Er tötete mich. Jetzt will er mich zurück

SILBER & KNOCHEN

Kapitel Eins

Veras POV

Dreiundzwanzig Tage.

So lange war ich nun schon in diesem Krankenhausbett. Dreiundzwanzig Tage aus weißen Wänden und denselben vier Deckenfliesen und den leisen, vorsichtigen Stimmen der Ärzte, die seit drei Tagen aufgehört hatten, mir in die Augen zu sehen.

Ich zählte jeden Morgen die Deckenfliesen. Es gab mir etwas zu tun, während ich wartete.

Worauf genau, dazu war ich mir selbst gegenüber nicht mehr ehrlich.

Jace war an Tag zwei gekommen. Stand im Türrahmen, die Arme verschränkt, der Kiefer angespannt, sah mich an wie ein Problem, das er noch nicht gelöst hatte, und sagte, ich sähe besser aus. Er ging, bevor mein Abendessen kam. Er war nicht wiedergekommen.

Einundzwanzig Tage.

Pack-Angelegenheiten, sagte mir seine Assistentin, als ich anrief. Ratsverpflichtungen. Alpha-Pflichten pausieren nicht für persönliche Dinge.

Ich hatte gesagt, ich verstehe. Ich hatte ihr gedankt, dass sie mir Bescheid gegeben hatte.

Sechs Jahre Ehe und ich dankte den Leuten immer noch für Krümel.

Die Lilie, die irgendjemand an Tag eins geschickt hatte, war an den Rändern schon schwarz geworden. Niemand entfernte sie. Ich glaube, die Schwestern dachten, sie bedeute mir etwas. Das tat sie nicht. Ich wusste nicht einmal, wer sie geschickt hatte. Ich hatte etwa an Tag vier aufgehört zu erwarten, dass es Jace war.

Ich wusste, was mit meinem Körper geschah. Das war die besondere Grausamkeit daran, medizinische Forscherin zu sein – ich hatte vier Jahre damit verbracht, Behandlungen für genau diese Art von systemischem Versagen zu entwickeln, und ich konnte jede Stufe davon mit einer Präzision spüren, die den meisten Menschen erspart bleibt. Die Erschöpfung hinter meinen Augen, die der Schlaf nicht berührte. Die Art, wie meine Hände begonnen hatten, sich eine halbe Sekunde hinter meinen Gedanken zu fühlen. Die Zahlen auf meinem morgendlichen Blutbild, die der Arzt mit sorgsam neutraler Stimme vorlas, als würde ich nicht wissen, was sie bedeuteten.

Ich wusste, was sie bedeuteten.

Ich wollte seine Stimme hören.

Das ist der Teil, den ich nicht erklären kann – nicht jemand anderem, nicht einmal mir selbst. Ich lag mit versagenden Organen und dreiundzwanzig Tagen Schweigen in einem Krankenhausbett, und was ich wollte, was ich wirklich wollte, war, dass mein Ehemann zum Telefon griff und meinen Namen sagte.

Ich griff danach.

Die Leitung war beim ersten Mal besetzt.

Beim zweiten Mal besetzt.

Beim dritten Anruf nahm jemand ab.

Eine Frau.

Ich kannte ihre Stimme, wie man einen Klang kennt, der einem schon immer den Magen umgedreht hat, ohne zu wissen, warum – diese besondere Textur, Seide über etwas Gezähntem. Mira Holt. Die Tochter des Beta. Immer in der Nähe. Immer hilfsbereit. Immer nah genug an Jace stehend, dass ich es bemerkte und mir dann einredete, ich würde es mir einbilden.

„Hallo, Vera."

Die Art, wie sie meinen Namen sagte.

Als hätte sie auf diesen Anruf gewartet.

„Warum hast du sein Telefon?" Ich hörte meine eigene Stimme flach herauskommen. Klinisch. Dieselbe Stimme, die ich im Labor benutzte, wenn ich ruhig bleiben musste.

Sie antwortete nicht.

Sie musste es nicht.

Denn dann hörte ich ihn.

