe Stunde damit, darüber zu sprechen. Er war angenehm im Umgang, trocken witzig auf eine Art, die mich zweimal überraschte.

„Ich stelle einen Vorschlag zusammen", sagte ich, als wir zum Ende kamen. „Ich kann ihn bis Ende der Woche an Sie schicken lassen."

„Das würde ich sehr schätzen." Er stand auf, und ich stand mit ihm auf und streckte die Hand über den Schreibtisch, um ihm die Hand zu schütteln.

Sein Griff war warm, und er hielt ihn – nicht lange genug, um seltsam zu sein, aber länger, als ein Handschlag dauern muss. Seine Augen blieben die ganze Zeit auf meinen.

„Ich freue mich auf die Zusammenarbeit, Mrs. Sinclair", sagte er, und dann war er weg. Silvia führte ihn hinaus, und ich blieb hinter meinem Schreibtisch stehen und fühlte mich aus irgendeinem Grund leicht durcheinander. Hatte er geflirtet? Oder war ich einfach so hungrig nach einer echten Verbindung, dass ich mir Dinge einbildete?

Mein Handy vibrierte auf dem Schreibtisch und ließ mich zusammenzucken.

Es war eine Nachricht von Pascal. Zwei Fotos angehängt. Zwei atemberaubende Paare Designer-Absätze. Das eine ein strahlend goldener Christian-Louboutin-Pumps, das andere ein tiefes, samtiges Rot aus derselben Linie.

Pascal: Ich bin in der Boutique und suche etwas für dich für Camilles Eröffnungsfeier. Ich bin hin- und hergerissen. Gold oder Rot?

Schau ihn dir an. Wie er den guten Ehemann spielt. Dieser untreue Bastard.

Ich: Keins. Ich habe Absätze, die ich noch nicht einmal getragen habe.

Pascal: Zu spät, ich habe beide gekauft. Du weißt, dass ich es hasse, unentschlossen zu sein, wenn es darum geht, meine Frau zu verwöhnen.

Ich starrte mit Abscheu auf den Text, der Magen drehte sich bei dem Gedanken an gestern Abend, und legte das Handy auf den Schreibtisch. Es vibrierte fast sofort wieder.

Pascal: Bis heute Abend. Küsse.

Ich wollte ausrasten. Ich wollte ihm sagen, er solle zur Hölle fahren. Stattdessen schickte ich ihm ein Herz-Emoji.

Ich legte das Handy weg, konzentrierte mich auf die letzte E-Mail und klappte dann den Laptop zu, bereit, den Tag zu beenden. Ich griff gerade nach meiner Tasche, als es an der Tür klopfte.

Silvia trat ein, entschuldigend. „Mrs. Sinclair?"

„Ja?"

„Draußen wartet jemand, der Sie sehen möchte."

„Was ist heute bloß mit Kunden, die keine Termine machen?", murmelte ich vor mich hin.

„Sie besteht darauf, Sie zu sehen. Sie sagt, ihr Name sei Val."