El segundo hombre que la salvó

"Faltan 7 días para el cumpleaños de mi amor"

La pantalla del celular se encendió de repente. Una notificación apareció.

Sofía cargaba una caja grande de cartón y buscaba desesperadamente un lugar donde esconderla por toda la casa.

Era el regalo de cumpleaños que había mandado a hacer con dos meses de anticipación. Quería darle una sorpresa a Leonardo.

Se recostó en el suelo y asomó la cabeza bajo la cama principal, solo para descubrir una pequeña cápsula blanca en el rincón más profundo.

La sacó y la sostuvo en la palma de su mano. Era diminuta, incluso más pequeña que una cápsula común para el resfriado. La superficie era lisa, sin ninguna inscripción.

Nunca había visto algo así. La volteó una y otra vez, examinándola largamente sin lograr descifrar su utilidad.

Sacó el celular, le tomó una foto a la cápsula y activó la herramienta de reconocimiento visual por IA. Cuando el resultado apareció en la pantalla, se quedó helada.

—Óvulo vaginal espermicida. Contiene líquido espermicida. Puede reemplazar al condón.

Sofía se quedó mirando fijamente esas palabras, con la mente vacía por completo.

Jamás había comprado algo así. En dos años de matrimonio, entre ella y Leonardo no había habido intimidad.

Leonardo vivía trabajando o viajando por trabajo. Cuando llegaba a casa, siempre se le veía agotado, ni siquiera la rozaba.

Apretó la cápsula entre sus puños y se sumergió en un mutismo prolongado, incapaz de ordenar sus pensamientos.

De repente, el celular estalló en vibraciones, trayéndola de vuelta a la realidad.

Su tía política, Martina Rivera, lloraba al otro lado de la línea: —¡Sofía, ven al hospital rápido! ¡Tu tío se desmayó! ¡El doctor dice que hay que operarlo de urgencia!

***

Hospital de Luz, del Grupo Montes. Afuera del quirófano.

—¿Familiares de Lucas Lozano? ¿Están aquí?

La voz de una enfermera llegó desde el fondo del pasillo, aguda y urgente.

Sofía corrió hacia allá: —Sí, yo soy.

—El paciente tiene cáncer de páncreas. Su estado es crítico. Requiere cirugía inmediata —La enfermera le extendió un papel—. Este es el consentimiento quirúrgico. Firme, por favor.

Sus palabras dejaron a Sofía anonadada, con la mente en blanco.

Como estudiante de medicina, sabía perfectamente que el cáncer de páncreas era conocido como el rey de los tumores: carecía de síntomas iniciales evidentes, y la mayoría de los pacientes lo descubrían en etapas intermedias o avanzadas.

A los doce años, cuando sus padres murieron en un accidente, también había visto un papel igual.

Estaba tan nerviosa que ni siquiera podía escribir bien su propio nombre. Aquel día, fue su tío Lucas quien firmó el aviso por ella.

Después de firmar, Lucas la levantó en brazos y le dijo: —No tengas miedo, Sofía, yo estoy aquí.

Sofía intentó firmar varias veces, pero le temblaban tanto las manos que no pudo.

Sacó el celular, buscó el número de Leonardo y marcó. El teléfono sonó largamente. Por fin, alguien contestó.

—¿Qué pasa? —La voz de Leonardo era fría, como si ella no tuviera derecho a molestarlo.

Del otro lado se escuchaba un ruido de fondo ensordecedor: voces, música, y hasta... ¿fuegos artificiales?

Sonidos sordos, uno tras otro.

—Mi tío está en emergencia. Tiene cáncer de páncreas. ¿Puedes venir? Estoy sola...

—Estoy de viaje por trabajo.

Una única frase, cortante y desalmada.

—Que vaya Diego.

—Mi primo no está en Ciudad de Flor. Él...

—Entonces resuélvelo tú —su tono ya denotaba impaciencia—. No puedo apartarme de aquí.

La llamada se cortó, dejando solo el tono frío de desconexión.

Sofía se quedó parada en el pasillo, con el teléfono en la mano, sola.

En la sala de espera, alguien había encendido el televisor. Estaban pasando las noticias.

—... Se celebra la Celebración Centenaria de la Bahía de Flor con un espectáculo de fuegos artificiales...

Levantó la vista. En la pantalla, el cielo nocturno de la Bahía de Flor estallaba en luces de colores. La cámara recorrió las gradas atestadas de gente.

De repente, el zoom se acercó. Una pareja estaba junto a la barandilla, los fuegos artificiales reventando justo sobre sus cabezas.

El hombre vestía un abrigo gris oscuro. Estaba de pie al lado de una mujer de silueta hermosa, ambos mirando al cielo.

Ese hombre era Leonardo. Su esposo.

La mujer a su lado, Clara. Su primer amor.

Su supuesto viaje de trabajo era acompañar a Clara a la Bahía de Flor a ver fuegos artificiales.

Sofía se quedó mirando la pantalla, sin moverse.

Él abrazaba a otra mujer, bajo los fuegos artificiales, frente al mundo entero.

