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Aurora.

Je sors du café plus tard que d'habitude aujourd'hui. Le coup de feu du soir s'était transformé en foule, et après le départ d'Anna et Max à 17 h, je me retrouvais seule à jongler avec les beignets, préparer le café et faire la vaisselle. La rue est plongée dans l' obscurité, silencieuse hormis le léger bourdonnement de la circulation au loin.

L' air est froid tandis que je verrouille la porte du café et me mets en marche. J'ai déjà envoyé un message à Sophia pour la prévenir de mon retard. Sa réponse, douce et compréhensive, fut : « Pas de souci. Viens quand tu peux. Je t'attendrai. » Accompagnée d'un emoji cœur. Je range mes clés et mon téléphone dans mon sac et me dirige vers chez elle. Sophia appartient à une famille aristocratique. Sa famille possède des écuries et s'intéresse aux courses hippiques et autres activités du genre. L'air nocturne est frais, caressant ma peau, et pendant un instant, je crois que le plus dur de la journée est passé. Jusqu'à ce que je l'entende. Un grand bang. La détonation sèche d'un coup de feu déchire le silence de cette ruelle déserte. Je me fige, le souffle coupé. Puis le vrombissement des moteurs de motos. Rapide. Fort. Disparaissant au bout de la rue comme une meute de loups se dispersant dans la nuit noire. Plus loin, un groupe d'hommes se fond dans l'obscurité. Je plisse les yeux et aperçois une silhouette, toujours à terre. Allongée là. Seule. Mon cœur s'emballe. Je ne réfléchis pas. Je cours.

« Ça va ? » je demande en m'agenouillant près de lui. Il gémit en se tenant le flanc. J'allume la lampe torche de mon téléphone et la braque sur lui. Il a reçu une balle dans les côtes. Le sang tache le bas de sa veste en cuir noir, la rendant encore plus collante.

« Je devrais appeler une ambulance », je murmure.

« Non. » Sa voix est étranglée par la douleur, mais cela m'arrête. C'est… familier. Il tourne légèrement la tête. Même dans la pénombre, je reconnais son visage. C'est lui. L'homme du café. Le patron. « Qu'est-ce que… qu'est-ce que vous faites là ? » je murmure à peine audiblement. Il grimace de douleur. « Pas le temps. Enlève la balle, c'est tout. » ordonne-t-il, haletant. Je le fixe.

« Tu es fou ? » Mes sourcils se froncent. Il ne répond pas. Il me regarde comme s'il avait déjà décidé que je le ferais. Hors de question.

Sans réfléchir, je saisis mon sac à main. J'ai toujours un couteau sur moi, par sécurité. Ce soir, c'est différent. Je le cherche et le sors. Il le contemple avec admiration. Mes vieux réflexes reprennent le dessus. Ceux que je déteste. Je déchire le tissu, repère la plaie, stabilise mes mains tremblantes et retire la balle d'un geste rapide et précis, comme si j'avais appris à le faire. Je ne me demande pas comment je m'en souviens encore. Je m'en souviens, c'est tout, parce que j'étais une pro à l'époque. Je prends l'écharpe dans mon sac – un tissu léger en coton, à peine suffisant, mais ça fera l'affaire. Je l'appuie fermement contre sa blessure et la serre autour de lui pour empêcher le sang de couler davantage. Son visage est pâle, mais concentré.

« Mes hommes sont en route », murmure-t-il, le souffle court.

J’acquiesce, essoufflée.

« Tout ira bien », je le rassure. Je me lève, les mains couvertes de sang.

« Je dois y aller », dis-je. Il ne m’arrête pas. Je me retourne et cours dans la nuit, mes pieds martelant le trottoir, le cœur battant la chamade. Je ne sais pas si je viens de sauver un mafieux. Je ne sais pas s’il sait qui je suis maintenant. Mais je sais une chose : quelle que soit la limite que je suivais auparavant, elle a disparu. Et je viens de franchir un point de non- retour. Quand j’arrive chez Sophia, mes jambes tremblent et mes mains sont encore légèrement tachées de sang. Je les essuie avec une serviette en papier trouvée dans mon sac, mais ça ne fait pas grand-chose. L’ image de lui, son regard sur moi, cette blessure par balle… elle me hante. Je frappe une fois… deux fois. La porte s’ouvre presque aussitôt.