Jace – schwer atmend, dieses tiefe raue Lachen, das er hatte, wenn ihn etwas erfreute, und seine Stimme, befreit von jeder vorsichtigen Schicht, die er je für mich aufgesetzt hatte –

„Gott, du fühlst dich unglaublich an. Weißt du das? Das Beste, was mir je passiert ist."

Die Deckenfliesen verschwammen.

„Kann es nicht erwarten, bis diese Belastung endlich stirbt, damit ich dich ganz für mich allein haben kann."

Ihr Lachen. Sanft. Befriedigt. Der Klang einer Frau, die bereits gewonnen hat.

Ich bewegte mich nicht. Ich machte keinen Laut. Ich lag in meinem Krankenhausbett mit der Stimme meines Ehemanns im Ohr, der mich eine Belastung nannte, und ich starrte auf die vier Deckenfliesen und atmete. Ein. Aus. Ein.

Der Anruf war noch verbunden, als ich das Telefon von meinem Gesicht wegzog.

Ich betrachtete einen Moment lang den Bildschirm.Dann beendete ich ihn.

Elf Sekunden später kam eine Nachricht.

Von ihr.

Ich öffnete sie.

Das Video war siebenundvierzig Sekunden lang. Ich sah neun davon. Neun Sekunden reichten, um seine Hände zu sehen, sein Gesicht, den Ausdruck, den er für sie trug – offen, ungehütet, hungrig – den Ausdruck, den ich sechs Jahre lang zu verdienen versucht hatte und nie verstanden hatte, dass ich ihn niemals bekommen würde.

Ich legte das Telefon mit dem Display nach unten auf die Decke.

Der Monitor neben mir begann zu schreien.

Ich fühlte es, bevor ich es verstand – meine Brust, die mitten im Atemzug einrastete, mein Sichtfeld, das sich zu einem Punkt verengte, die Kaskade, die in meinem Körper begann, so wie ich es hundertmal in klinischen Studien gelesen hatte und nie wirklich geglaubt hatte, es von innen zu fühlen. Jedes System, das seit Wochen leise versagt hatte, hörte einfach auf zu verhandeln.

Hände auf mir. Stimmen. Mein Name aus drei Richtungen zugleich.

Die Nadel. Die Maske. Jemand, der beide Hände auf mein Brustbein presste.

Halte durch.

Bleib bei uns.

Vera, bleib –

Ich dachte an neun Sekunden Video.

Ich dachte an Belastung.

Ich ließ los.

Ich blieb.

Selbst als der Monitor seinen flachen, ununterbrochenen Ton hielt, selbst als die Hände sich zurückzogen und der Raum still wurde – ich blieb. Schwebend irgendwo über dem weißen Bett, über dem Körper, der endlich aufgehört hatte zu kooperieren, beobachtend mit einer seltsam distanzierten Klarheit, die sich überhaupt nicht wie Frieden anfühlte.

Die Ärztin tätigte den Anruf.

Ich beobachtete, wie sie wählte. Beobachtete, wie sie ihr Gesicht zu dem Ausdruck zusammensetzte, den sie wohl an der Medizinschule lehren müssen – sanfte Augen, gemessene Stimme, die sorgsame Architektur, eine Nachricht zu überbringen, die nicht ungeschehen gemacht werden kann.

Sie sagte Jace, seine Frau sei tot.

Eine Pause auf seiner Seite. Keine Trauer. Kein Schock. Die Pause eines Mannes, der eine schnelle gedankliche Berechnung anstellt.

„Ich schicke jemanden für die Forschungsunterlagen."

Ein Schlag.

„Und den Körper, wenn Sie bereit sind."

In dieser Reihenfolge.

Die Unterlagen zuerst. Dann das, was von mir übrig war. In genau dieser Reihenfolge, ohne ein einziges Zittern in seiner Stimme, ohne eine einzige Sekunde Schweigen, die man für Trauer hätte halten können.

Mein Geist – wenn das das war, was es war, falls es ein Wort gibt für den Teil eines Menschen, der sich weigert, sein eigenes Ende zu akzeptieren – zog sich Richtung Silbermond, wie Wasser zu einem Abfluss zieht. Ich wählte nicht zu gehen. Ich wurde gezogen. Dreiundzwanzig Jahre Schwerkraft, sechs Jahre Ehe, vier Jahre einer Formel, die ich Zelle für Zelle in meinem eigenen Kopf erbaut hatte – all das immer noch dort verankert, immer noch ziehend.

