Capítulo 07

V. LA EMBOSCADA EN LOS ARCHIVOS

La sección de archivos históricos de Saint Jude era un dédalo de estanterías móviles de acero y pasillos mal iluminados donde nadie entraba a menos que estuviera preparando una tesis doctoral en derecho canónico. El aire aquí abajo era denso, impregnado del aroma a pergamino viejo, polvo y humedad controlada.

Damien caminaba sin hacer el menor ruido. Sus suelas de cuero amortiguaban cada paso, moviéndose con la soltura de quien ha sido entrenado para cazar en la taiga sin quecrujan las hojas secas.

Sabía que Liam estaba aquí. El rastro olfativo del omega, esa combinación adictiva de vainilla amarga y ozono eléctrico, era un faro en la oscuridad para sus sentidos alterados por el experimento Cébero. A Damien le habían quitado la capacidad de sentir placer común, pero a cambio, la química de aquel laboratorio clandestino había agudizado su percepción biológica hasta límites sobrehumanos.

Al doblar la esquina de la fila 14, un destello metálico cortó el aire a milímetros de su garganta.

Damien no retrocedió; se inclinó hacia un lado con un movimiento reflejo impecable, sintiendo el aire desplazado por la hoja rozar su piel. Antes de que el atacante pudiera recuperar la guardia, Damien extendió su mano derecha como una tenaza de acero, atrapó la muñeca que sostenía el arma y la estrelló violentamente contra el borde de la estantería de acero.

Un gemido ahogado de dolor resonó en el pasillo.

El cuchillo táctico cayó sobre la alfombra vieja con un golpe seco.

Damien no perdió un segundo: usó su peso corporal para empujar al agresor contra los archivadores, aprisionándolo con su antebrazo contra el pecho y bloqueando sus piernas con la rodilla.

Liam estaba acorralado.

Su respiración era agitada, sus ojos azules ardían con una furia desquiciada, y sus colmillos de omega asomaban ligeramente sobre su labio inferior en una muestra de ferocidad que ningún miembro de su familia había visto jamás. Su cabello rubio estaba desordenado, y el jersey de cuello alto se había corrido hacia un lado, revelando la piel pálida de su clavícula.

—¿Te gusta acechar en las sombras, Petrov? —siseó Liam, intentando usar su mano libre para clavarle los dedos en los ojos a Damien.

Damien interceptó la segunda mano en el aire, sujetando ambas muñecas de Liam por encima de su cabeza con un solo agarre férreo de su mano izquierda. La diferencia de masa muscular y fuerza bruta de un alfa dominante sobre un omega era aplastante, pero la ferocidad en los ojos de Liam compensaba cada gramo de peso. Liam pateó, intentando alcanzar la ingle de Damien con la rodilla, pero Damien bloqueó el impacto cerrando sus muslos como un cepo.

—Tienes una pésima técnica de contragolpe para alguien que viene de la mafia italiana —dijo Damien con voz baja, gutural, su rostro a escasos centímetros del de Liam—. Confías demasiado en que tu carne se curará si cometes un error.

—Suéltame, pedazo de m****a —gruñó Liam entre dientes, retorciéndose con una desesperación rabiosa—. Si mis hermanos te ven tocándome, no van a dejar suficientes pedazos de ti para que tu padre los entierre en San Petersburgo.

—Tus hermanos son cinco perros guardianes ciegos —respondió Damien, inclinándose aún más hacia adelante, invadiendo el espacio personal de Liam hasta que sus alientos se mezclaron—. Creen que cuidan a un corderito herido. No tienen idea de que bajo este jersey hay un monstruo que no sabe cómo morir.

El rostro de Liam palideció por una fracción de segundo, la máscara quebrándose por los bordes.

—No sabes de qué estás hablando —susurró el omega, su voz perdiendo un ápice de veneno para teñirse de una paranoia helada—. No sabes nada.

—Sé más de lo que crees, Sujeto 1.

La frase cayó entre ellos como una bomba de fósforo blanco.

El cuerpo de Liam se congeló por completo. La resistencia física cesó en un instante, reemplazada por una rigidez cadavérica. Sus pupilas se contrajeron hasta convertirse en cabezas de alfiler. El aroma de su piel cambió drásticamente en un microsegundo: el dulzor de la vainilla fue barrido por el hedor agrio del terror absoluto, ese olor a presa atrapada en una trampa de púas que Damien conocía demasiado bien.

—¿Cómo... cómo sabes ese nombre? —la voz de Liam era apenas un hilo roto, una súplica ahogada que salía del fondo de una pesadilla de cuatro años—. ¿Ellos te enviaron? ¿Trabajas para Thorne? ¡Dime si trabajas para Thorne!

La histeria estaba a punto de desbordar al omega. Damien vio la misma mirada que él había tenido frente a los espejos de aquel laboratorio en los Urales: la mirada de un animal que prefiere arrancarse una pata a mordiscos antes de permitir que vuelvan a ponerle la correa.

Por un instante, una punzada extraña, una chispa eléctrica de empatía oscura que Damien creía muerta en su interior, cruzó su pecho. Aquella conexión biológica que había sentido en la azotea no era solo la atracción predestinada de sus castas; era el eco de dos almas que habían sido arrastradas por los mismos círculos del infierno.

Damien no apretó más el agarre. Al contrario, aflojó ligeramente la presión sobre las muñecas de Liam, aunque sin soltarlo del todo.

—Thorne está muerto —dijo Damien, su tono perdiendo la aspereza burlona para volverse frío, quirúrgico, real—. Sus laboratorios en los Urales fueron reducidos a cenizas hace seis años. Y yo no trabajo para nadie, Vancourt. Mucho menos para esos bastardos de batas blancas.