« Te voilà ! » Sophia m'accueille avec un sourire radieux qui s'efface dès qu'elle aperçoit mon visage.

« Salut… ça va ? »

« Je… oui. Une soirée difficile, c'est tout. Désolée pour le retard. » Je suis à bout de souffle. Elle s'écarte sans me bousculer.

« Entre. Je viens de finir de préparer le dîner. » La chaleur de sa maison m'enveloppe comme une couverture que je ne mérite pas. Le délicieux parfum des légumes rôtis et des pâtes embaume l'air. Son petit chien trottine jusqu'à mes chaussures pour les renifler, puis s'éloigne, l'air indifférent. J'enlève mes chaussures et me dirige vers la table de la cuisine où deux assiettes sont déjà dressées. Elle me verse un verre d'eau.

« Tu es sûre que ça va ? » me demande-t-elle doucement en me le tendant. J'acquiesce. « Juste fatiguée. J'ai dû fermer seule. J'ai été prise dans une petite… agitation en venant. » Ses sourcils se lèvent. « Une agitation ? »

« Des motards, des gens qui criaient. Rien de grave. » Je la regarde avec un léger sourire. Un mensonge. Sophia me regarde encore une seconde, puis esquisse un sourire et tire sa chaise.

« On dirait que tu as couru un marathon. » Je ris faiblement et m'assieds. Le dîner se déroule dans le calme, paisible. Elle parle de son travail, d'une personne de la ville qui organise une petite fête foraine le week-end prochain, et du message vocal amusant que Giovanni m'a envoyé plus tôt à propos de pâtes brûlées, encore une fois. Il ne sait pas cuisiner. Je laisse ses paroles m'envahir. Mais pendant tout ce temps, mes pensées s'emballent. Qui lui a tiré dessus ? Pourquoi était-il seul ? M'a-t-il suivie ou était -ce une coïncidence ? Et surtout, pourquoi ne suis-je pas partie ? Pourquoi l'ai-je aidé ? Après le dîner, Sophia insiste pour préparer du thé.

Je m'éclipse dans la salle de bain et me regarde dans le miroir. Une tache de sang séché est collée à mon poignet. Je la frotte comme s'il s'agissait de poison et la lave aussitôt.

Comme la preuve de la vie que j'ai laissée derrière moi, et aussi de celle qui pourrait bien revenir. Damiano Lombardi – Point de vue. La douleur est vive, profonde, logée juste sous mes côtes comme une malédiction. Ce n'est pas la pire que j'aie ressentie. Loin de là. Mais c'est gênant et douloureux. Je déteste les désagréments. Je presse ma main contre la plaie, titubant dans la ruelle où les réverbères ne portent pas. Ma respiration est courte et saccadée, ma chemise collée à ma peau, chaude de sang. Ça sent le rouille. Cette ville est trop calme pour ce genre de bruit. Je sais que quelqu'un va forcément venir. Mais je ne l'attends pas. Pas encore. Et puis, la voilà, d'abord floue, elle se précipite vers moi, sa voix douce et paniquée.

« Ça va ? » Je manque de rire. C'est elle. Aurora. Non, ce n'est pas son vrai nom. Je le sais. C'est Aurora Sienna Moretti. Ses mains se posent sur moi sans prévenir, cherchant la plaie. Elle éclaire avec la lampe torche de son téléphone. J'étudie son visage, et pour la première fois depuis une minute, la douleur dans mon flanc s'atténue. Non pas à cause de ce qu'elle a fait jusqu'à présent, mais simplement parce que je la vois d'aussi près. Elle ne me reconnaît pas. Pas encore. Je ne lui ai pas révélé mon identité. Ou peut-être que si, et qu'elle fait semblant. Intelligente. J'aime ça. « Je devrais appeler une ambulance », dit-elle d'une voix tremblante. « Non », je réponds aussitôt. Je vois le changement dans ses yeux, la façon dont la peur se mue en familiarité. Elle sait ce que je suis. Peut-être même qui je suis. Je lui dis d'enlever la balle, et elle ne bronche même pas . Elle se contente de bouger. Elle sort une lame de son sac comme si elle avait fait ça des milliers de fois. Intéressant. Ses mains sont calmes. L'écharpe qu'elle noue sur la plaie est rapide et nette. Elle est plus complexe que la personne tranquille du café et ses paroles douces . Les miens sont à quelques minutes. Je le lui dis. Elle hoche la tête et se lève pour partir, le souffle coupé entre soulagement et panique. Elle s'enfuit.

