Kapitel 1

Pascals Mund fand den meinen, bevor ich meinen Satz zu Ende sprechen konnte. Alles, was ich über Camilles Boutique, den neuen Innendesign-Vertrag und all die Türen gesagt hatte, die sein Milliardärsstatus still und leise für mich geöffnet hatte, schmolz in dem Moment dahin, als seine Lippen die meinen berührten.

Nicht, dass mich die Unterbrechung gestört hätte.

Hitze breitete sich tief in meinem Bauch aus, scharf und plötzlich. Ich zog ihn näher an mich heran, ließ meine Finger in sein Haar gleiten und küsste ihn, als hätte ich ihn wochenlang nicht gesehen statt nur Stunden.

„Ich meine es ernst", murmelte ich gegen seinen Mund, meine Stimme dick. „Jeder einzelne meiner Kunden kam durch dich."

„Deine Arbeit hat die Türen geöffnet." Er küsste meinen Kiefer, anstatt zu widersprechen. „Ich habe den Leuten nur einen Grund gegeben, hinzusehen."

So eine typische Pascal-Antwort. Immer abwiegeln, immer seinen enormen Einfluss hinter leichter Bescheidenheit verstecken. Ich ließ es darauf beruhen, denn in diesem Moment fühlte sich Streiten weit weniger wichtig an als das, was ich eigentlich heute Nacht von ihm wollte.

Er drängte mich zurück auf die Seidenlaken unseres Kingsize-Bettes, sein Gewicht legte sich über mich. Jede Nervenbahn in meinem Körper flammte gleichzeitig auf. Ich hakte mein Bein um seinen Oberschenkel, zog seine Hüften fest an meine und jagte diesem hartnäckigen, schmerzenden Funken hinterher, der bei ihm immer genau außer Reichweite zu liegen schien.

Sein Mund wanderte langsam und bedächtig meinen Hals hinab.

„Pascal." Ich keuchte, meine Finger gruben sich in seinen Rücken. „Bitte."

Er bewegte sich, sein Atem ging jetzt etwas schneller. Er griff nach unten und schob den Seidenriemen meines Nachthemdes von meiner Schulter. Ich schloss die Augen, wartete auf das Feuer, wartete auf den Moment, in dem er mich endlich so nehmen würde, wie ich danach verlangte.

Dann erstarrte er vollständig.

Ein leiser Laut entwich seinen Lippen. Sein Körper sackte schwer und regungslos auf mich herab.

Ich riss die Augen auf. Er schlief. Die Stirn an meinen Hals gepresst, atmete tief und gleichmäßig, ein kleines Schnarchen rasselte bereits aus ihm heraus, als wäre das die natürlichste Sache der Welt.

„Du machst doch Witze."

Mein Nachthemd hing immer noch halb herunter. Meine Haut brannte immer noch. Und mein Ehemann schnarchte auf mir, als wäre ich ein Kissen, auf dem er es sich bequem gemacht hatte.

„Pascal." Ich stieß gegen seine Schulter. Nichts. Ich stieß fester. „Pascal!"

Er rührte sich, blinzelte mich mit dem benommenen Ausdruck eines Mannes an, der aus irgendeiner Tiefe auftauchte. „Was… Entschuldigung. Tut mir leid, Baby, ich bin einfach nur…" Ein Gähnen verschluckte den Rest des Satzes. Er rollte von mir herunter und zog die Decke mit sich. „Wichtiges Meeting morgen. Bin fertig."

Innerhalb von zwei Minuten war er wieder wie tot. Der Rücken zu mir gedreht, vollkommen ahnungslos von dem bitteren, unerfüllten Schmerz, der sich in meiner Brust zusammenzog.

Das passierte immer wieder. Nicht jede Nacht. Aber oft genug, dass ich aufgehört hatte, überrascht zu sein – und genau das machte es irgendwie schlimmer.

Ich drehte mich auf die Seite und starrte im schwachen Licht auf seinen breiten Rücken, als sein Handy auf dem Nachttisch plötzlich aufleuchtete.