—¡Familiar! ¡Firme aquí! —La enfermera había salido de nuevo.

Sofía bajó la vista hacia el consentimiento. Las manos aún le temblaban. Se sujetó la muñeca derecha con la mano izquierda, conteniendo ese maldito temblor, y escribió la última letra.

La firma salió torcida, pero aún se dejaba leer.

***

Tres días después. En el consultorio del director del hospital.

—El estado del señor Lozano... con los tratamientos convencionales disponibles en el país, los resultados no son muy alentadores.

El director, Miguel Rojas, hizo una pausa.

—El año pasado salió un medicamento nuevo en Amaris. Los datos clínicos son muy buenos. Se dice que hasta el presidente de allá lo usa. Pero solo se consigue con contactos.

Mientras hablaba, Sofía fue apretando el puño lentamente.

Miguel agregó, con un tono que rayaba en la reverencia: —Señora Montes, el señor Montes seguramente podría conseguir el medicamento, ¿no?

Diego, que estaba a su lado, frunció el ceño.

Sofía asintió. Su voz salió muy baja: —Sí. Voy a hablar con él.

—Qué bien, qué bien. Con que el señor Montes interceda, seguro no hay problema.

Salieron del consultorio. La puerta se cerró detrás de ellos, pero no del todo.

—Señor Rojas, ¿y ella quién es? —La voz de un asistente se filtró por la rendija.

—¿No la conoces? Es la dueña del Grupo Montes. La esposa del señor Montes.

—¿Tan joven? Entonces, ¿por qué su tío está en una habitación normal?

—Shhh —Miguel bajó la voz para advertirle—. Cosas de familias poderosas. No andes averiguando.

Diego frenó en seco. Agarró a Sofía del brazo. —Sofía, no quiero que tengas que humillarte rogándole.

—Diego —Sofía sonrió—. ¿Rogar? Es mi esposo.

Diego la miró fijamente.

—Diego, ve a ver a mi tío primero. Yo voy a hacer una llamada.

Sofía caminó hacia un área común para llamar a Leonardo. Apenas sacó el teléfono, se quedó paralizada.

Estaba en una plataforma abierta en el segundo piso, justo frente a la entrada principal de hospitalización del primer piso. Un Bentley negro acababa de estacionarse allí.

Varios directivos administrativos de traje aguardaban en la acera, y uno de ellos corrió para abrir la puerta del vehículo.

Del auto bajaron un hombre y una mujer. El hombre era extraordinariamente apuesto, como una estrella de cine.

La mujer, de rostro radiante pero con un aire frágil que la hacía aún más digna de lástima.

Leonardo ayudó con cuidado a Clara, que se veía pálida y débil, a cruzar rápido el vestíbulo del primer piso y entrar al ascensor panorámico. El ascensor se detuvo finalmente en el piso del área VIP de hospitalización.

Sofía entró en otro ascensor y apretó el mismo piso. Los números subían uno por uno.

El área VIP estaba en completo silencio. La alfombra era tan gruesa que los pasos no se escuchaban. La puerta de una habitación estaba entreabierta; desde adentro llegaban voces.

Por la rendija, Sofía vio a Leonardo moviéndose de un lado a otro junto a la cama, sin rastro de la frialdad propia del presidente de un imperio empresarial.

Clara estaba recostada en la cabecera, y con voz suave lo reprendió en tono de cariño: —Leo, solo es un poco de gripe con fiebre. No es para tanto.

—¿Cuándo fue tu último chequeo? Ya que estás hospitalizada, hazte un examen completo. Te acompaño.

Clara bajó la mirada, con una sonrisa en los labios.

Leonardo le alcanzó un vaso de chocolate caliente con un popote ya puesto: —Lo calenté hace un momento. No quema.

Sofía recordó una vez que logró convencerlo de que la acompañara a caminar por el centro. Quiso tomar chocolate caliente, y él la miró con desprecio.

—¿Cuántos años tienes? ¿Todavía tomas cosas de niños?

Adentro, en la habitación, Leonardo caminó hacia un rincón, se agachó y presionó con la mano una camita que apenas cabía una persona.

—¿Esta es la cama de acompañante? Esta noche duermo aquí. —dijo.

—No te quedes toda la noche aquí... A Sofía no le va a gustar. —murmuró Clara, titubeante.

—Ya le dije que esta noche estoy de viaje por trabajo.

El celular de Sofía vibró de repente. Bajó la vista: sin darse cuenta, sus dedos habían presionado la tecla de llamada.

El teléfono de Leonardo sonó. Lo tomó, miró la pantalla y colgó.

Clara dijo en voz baja: —¿Es ella? Vuelve a casa.

—¿Qué le va a pasar? —Leonardo guardó el teléfono en el bolsillo—. Son berrinches de niña chiquita. Solo busca llamar la atención.

—¿Niña?

—Mi abuela me obligó a casarme con ella. No entiende nada. No tengo nada de qué hablar con ella.

Sofía se dio la vuelta y se fue, con el alma hecha trizas.