Je ne l'arrête pas, car c'est son petit don espiègle de toujours me fuir. J'ai envie d'en rire, mais la douleur est insoutenable. Alors je la regarde simplement. Car maintenant, je sais ce que je soupçonnais dès l'instant où j'ai franchi la porte de son café : elle ne se cache pas seulement. Elle survit. Et qu'elle le veuille ou non, elle vient d'être rattrapée dans mon monde. Celui qu'elle avait tenté de fuir. *** Je me souviens de la première fois que je l'ai vue. Elle portait une combinaison rose pâle, bien trop innocente pour la pièce où on l'avait traînée.

Ses longs cheveux étaient en désordre, ses poignets tremblaient tandis qu'elle se débattait et criait, les larmes ruisselant sur ses joues comme si elle pouvait échapper à son destin par ses pleurs. Elle ne me connaissait pas. Pas à ce moment-là. Il ne m'avait même pas vue.

Mais je savais exactement qui elle était. Son demi-frère, ce misérable Luca Rizzoto, me l'a livrée comme un cadeau empoisonné. Un pion en échange de sa propre vie. Il me fallait une épouse, un nom à côté du mien, pour sceller un accord d'un milliard de dollars avec des hommes qui accordent plus d'importance aux liens familiaux qu'au sang versé. Elle correspondait parfaitement au rôle. J'avais préparé pour elle une robe de mariée blanche. Confectionnée spécialement pour elle, réalisée à la main par des créateurs de talent et ornée de diamants Swarovski . Elle aurait eu la chance inouïe de la porter. Mais je l'observais à travers la vitre sans tain. Chacun de ses mouvements. Chacun de ses larmes. Chaque respiration. Il y avait en elle quelque chose de plus fougueux que de peur. Et j'ai pris ma décision avant même qu'elle ne me regarde. Elle serait mienne. Mais elle s'est enfuie.

Elle m'a échappé. Disparue comme un fantôme, ne laissant derrière elle que fumée et fureur. J'ai perdu le marché et, pire encore, j'ai perdu la face. Son beau-père s'est retourné contre moi pour sauver sa réputation, m'accusant de l'avoir fait disparaître. Un acte lâche. La vengeance était inévitable. Nous sommes devenus rivaux. Il a fallu du temps pour la retrouver. Elle avait bien effacé ses traces : pas de papiers d'identité, aucune piste.

Mais Vincent l'a repérée. Il a dit qu'une femme tenait un petit café tranquille, se faisant appeler Aurora. Il a dit qu'elle portait un collier en forme de flamant rose. Ce collier. La même chaîne délicate qu'elle portait le jour où on me l'a amenée, serrée entre ses doigts comme une bouée de sauvetage. Elle le porte toujours. Comme si elle me mettait au défi de la reconnaître. Comme si elle me disait : « Viens voir, je suis ta fiancée qui s'est enfuie… » Ou peut-être le porte-t-elle parce qu'elle se souvient encore de tout ce qu'elle a essayé d' oublier. Ce collier est toujours là, ce petit pendentif flamant rose posé contre sa clavicule. C'est le seul objet qu'elle n'a pas enterré en disparaissant.

Quand je l'ai vue au café, j'ai su. D'un seul regard. Le temps ne l'avait pas changée. Pas comme ça aurait dû se passer. Son visage est toujours doux, mais ses yeux portent le poids de la liberté, mêlé à la peur. Une liberté qu'elle n'aurait jamais dû connaître. Elle ne le sait pas encore.

Mais je ne suis pas venu dans cette ville pour affaires. Je suis venu pour elle. Elle m'appartient. Et cette fois, elle ne m'échappera pas.

Chapitre cinq Aurore. Plusieurs jours se sont écoulés depuis l'incident au café, mais la tension ne me quitte toujours pas. Le silence dans mon appartement n'est plus apaisant, il est pesant, comme si quelque chose approchait, tapi dans l'ombre. Cette sensation ne m'a pas quitté.