Chapitre 8 : Le point de rupture

Klaus

Cette femme sera ma mort.

Pas avec une arme à feu. Pas avec une capsule de cyanure. Mais avec cette nuisette de soie noire qui ne dissimule rien, avec ce sillage de musc et de vanille qui imprègne l’atmosphère et s’accroche à mes muqueuses comme une addiction chimique. Avec ce sourire de triomphe lascif qu’elle m’a décoché avant de s’évanouir dans l’antre de sa chambre. Un sourire qui hurlait en silence : « Viens me chercher, si tu l’oses. »

Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. C’est la quatrième nuit consécutive que je passe les yeux grands ouverts, le regard vrillé au plafond blanc, à écouter, derrière la cloison, le rythme hypnotique et ténu de sa respiration. Mais cette nuit était pire que les autres. Parce que cette nuit, je savais exactement ce que la soie caresse et ce qu’elle dévoile. Je savais que ce tissu d’encre fluide épousait le renflement de ses hanches. Je savais qu’à chaque mouvement, la bretelle glissait de son épaule, dénudant le galbe laiteux de son sein. Mon cerveau, machine à fantasmes devenue incontrôlable, a déployé des images d’une précision chirurgicale qui m’ont torturé jusqu’à l’aube blafarde.

Au matin, je me jette dans une douche glacée. L’eau me poignarde la peau, coupe ma respiration, hérisse chaque poil de mon corps. Mais le feu qui me ronge les entrailles ne s’éteint pas. Il ricane sous le déluge. Je m’appuie des deux paumes contre le carrelage glacial, la nuque ployée sous le jet. L’eau ruisselle sur les cicatrices qui stries mes côtes, ces archives de douleur que l’eau rend luisantes. Je fixe le drain sans le voir. Il faut tenir. Pour la mission. Pour elle, surtout. Si je cède, si je goûte à sa peau, je suis perdu. Mes murs tomberont. Elle saura qui je suis vraiment, ce que je fais, le monstre que je suis devenu.

Et alors quoi ? me souffle une voix venimeuse au fond de mon crâne. Elle est déjà la femme d’un mensonge. Quel mal un secret supplémentaire, un crime de plus, ferait-il ?

Je sors de la douche, m’essuie avec des gestes brusques, enfile un pantalon, une chemise sombre que je ne prends pas la peine de boutoncer. J’ouvre la porte de la salle de bain.

Et je tombe sur elle.

Nez à nez dans l’étranglement du couloir.

Elle porte un simple débardeur blanc. Rien en dessous. Le coton est si fin qu’il est presque translucide, et le froid piquant du matin a durci la pointe de ses seins, dessinant en creux un relief affolant. Ses cheveux sont un chaos soyeux, emmêlés par la nuit. Ses lèvres sont légèrement gonflées, plus rouges que d’habitude, comme si elle les avait violemment mordues dans son sommeil. Elle lève lentement les yeux vers moi.

Je devrais m’effacer. Contourner le danger. Fuir comme un lâche, comme hier.

Je ne peux pas. Mes pieds sont des racines.

— Bonjour, murmure-t-elle.

Sa voix est un velours éraillé, une caresse rauque, incroyablement sensuelle.

— Bonjour.

Ma voix est une pierre. Je ne bouge pas. Elle non plus. Le couloir est soudain trop étroit, une chambre de compression. Pour se croiser, il faudrait que nos corps se frôlent, que nos épidermes communient dans ce boyau exigu. Rien que d’y penser, le vertige me prend.

— Tu as bien dormi ? demande-t-elle, en connaissant pertinemment la réponse.

— Non.

Le mot est une balle qui m’échappe. Elle ébauche un sourire, un infime frémissement à la commissure des lèvres, un aveu de victoire.

— Moi non plus, dit-elle.

Nos pupilles s’enchaînent. Dans ses yeux verts et bruns, il y a un brasier. Le même que la veille. Le même que chaque fois. Un défi muet, un appel primal qui dit : « Jusqu’où vas-tu fuir avant de t’effondrer ? »

Elle veut savoir. Je vais lui montrer.

En une fraction de seconde, un black-out de la raison, je la plaque contre le mur.

Mon corps explose en mouvement avant que mon esprit n’ait formulé l’ordre. Mes mains claquent sur la cloison, de part et d’autre de sa tête, l’encageant de mes bras tendus. Mon torse la domine, la surplombe, la cloue sur place sans même l’effleurer. Nos visages ne sont plus qu’à quelques centimètres, le baiser le plus proche et le plus impossible. Je sens son souffle chaud et saccadé se briser sur mes lèvres. Je vois le noir de ses pupilles engloutir l’iris, ses lèvres s’entrouvrir dans une soif muette, sa poitrine se soulever en vagues erratiques.

— Arrête.

Ma voix n’est plus une voix. C’est un grondement, un orage qui roule dans ma cage thoracique.

— Arrêter quoi ? susurre-t-elle.

Ses yeux étincellent. Il n’y a aucune trace de peur. Au contraire. Elle relève le menton, soutenant mon regard de prédateur sans ciller, et dans ses prunelles sombres, je lis l’inverse de la terreur : une attente brûlante, une invitation sans conditions, une impatience qui fait écho à la mienne.

— Arrête… ou je ne réponds plus de rien.

Mes poings se crispent contre le mur. Le plâtre craque sous la pression. Mes jointures hurlent. Mon corps entier est un arc bandé jusqu’au point de rupture. L’odeur de sa peau monte, m’enivre, vanille, musc et une note de sommeil chaud. Ma raison, cette citadelle que j’ai mis des années à fortifier, vacille.

Elle ne baisse pas les yeux. Elle ne se soustrait pas. Elle reste là, offerte et pourtant intouchable, adossée à la paroi froide, et son souffle se mêle au mien dans l’espace infime qui sépare nos bouches aimantées.

— Peut-être que j’en ai assez d’attendre, murmure-t-elle.

Cette phrase. Ces quatre mots, quatre détonations, pulvérisent les dernières murailles de ma volonté. Un chaos sismique se déchaîne dans mon ventre.

Je m’arrache du mur comme on s’arrache à la peau d’un amant après une étreinte. Une violence inouïe me déchire les muscles. Je recule de trois pas, les poumons en feu, les mains secouées de tremblements incontrôlables. Elle n’a pas bougé d’un pouce. Elle me regarde, et dans ses yeux, une déception noire se mêle au désir, une frustration immense. Et ce désir qui brûle toujours, inextinguible.

— Je sors, dis-je d’une voix brisée.

— Il est six heures du matin.

— Je sais.

J’attrape ma veste avec une maladresse pathétique, mes doigts gourds mettent trois tentatives pour ouvrir cette foutue porte. L’air du palier me gifle. Je dévale l’escalier, traverse le hall comme un spectre, explose sur le trottoir humide.

La ville est un désert de brouillard. Le silence est un linceul. Mes pas claquent sur le pavé luisant. Le froid piquant et l’humidité saturent mes poumons, collent ma chemise à ma peau moite. Rien n’y fait. Rien.

La phrase tourne en boucle dans mon crâne. « Peut-être que j’en ai assez d’attendre. » Elle a dit ça, avec cette voix où se mêlaient la douleur et la promesse. Et le pire, ce qui m’anéantit complètement, c’est de réaliser que moi aussi, Ida. Moi aussi, j’en ai assez. Je suis épuisé de lutter, exténué de te désirer dans le vide, brisé par l’effort surhumain de ne pas t’aimer.

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