Drei Tage.

Drei Tage hatte es nur gedauert.

Die Pack-Halle war silber und gold. Banner, die ich nie zuvor gesehen hatte, Blumen, zu denen man mich nie befragt hatte, Kerzen in den Wandhaltern, die ich erkannte, weil ich sie vor zwei Wintern für eine ganz andere Gelegenheit ausgesucht hatte. Der Alpha-Rat saß am hohen Tisch mit seinen Amtsketten und seinen zufriedenen, selbstgefälligen Gesichtsausdrücken.

Und Jace stand vorne im Raum in seinem schwarzen Festgewand und empfing ihren Segen.

Mein Gegenmittel.

Meine vier Jahre.

Seine Zeremonie.

Er markierte Mira, bevor das Pack zu Ende geklatscht hatte.

Wartete nicht. Ließ nicht einmal den Vertreter des Rates seine Abschlussworte beenden. Er zog sie genau dort vor allen zu sich – vor Kriegern und Ältesten und Kindern, die mich als ihre Luna gekannt hatten – und setzte seine Zähne in ihre Kehle wie ein Mann, der sehr lange gewartet hatte, endlich aufzuhören, so zu tun als ob.

Die Bindung schnappte ein.

Sie packte seine Arme, warf den Kopf zurück und lächelte zur Decke hinauf.

Ein Junge in der ersten Reihe rannte zu ihnen.

Klein. Dunkelhaarig. Vier Jahre alt, fast fünf, und er rannte mit ausgestreckten Armen, und Mira fing ihn auf und drückte ihr Gesicht in sein Haar und sagte Baby, Baby, mein Baby, als hätte sich das Wort jahrelang in ihrer Brust aufgebaut, und sie könne es endlich herauslassen.

Soren.

Mein Soren. Das Kind, dessen Schwangerschaft ich getragen hatte, weil Jace mir gesagt hatte, Mira könne nicht, weil Jace gesagt hatte, es würde unser Kind sein, weil ich ihm geglaubt hatte. Hatte bei seinen Nachtschreien aufgesessen. Hatte ihm vorgelesen, bis meine Stimme versagte. Hatte ihn auf diese bodenlose Art geliebt, mit der man etwas liebt, das einem klein und vertrauensvoll zukommt und einen Mama nennt.

Er nannte sie jetzt Mama.

Und die Art, wie er sich an sie schmiegte – die Art, wie sie ihn hielt, wie etwas, das sie ihr ganzes Leben lang gehalten hatte – sagte mir alles, was meine lebenden Augen sich geweigert hatten zu sehen.

Er war immer schon ihr gewesen.

Die warme Milch, die er mir nachts früher gebracht hatte – diese sorgfältigen kleinen Gesten, diese geübte Süße – das war keine Liebe gewesen.

Das waren befolgte Anweisungen gewesen.

Die Wut, die durch mich hindurchzog, hatte keine Hitze. Das ist es, was einem niemand erzählt – die tiefste Art brennt nicht. Sie kristallisiert. Sie fällt auf den absoluten Nullpunkt und wird vollkommen, tödlich still.

Ich würde nicht so gehen.

Sechs Jahre. Jede schlaflose Nacht, jeder gescheiterte Versuch, jeder Durchbruch, den ich still einem Mann übergeben hatte, der durch mich hindurchsah, während er ihn sich nahm. Die Formel in meinem Kopf, die Jace Varro zum angesehensten Alpha dieser Region gemacht hatte – sie lebte in meinem Geist. Nirgendwo sonst. Kein Server, keine Festplatte, kein Laborbuch, das er für sich beanspruchen könnte.

Ohne mich hatte er nichts.

Er hatte schon immer nichts gehabt.

Ich war so entschlossen gewesen, es nicht zu sehen.

Dann kamen die Fremden.

