Jusqu'à ce que le sang nous sépare

VittoriaL'anneau est trop lourd à mon doigt.Ce n'est pas une métaphore. Je le sens physiquement, ce poids qui m'ancre au sol, qui m'empêche de respirer, qui me tire vers le bas comme une pierre attachée à la cheville d'une noyée. Le platine est froid contre ma peau. Je n'arrête pas de le toucher, de le tourner autour de mon doigt, comme si ce geste machinal pouvait l'user, le dissoudre, le faire disparaître.Il ne disparaît pas. Il est là. Il y sera pour toujours.Je devrais dire que je suis heureuse. C'est ce qu'on attend de moi. La mariée radieuse, la femme comblée, l'heureuse élue qui épouse le procureur le plus célèbre d'Italie. Les magazines people ont titré pendant des semaines : Le mariage du siècle. La Belle et le Justicier. Quand l'amour triomphe de la tragédie.Ils ne savent rien. Ni les magazines, ni les invités, ni ma tante qui pleure au premier rang.L'église est pleine à craquer. Santa Maria delle Grazie, le plus bel écrin de Milan, prêté pour l'occasion par un cardina

VittoriaJe devrais raccrocher. Mon avocat me l'a répété cent fois : aucun contact avec l'accusation. Aucune conversation sans témoin. Aucune parole qui pourrait être retenue contre moi ou contre mon frère.Mais je ne raccroche pas.— Votre frère n'a pas tué votre père.La phrase frappe comme une balle en plein cœur. Je recule, cherche une chaise à tâtons, m'assois lourdement. Mes doigts serrent le téléphone si fort que le plastique craque.— Comment... comment osez-vous ?Ma voix est un filet. Je déteste cette faiblesse. Je la déteste presque autant que je le déteste, lui.— Vous avez passé des semaines à dire le contraire, vous avez traîné mon frère dans la boue, vous avez sali le nom de mon père, vous avez réclamé la peine de mort et maintenant...— Je sais qui est le véritable assassin.Je me tais.Le silence qui suit est tellement profond que j'entends mon cœur battre dans ma poitrine. La pluie redouble contre les vitres. Un éclair déchire le ciel napolitain, illuminant la pièce

LeonardoJe la vois comme on voit une forteresse imprenable. Elle est hautaine, distante, parfaitement consciente de sa beauté et de son talent. Elle ne cherche pas à plaire. Elle ne cherche pas à séduire. Elle est là parce que son père l'a obligée, probablement. Elle joue pour lui, pas pour nous.Je ne sais pas ce qui me prend.Je pose mon verre. Je traverse la salle. Je marche vers elle comme un condamné marche vers la potence , en sachant que c'est une erreur, en sachant que ça va faire mal, mais incapable de s'arrêter.— Puis-je vous inviter à danser ?Elle tourne la tête vers moi.Ses yeux sont noirs. Pas marron foncé, pas brun, pas noisette. Noirs. Deux abîmes percés au milieu du visage. Et dans ces abîmes, il y a quelque chose que je ne sais pas nommer. Une lueur sauvage, indomptée, presque animale.Elle me dévisage comme on examine un insecte posé sur une nappe.— Et vous êtes ?Sa voix est exactement ce que j'imaginais. Grave, légèrement rauque, avec ce mépris tranquille des

Je le regarde. Ses yeux gris sont deux lames, mais derrière les lames, je devine quelque chose. Une ombre. Une faille. Comme s'il me testait. Comme s'il voulait voir jusqu'où il peut pousser avant que je ne cède.— Pourquoi ? Tu me laisserais partir si facilement ?Il tourne la tête vers moi. Son regard s'enfonce dans le mien comme un poignard dans une plaie ouverte.— Non. Je te rattraperais. Et je te détruirais.Le silence qui suit est plus lourd que tous les mots qu'il aurait pu prononcer. La menace est claire, nette, sans bavure. Ce n'est pas une hyperbole. Ce n'est pas une métaphore. C'est une promesse.Je détourne le regard la première. Ce n'est pas de la faiblesse. C'est de la stratégie. Il ne faut jamais montrer à un prédateur qu'on a peur, mais il ne faut jamais non plus le défier inutilement.La ville défile derrière les vitres. Milan, ses avenues bordées d'arbres, ses immeubles bourgeois, ses églises baroques. Une ville que je ne connais pas, une ville qui n'est pas la mien

VittoriaLa nausée me réveille avant l'aube.Elle monte des profondeurs de mon corps comme une vague glacée, me tord l'estomac, m'arrache au sommeil sans ménagement. Je n'ai que le temps de repousser les draps de satin et de courir jusqu'à la salle de bain. Mes pieds nus claquent sur le marbre froid.Je tombe à genoux devant la cuvette et je vomis. Ce n'est pas élégant. Ce n'est pas discret. C'est un spasme violent qui me secoue tout entière, qui vide mon corps de tout ce qu'il contient, qui me laisse pantelante et tremblante sur le carrelage.La salle de bain est aussi vaste que ma chambre d'enfant à Naples. Les murs sont en marbre blanc veiné de gris, les robinets en or massif, les serviettes brodées aux initiales L.C. Partout où je pose les yeux, je vois son nom. Son territoire. Sa propriété.Je me relève en tremblant. Mes jambes sont en coton. Ma tête tourne. Je m'accroche au lavabo, j'ouvre le robinet d'eau froide, je m'asperge le visage. L'eau coule dans mon cou, sur ma poitrine