Ich wollte nicht hinschauen. Das will ich ausdrücklich festgehalten wissen. Aber der Bildschirm lag genau da, leuchtete im Dunkeln, und meine Augen gingen hin, bevor mein Gehirn sie stoppen konnte.

Ein Name, den ich nicht kannte, stand oben in der Nachricht.

Val: Ich weiß, du hast gesagt, wir sollen es vor ihr geheim halten. Aber ich kann nicht anders. Ich will, dass die ganze Welt davon erfährt.

Ich las den Text einmal. Dann noch einmal, langsamer, als würden sich die Worte beim zweiten Mal in etwas weniger Schreckliches umordnen.

Taten sie nicht.

Ihr.

Val sprach von mir. Wer auch immer das war – er oder sie hielt ein Geheimnis mit meinem Ehemann direkt unter meiner Nase. Das war keine Nachricht von einem seiner Mitarbeiter oder Vorstandsmitglieder. Das war die Nachricht von jemandem, der intim mit ihm verbunden war.

Meine Hand schwebte über dem Handy. Ich könnte es öffnen. Ich könnte alles sehen – wer Val war, was „es" bedeutete, ob das jemand war, um den ich mir bereits Sorgen machen sollte.

Ich rührte mich nicht.

Weil ein kleiner, feiger Teil von mir bereits wusste, dass das, was ich hinter diesem Sperrbildschirm finden würde, alles verändern würde – und ich war nicht bereit. Nicht heute Nacht. Nicht halb nackt neben einem Mann, der mitten im Berühren von mir eingeschlafen war.

Zitternd schlüpfte ich leise unter der Decke hervor, griff nach meinem eigenen Handy vom Nachttisch und schlich ins angrenzende Masterbad.

Es gab nur eine Person, mit der ich um diese Uhrzeit reden konnte: Roda, meine beste Freundin seit dem College. Die Art von Freundin, der man um Mitternacht ohne nachzudenken schreibt.

Sie würde wissen, was zu tun war. Das tat sie immer, meistens, bevor ich das Problem überhaupt zu Ende erklärt hatte.

Ich: Bist du wach?

Drei Punkte erschienen fast sofort.

Roda: Es ist 12 Uhr nachts, Elana. Was ist los?

Sie kannte mich zu gut. Ich schrieb nie so spät, es sei denn, etwas stimmte wirklich nicht.

Ich: Pascal hat eine Nachricht von jemandem namens Val bekommen. Es klang komisch. Als würden sie etwas zusammen verstecken. Etwas, von dem ich nichts wissen sollte.

Roda: Meinst du das ernst? Zeig her.

Ich starrte auf den Bildschirm, der Daumen schwebte über dem Kameraknopf. Und dann, aus Gründen, die ich mir selbst nicht einmal erklären konnte, schickte ich es nicht. Vielleicht, weil es real werden würde, wenn ich es jemand anderem zeigte – auf eine Weise, die das alleinige Lesen im Dunkeln noch nicht geschafft hatte.

Ich: Schon gut. Wahrscheinlich nichts. Schlaf weiter. Tut mir leid, dass ich dich gestört habe.

Roda: Bist du verrückt? Selbst wenn ich mitten im Sex wäre, würde ich sofort auf deine Nachricht antworten.

Ich lachte trotz allem. Roda war seit dem College so. Immer standhaft, immer bereit, alles stehen und liegen zu lassen.

Ich: Ich meine es ernst. Gute Nacht. Ich liebe dich.

Ich legte das Handy weg, bevor sie weiter argumentieren konnte, schlüpfte aus dem Bad und kroch zurück ins Bett, schob mich unter die Decke neben einen Mann, über den ich gerade nicht einmal mit meiner besten Freundin hatte sprechen wollen.

Früher dachte ich, diese Art von Zurückhaltung würde mich zur vernünftigen machen. Zu jemandem, die ihrem Ehemann genug vertraute, um nicht nach Problemen zu suchen.

Heute Nacht, zum ersten Mal seit zwei Jahren, fühlte sich dieses Vertrauen gefährlich an.