Eine Einheit Krieger, die sich mit jener Präzision durch den Krankenhausflur bewegte, die etwas Älterem und Bedachtsamerem als Silbermonds Wache gehörte. Ihre Rüstung trug ein Zeichen, das ich nicht erkannte – kreisförmig, mondberührt, uralt wirkend auf eine Weise, die die Luft um sie herum anders fühlen ließ. Sie bewegten sich zu meinem Zimmer, ohne nach dem Weg zu fragen. Ohne zu zögern.

Sie hüllten das, was von mir übrig war, ein, als wäre es etwas, das es wert war, behalten zu werden.

Sie sprachen mit leisen Stimmen. Vorsichtig. Ehrfürchtig.

Einer von ihnen berührte meine Hand, bevor sie mich hochhoben, und etwas an dieser Geste – klein, bedacht, wie von jemandem, der genau weiß, wen er berührt – ließ die Wut in mir für einen Moment verstummen.

Wer waren diese Leute.

Ich bewegte mich auf sie zu. Versuchte zu folgen. Versuchte zu sehen –

Die Dunkelheit nahm mich, bevor ich konnte.

Sonnenlicht.

Ich fühlte es, bevor ich meine Augen öffnete – die echte Art, die Art mit echtem Gewicht, die über mein Gesicht und meine Hände fiel wie eine warm gegen meine Haut gepresste Hand.

Ich öffnete meine Augen.

Meine Schlafzimmerdecke. Der feine Riss über dem Fenster, den ich hatte reparieren lassen wollen. Die Vorhänge, die ich in meinem zweiten Jahr in Silbermond ausgesucht hatte, das bestimmte Blau, das ich gewählt hatte, weil es die einzige Entscheidung in diesem Haus war, die sich vollständig als meine eigene anfühlte.

Ich setzte mich auf.

Meine Hände. Ich hielt sie vor mein Gesicht und betrachtete sie einen langen Moment lang – ruhig, unzitternd, die Hände einer Frau, die nicht starb, die seit Monaten nicht gestorben war, die tatsächlich noch nicht angefangen hatte zu sterben.

Ich stand auf. Ging zum Spiegel.

Volles Gesicht. Klare Augen. Keine Hohlen. Kein grauer Unterton. Kein Zeichen des systematischen Organversagens, das ich die letzten drei Monate meines Lebens von innen heraus gefühlt hatte.

Ich nahm mein Telefon.

Das Datum traf mich wie ein physischer Schlag.

Ich setzte mich auf den Boden.

Nicht aus Schock. Ich setzte mich, weil ich Forscherin bin, und Forscherinnen setzen sich mit Fakten auseinander, bevor sie handeln. Ich setzte mich und atmete und ließ das Datum sich zu einer Bedeutung ordnen – ein volles Jahr zurück, das Gegenmittel unfertig, die Formel intakt in meinem Kopf und nirgendwo sonst – und ich ließ diese Bedeutung sich zu etwas setzen, das ich nutzen konnte.

Jace hatte nichts.

Die Frist des Rates war Monate entfernt.

Die Position des Silbermond-Alpha, die er schon gefeiert, schon angenommen, schon als Bühne benutzt hatte, um eine andere Frau vor dem ganzen Pack zu markieren – sie war noch nicht seine.

Sie würde nicht seine werden.

Es gab eine Nummer in meinem Anrufverlauf. Eine Zahlenfolge, die im letzten Jahr immer wieder aufgetaucht war, anrufend und anrufend, immer abgelehnt. Ich hatte ihn abgelehnt, weil Jace nicht wollte, dass ich unbekannte Anrufe annahm. Weil ich eine Frau gewesen war, die sich klein machte, um den Frieden in einem Haus zu bewahren, das nie wirklich ihr Zuhause gewesen war.

Ich rief zurück.

Es klingelte einmal.

Ein Mann nahm ab. Kontrolliert, gemessen, mit jener besonderen Ruhe jemandes, der genau auf diesen Moment gewartet hat und ihn nicht erschrecken möchte.

„Miss Vera. Wir haben sehr lange versucht, Sie zu erreichen."

Sein Name war Brennan. Beta des Mondlicht-Packs. Er sagte, es gebe etwas, das ich wissen müsse – etwas, das mir schon vor Jahren hätte übermittelt werden sollen, bevor ich im falschen Haus mit dem falschen Mann landete und mit meinen eigenen Händen das Imperium eines anderen aufbaute.

