LOGINAls Seraphina Calloway einen Vertrag unterzeichnet, den sie nicht vollständig versteht, glaubt sie, ihre Familie lediglich vor dem finanziellen Ruin zu retten. Der Mann, der ihr gegenüber am Tisch sitzt, ist atemberaubend attraktiv, eiskalt mächtig und vollkommen unmenschlich. Damon Ashford ist der Alpha des gefürchtetsten Wolfsrudels in Nordamerika, und er bietet keine Verträge aus Großzügigkeit an. Er bietet sie aus Strategie an. Die Bedingungen sind auf dem Papier einfach. Sie wird auf seinem Anwesen leben. Sie wird Veranstaltungen an seiner Seite besuchen. Sie wird lächeln, wenn er es ihr sagt. Im Gegenzug werden die Schulden ihrer Familie getilgt, ihre jüngere Schwester wird beschützt, und Seraphina erhält eine monatliche Zuwendung, die großzügig genug ist, um ihr schwindelig zu werden. Was der Vertrag nicht erwähnt, ist der Paarungszug, der beginnt, sobald sie seine Tür durchschreitet. Er erwähnt nicht den rivalisierenden Alpha, der sie tot sehen will, nur weil Damon sie am Leben haben möchte. Er erwähnt nicht das Geheimnis, das in Seraphinas Blutlinie vergraben liegt und alles verändert, was Damon über Schicksal, Macht und die Frau glaubte zu wissen, die er lediglich wegen ihrer Nützlichkeit wählte. Sie ist nicht nur praktisch. Sie ist der Schlüssel zu etwas Uraltem, etwas Hungrigem, und etwas, das sein Rudel entweder retten oder vollständig vernichten könnte. Und Damon Ashford verliert nicht. Seraphina Calloway, wie sich herausstellt, auch nicht.
View MoreLuna fängt an zu schreiben.Nicht das dreizehnte Buch. Sie ist vier, und das dreizehnte Buch kommt, wenn es kommt. Aber Luna schreibt, mit einem kleinen Stift, auf großem Papier, die Buchstaben noch unsicher, die Worte noch langsam.Was schreibst du? fragt Sara.Luna schaut auf das Papier. Das Netz, sagt sie.Was schreibst du über das Netz? sagt Sara.Luna schaut auf das Papier und liest, langsam, weil das Lesen noch langsam ist: Das Netz ist schön. Das Netz ist hier. Das Netz ist ich.Das Netz ist ich, sagt Sara.Ja, sagt Luna.Sara zeigt mir den Zettel, am Abend. Ich lese die drei Sätze, mit Lunas unsicherer Schrift.Das Netz ist schön. Das Netz ist hier. Das Netz ist ich.Das, sage ich, ist der erste Absatz des dreizehnten Buches.Das schrieb ein Vierjähriges, sagt Sara.Das schrieb das Netz, sage ich, durch ein Vierjähriges.Amara liest es, und sie sagt: Das war das Erste, das ich als Kind spürte. Das Netz ist schön. Das Netz ist hier. Ich wusste nur nicht, wie es heißt.Luna weiß
Nadia kommt an einem Februarmorgen zu mir, und sie setzt sich, und sie sagt: Ich muss dir etwas sagen, das ich lange aufschiebe.Ich lege den Stift hin.Amara, sagt sie.Was ist mit Amara? sage ich.Amara, sagt Nadia, ist nicht mehr das Kind, das sie war. Das weißt du. Aber ich glaube, du siehst sie manchmal noch so.Ich sitze damit, ehrlich.Das stimmt, sage ich. Manchmal schon.Nadia schaut auf ihre Hände. Amara ist siebenundzwanzig, sagt sie. Sie hielt das zweite noerdliche Anwesen allein. Sie trifft ihre eigenen Entscheidungen. Sie braucht dich nicht mehr, um ihr zu sagen, was das Netz bedeutet.Ich weiß das, sage ich.Das Wissen und das Leben sind manchmal verschiedene Dinge, sagt Nadia.Das stimmt, sage ich.Es ist schwer, sagt Nadia, nicht mehr die Person zu sein, die jemand braucht. Das weiß ich auch. Als du nicht mehr die Arithmetik der Unmöglichkeit trugst, war das schwer für mich. Ich war gewöhnt, gebraucht zu werden.Das hatte ich nicht gewusst, sage ich.Das erzählte ich
Das Buch des Ungeschriebenen.Ich beginne es im Februar des achtunddreißigsten Jahres, und das Beginnen ist das Schwierigste, das ich je beginnte.Das war immer der Anfang, denke ich. Das Anfangen ist immer das Schwierigste.Aber das Buch des Ungeschriebenen ist schwieriger als alle anderen Anfänge, weil ich nie über das Schwierige schrieb. Ich schrieb das Netz, das haelt. Ich schrieb die Verbindungen, die wachsen. Ich schrieb die Menschen, die ankommen und bleiben.Ich schrieb das Gute.Das Gute ist real. Aber das Gute ist nicht alles.Die ersten Seiten:Das Netz schweigt manchmal. Das ist die erste Wahrheit, die ich nie schrieb. Das Netz schweigt, wenn das Leben nicht Besonderes verlangt, und das Schweigen des Netzes ist keine Abwesenheit. Es ist das Ausruhen. Das Ausruhen des Netzes fühlt sich leer an, wenn man das Summen gewöhnt ist. Das Leere-Fühlen ist keine Wahrheit. Es ist die Gewöhnung.
Luna kommt mit Sara im Winter des achtunddreißigsten Jahres, und Luna ist jetzt vier, und Vier ist das Alter, in dem die Kinder anfangen, Fragen zu stellen, die keine einfachen Antworten haben.Luna stellt die schwierigste Frage, die je im Anwesen gestellt wurde.Sie sitzt beim Frühstück, neben Sara, und sie schaut mich an, mit den Netz-Augen, die alle dreizehn kennen, und dann sagt sie: Warum schreibst du das Netz auf?Das ist die Frage, sage ich.Amara, neben mir, wird sehr still.Ich denke nach, ehrlich. Weil, sage ich, ich das Netz nicht selbst kannte, am Anfang. Und weil ich wollte, dass die nach mir es kennen, ohne es erst suchen zu müssen.Luna schaut mich an. Aber ich kenne es, sagt sie. Ohne das Buch.Das stimmt, sage ich.Dann, sagt Luna, schriebst du das Buch für jemand anderen.Ja, sage ich. Für die, die das Netz nicht von Geburt an kennen.Luna denkt nach. Dann: Warum ke





