Kapitel 3: Die trübe Dämmerung

Jade

Das Morgenlicht dringt durch die Vorhänge, golden, schüchtern, als hätte es Angst, den zerbrechlichen Frieden dieses Zimmers zu stören. Ich bin wach, aber ich bleibe reglos liegen, auf der Seite, die Augen geschlossen. Meine Sinne hingegen sind schon wach.

Ich spüre seinen Atem hinter mir. Langsam. Regelmäßig. Beruhigend.

Seine Hand liegt auf meiner Taille, die Handfläche offen, verankert. Nicht besitzergreifend. Einfach präsent. Als wollte er mir sagen: Ich bin hier.

Ich atme tief und langsam ein. Die Wärme seines Oberkörpers an meinem Rücken, die Textur der Bettwäsche gegen meine nackte Haut, der holzige und männliche Duft, der von ihm ausgeht... Alles hüllt mich in eine unwirkliche Blase, einen Kokon, der über der Welt schwebt.

Dann bewege ich mich leicht, und ich spüre, wie er etwas wacher wird, sein Atem sich verändert.

Ich drehe mich langsam um, und unsere Blicke treffen sich. Seine Augen sind bereits geöffnet. Tief. Still.

— Schläfst du nicht? flüstere ich überrascht.

Er schüttelt kaum den Kopf, ein Lächeln spielt um seine Lippen.

— Ich schlafe selten lange, wenn ich ein Kunstwerk in meinen Armen halte.

Ich lache leise, ein wenig verlegen.

— Sagst du das zu allen Frauen, die du ins Bett begleitest?

— Nur zu denen, die mich unfähig machen, mich von ihnen zu lösen. Und hier... bin ich gefangen.

Seine Hand zieht sanft ihren Griff um meine Hüfte enger. Es ist sanft, aber fest. Ich spüre, wie sich die Wärme in meinem Bauch ausbreitet.

— Du bist so schön, wenn du schläfst, murmelt er. Und verletzlich. Das berührt mich. Und es ängstigt mich ein bisschen.

Ich ziehe die Augenbrauen zusammen, neugierig.

— Warum ängstigt dich das?

Er sieht mich ohne Umschweife an.

— Weil ich dich beschützen will. Und ich habe gelernt, dass dieses Verlangen in mir... gefährlich ist.

Ich zittere. Nicht aus Angst. Sondern weil das, was er sagt, mir zutiefst wahr erscheint. Roh. Wahr.

Ich lege meine Hand sanft auf seine Brust, die Handfläche flach.

— Du sagst das, als wärst du ein Wolf, der sich als Mensch verkleidet.

— Vielleicht bin ich das, murmelt er. Aber ich versichere dir... ich werde dir niemals wehtun.

Ich antworte nicht sofort. Ich beobachte ihn. Seine dichten Wimpern. Seinen Kiefer, der leicht angespannt ist. Diese Mischung aus Kontrolle und Unruhe in seinen Zügen.

Dann kuschle ich mich an ihn.

— Du riechst gut, flüstere ich an seinem Hals.

— Das hast du gestern Abend auch gesagt... kurz bevor du mir das Hemd vom Leib gerissen hast.

— Deinem Hemd ist nichts passiert. Mir schon, wenn du es bereust...

Er lacht. Sein tiefes Lachen hallt gegen mich.

— Ich denke, ich werde eine ganze neue Garderobe kaufen müssen, wenn es so weitergeht.

Ich schaue ihn schelmisch an.

— Hast du vor zu bleiben?

Er wird für einen Moment ernst.

— Willst du, dass ich gehe?

Ich schüttle den Kopf.

— Nein. Noch nicht.

Ein sanftes Schweigen breitet sich zwischen uns aus. Ich lasse mein Bein langsam über seins gleiten, dann sehe ich ihm direkt in die Augen.

— Und wenn wir neu anfangen?

— Noch einmal?

Er lächelt. Dann, ohne zu zögern, gleitet seine Hand unter die Decke, streift meine Hüfte, sinkt langsam ab.

— Nur um sicherzugehen, dass es kein Traum war...

Er liebt mich, wie man formt, wie man verehrt. Jede Bewegung ist fließend. Jeder Kuss tief. Er sucht nicht nach Leistung. Er sucht, um mich zu fühlen. Um mich zu verankern. Um mich festzuhalten.

Ich verliere mich in ihm. Wieder. Wieder. Und als wir den Höhepunkt erreichen, fallen unsere Körper in ein heiliges Schweigen.

Wir bleiben lange im Bett. Ich spiele langsam und faul mit seinen Fingern.

Er zeichnet kleine Kreise auf meine Haut, als würde er ein Gedicht schreiben, das ich niemals lesen werde.

— Du scheinst weit weg zu sein, murmelt er.

— Ich bin hier. Aber ja... ein bisschen woanders.

— Woran denkst du?

Ich setze mich ein wenig auf, die Decke gleitet über meine Brust. Ich sehe ihn an.

— An uns. An dem, was das bedeutet. An dem, was es werden könnte... oder nicht.

Er bleibt still. Dann richtet er sich leicht auf, stützt sich auf einen Ellbogen.

— Und hast du Angst vor dem, was du fühlst?

Ich nicke.

— Nicht vor dir. Aber vor dem, was es in mir weckt. Ich bin nicht der Typ, der halbe Geschichten lebt, Caleb.

Er sieht mir lange in die Augen, dann legt er seine Finger auf meine Wange.

— Ich auch nicht.

— Dann sag mir. Wer du bist. Nicht dein Job. Nicht deine Maske. Du.

Er seufzt lange. Er zögert.

— Ich bin jemand, der gelernt hat zu überleben. Nicht zu lieben. Nicht wirklich.

Ich schweige. Er fährt fort.

— Meine Vergangenheit ist... kompliziert. Ich habe Dinge gesehen. Ich habe Entscheidungen getroffen. Einige gute. Andere... nicht. Ich bin mir nicht sicher, ob du alles wissen möchtest.

— Versuch es mit mir.

Er beobachtet mich lange. Dann senkt er die Stimme.

— Ich bin ein Mann, der alles kontrolliert. Immer. Und du... du hast Feuer in mein Leben gebracht. Und ich weiß nicht, ob ich vor dir fliehen oder dich noch fester umarmen soll.

Ich lächle sanft.

— Willst du wissen, wer ich bin, Caleb?

Er nickt.

— Ich bin eine Frau, die zu oft gewartet hat, gesehen, gehört, gewählt zu werden. Und jetzt möchte ich ganz leben. Oder gar nicht.

Er schließt für einen Moment die Augen. Ich sehe, wie sich sein Kiefer anspannt, als würde er mit etwas kämpfen.

Dann murmelt er mir zu:

— Dann werde ich versuchen... dich zu wählen, dich ganz zu sehen.

Er zieht mich fest in seine Arme. Nicht aus Angst, mich zu verlieren. Sondern aus dem Bedürfnis, mich wirklich zu haben.

Und dort, in dieser Morgenumarmung, verstehe ich. Es ist nicht nur ein Mann. Es ist ein gebrochener Mann, der etwas in mir reparieren möchte.

Und ich, vielleicht, möchte etwas in ihm reparieren.

Aber ich weiß bereits: Es ist nicht ohne Risiko.

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