Er sagte, ich sei die Alpha-Erbin von Mondlicht.

Der Name bewegte sich seltsam durch mich.

Selbst in Silbermond – selbst in einem Pack, das mich sechs Jahre lang wie Jaces Anhängsel behandelt hatte, sein nützliches Omega, sein Mittel zum Zweck – trug der Name Mondlicht ein Gewicht, das die Leute die Stimme senken ließ. Ein Pack, gesegnet von der Mondgöttin selbst. Jedes Mitglied mit Heilfähigkeiten geboren, die über Training, über Studium hinausgingen. Fähigkeiten, die Jace seit Jahren zu finden versucht hatte, mit denen er sich verbünden wollte, die er verzweifelt in seine eigene Machtbasis aufzunehmen versuchte.

Meine Gabe.

Das Geschenk, das ich nie vollständig hatte erklären können.

Das, wofür er mich geheiratet hatte, ohne mir je zu sagen, dass es der Grund war.

Brennan schickte ein Foto.

Ein Mann und eine Frau im Sommerlicht, die ein Baby hielten, noch nicht ein Jahr alt. Die Frau betrachtete das Kind so, wie man etwas betrachtet, für das man die Welt niederbrennen würde.

Sie hatte meine Augen. Genau. Die Form, die Tiefe, die besondere Dunkelheit darin.

Etwas in meiner Brust riss auf.

Leise. Ohne Ankündigung.

Ich war damit aufgewachsen zu glauben, ich käme aus dem Nichts. Eine Omega-Waise. Keine Familie, kein Pack-Name, niemand, der sich je entschieden hatte, mich zu behalten. Ich war so dankbar gewesen, als Jace mich angesehen hatte – so verzweifelt, so demütigend dankbar – weil ich noch nicht gewusst hatte, dass Dankbarkeit das war, womit er gerechnet hatte. Dass er mich gezielt gefunden hatte, weil ein Mädchen, das sich für nichts hielt, alles geben und nichts zurückverlangen würde.

Mein Vater hatte nach mir gesucht.

Jahrelang. Diese ganze Zeit. Während ich in diesem Haus mich für einen Mann ausgeschüttet hatte, der mich in seinem Bett gegenüber einer Frau eine Belastung genannt hatte, hatte mein Vater gesucht.

Ich sagte Ja, bevor ich den Gedanken zu Ende gedacht hatte.

Hundert Millionen kamen auf meinem Konto an, während das Wort noch meinen Mund verließ.

Ich betrachtete die Zahl. Ich betrachtete das Foto. Ich saß mit beidem auf dem Boden eines Zimmers, das nie wirklich meines gewesen war, in einem Haus, gebaut auf sechs Jahren meiner gestohlenen Arbeit, und ich ließ mich das volle Ausmaß davon fühlen – alles, was genommen worden war, alles, von dem ich nicht gewusst hatte, dass es genommen wurde – und dann stand ich vom Boden auf.

Ich schickte Brennan eine Nachricht.

Ich komme. Aber noch nicht. Es gibt etwas, das ich zuerst beenden muss.

Als ich nach unten kam, waren die drei schon im Wohnzimmer.

Jace. Mira. Soren.

Angeordnet in der losen, vertrauten Art von Menschen, die sich miteinander zu Hause fühlen – Mira, die Sorens Kragen richtete, Jace, der sie mit jenem offenen, ungehüteten Ausdruck beobachtete, den ich sechs Jahre lang versucht hatte, in meine Richtung zu lenken. Niemand bemerkte mich auf der Treppe. Sie waren mitten in etwas, das nichts mit mir zu tun hatte.

Das war es auch nie gewesen.

Ich betrachtete Sorens Gesicht. Zwang mich, es ohne den Filter zu tun – die Form seiner Nase im Vergleich zu Miras Profil, die Art, wie seine Augen genau wie ihre saßen, die Neigung seines Kopfes, die ich immer als einzigartig seine gelesen hatte und nun als vererbt las.

Jedes Glas warme Milch. Jedes Gute Nacht, Mama. Jede kleine Zuneigungsdarstellung, die ich mir an die Brust gedrückt hatte wie einen Beweis, dass etwas in diesem Haus echt war.

„Du hast deine Anrufe nicht beantwortet."

Jace. Diese bestimmte Schärfe in seiner Stimme – keine Sorge. Die Reizbarkeit eines Mannes, dessen Instrument nicht verfügbar war.

„Labor", sagte ich. „Habe die Zeit vergessen."

Sein ganzes Gesicht löste sich. Einfach so. Die Erwähnung des Labors, des Gegenmittels, der Arbeit – und jede Spannung in ihm löste sich auf, denn das war alles, was ich für ihn war. Eine Quelle. Eine Funktion. Ein sehr wertvolles Gerät, das betriebsbereit gehalten werden musste.

Mira kam auf mich zu. Tasse in der Hand, Lächeln aufgesetzt, die geübte Wärme einer Frau, die seit Jahren Geduld vortäuscht und kurz davor ist, es nicht mehr nötig zu haben.

„Silbermond hat so viel Glück, dich zu haben", sagte sie. „Alles, was dieses Pack aufgebaut hat – es ist deins, Vera. Es ist alles wegen dir."

Ich beobachtete die Tasse.

Ich beobachtete ihren Griff.

Ich beobachtete ihre Augen – den genauen Moment, in dem die Wärme aus ihnen verschwand, ersetzt durch etwas Flaches, Kaltes und Befriedigtes.

Ihr Handgelenk bewegte sich.

Meines bewegte sich zuerst.

Ich fing ihr Handgelenk mitten in der Bewegung, drehte es zurück, und die volle Tasse kochend heißen Kaffees kehrte ihre Richtung um und fand sie stattdessen – ihre Brust, ihre Kehle, die helle Seide ihrer Bluse, die in einem langen Schwall dunkel und nass wurde.

Der Laut, den sie machte, ließ den ganzen Raum aufbrechen.

Jace wirbelte herum. Sein Mund öffnete sich. Ich beobachtete, wie sich sein Gesicht zu der vertrauten Form zusammensetzte – Ehemann, der eingreift, um eine schwierige Ehefrau zu managen – und ich sprach, bevor er dort ankam.

„Meine Hände." Flach. Leise. Eine Stimme, die um nichts bat. „Wenn ich nicht arbeiten kann, wird das Gegenmittel nicht fertig. Ist das, was du willst?"

Der Raum hielt den Atem an.

Er sah sie an. Mich. Die Rechnung seiner Situation, klar vor ihm ausgelegt.

Er sagte ihr, sie solle sich entschuldigen.

Sie tat es. Jedes Wort an der Wurzel abgebissen.

„Sie ist eine Tyrannin."

Sorens Stimme von der anderen Seite des Raumes. Klein und heiß vor Überzeugung, seine Augen auf Mira fixiert, als wäre sie die einzige Person im Raum, die zählte.

Ich sah ihn an. Nur einmal.

„Zwei zusätzliche Stunden Kampftraining heute Abend", sagte ich. „Alpha-Erben machen keine Anschuldigungen ohne Beweise."

Er stürmte hinaus. Jace folgte ihm. Mira stand mitten im Raum mit ruinierter Seide und kaum zurückgehaltener Wut hinter den Augen, und ich ging an ihr vorbei, als wäre sie Möbel.

Ich hörte sie im Garten, bevor ich die Tür erreichte.

Jaces Stimme. Die echte – keine Vorstellung, kein vorsichtiges Management, nichts, was er für mich aufgesetzt hatte. Seine Hand in ihrem Haar. Ihr Gesicht zu ihm aufgewandt.

„Nur noch ein bisschen länger. Sobald sie die Formel fertigstellt – sobald der Rat den Titel bestätigt – bin ich fertig mit ihr."

Eine Pause.

„Sie ist nur ein Sprungbrett. Das war sie immer."

Mira drückte ihren Mund auf seinen Kiefer.

„Ich weiß",

sagte sie.

„Ich habe es immer gewusst."

Ich stand hinter der Gartenmauer und hörte jedes Wort.

Dann holte ich mein Telefon heraus und fotografierte sie durch die Lücke in der Hecke – seine Hände auf ihr, ihr Lächeln an seiner Kehl