Le retour de l’Empire

Chapitre 2 : Le retour de l’Empire

VANESSA 

Je viens reprendre ce qui m’appartient.

Je relis le message quatre fois. Cinq fois. Les mots ne changent pas. Ils restent là, dans la lumière bleue de mon téléphone, tranchants et froids comme du verre sous des pieds nus.

Ce qui m’appartient.

Qu’est-ce qui lui appartient exactement ?

Moi ? Lily ?

Non. Je ne lui appartiens pas. Lily ne lui a jamais appartenu non plus. Pas vraiment.

Je serre un peu plus fort le siège auto de ma fille. Elle dort, indifférente à tout ce qui se passe. Sa petite poitrine se soulève et s’abaisse régulièrement, un petit poing replié sous son menton.

Paisible. En sécurité.

Je ne laisserai personne lui enlever ça.

L’hôtel apparaît devant nous. Des lumières chaleureuses. Des portes vitrées. Le chauffeur s’arrête sous le portique et coupe le moteur.

Je ne bouge pas. Mon pouce reste suspendu au-dessus de l’écran.

Un autre SMS arrive.

« Tu crois que je ne te retrouverai pas ? »

Mon cœur cogne violemment contre mes côtes, comme s’il cherchait à s’échapper.

Le chauffeur m’ouvre la portière. L’air frais de la nuit s’engouffre dans l’habitacle. Je descends, les jambes tremblantes, sans me retourner.

La chambre est petite. Propre. Anonyme.

Le genre d’endroit où personne ne connaît mon nom.

J’aime ça.

J’allonge Lily sur le lit. Elle se recroqueville sur elle-même, son petit pouce glissant vers sa bouche. Je la regarde respirer pendant quelques instants.

Puis mon téléphone vibre à nouveau.

Vivienne.

« Merci d’avoir capitulé. »

Je fixe ces quatre mots.

Capituler.

Elle pense que j’ai capitulé. Elle pense que je me suis enfuie. Elle pense qu’elle a gagné.

Un rire monte du plus profond de moi. D’abord discret, puis de plus en plus fort, jusqu’à ce que les larmes me piquent les yeux et que mon ventre me fasse mal. Je dois plaquer une main contre ma bouche pour ne pas réveiller Lily.

Capituler.

Je prends mon téléphone et tape ma réponse.

« Merci d’avoir hérité de mon problème. »

J’appuie sur « Envoyer », puis je bloque son numéro.

J’éteins mon téléphone, me glisse dans le lit à côté de ma fille et ferme les yeux.

Pour la première fois depuis des heures, je m’autorise à dormir.

---

Le matin arrive lentement, baigné d'une lumière grise qui filtre à travers les rideaux fins.

Lily se réveille la première. Son petit cri me tire du sommeil.

Je la nourris. Je la change. Je la serre contre mon cœur jusqu’à ce qu’elle se calme.

Puis je prends mon téléphone.

Quarante-sept appels manqués.

Vingt-trois SMS.

Je ne les lis pas.

Je fixe l’écran jusqu’à ce qu’il s’éteigne. Puis je le rallume et continue de le regarder.

Mon pouce reste suspendu au-dessus de son nom.

Maman.

Je lance l’appel.

« Allô ? »

Sa voix est encore rauque de sommeil. L’aube vient à peine de poindre.

J’ouvre la bouche, mais aucun son n’en sort.

« Allô ? »

Je n’arrive pas à respirer. Ma poitrine est comme prise dans un étau. Mes yeux me brûlent et je n’arrive pas à…

« Maman. »

Le mot m’échappe dans un souffle brisé. Faible. Fragile.

Comme si j’avais six ans et que je venais de me réveiller d’un cauchemar.

Un silence.

Un de ces silences où l’on retient son souffle.

Puis… un sanglot. Un rire. Les deux à la fois.

Un son que je ne l’avais jamais entendue émettre. Un son où se mêlent le soulagement, la colère et l’amour.

« Ma fille… » Sa voix se brise. « Ma belle petite idiote têtue. »

Je pleure maintenant. Pour de vrai.

Les larmes que j’ai retenues dans cette maison. Celles que j’ai ravalées dans la voiture. Celles que j’ai refusé de verser devant Dominic.

Elles jaillissent toutes d’un seul coup.

« Je suis désolée », dis-je dans un sanglot. « Maman, je suis tellement désolée… »

« Chut. » Sa voix s’adoucit. « Pas maintenant. Pas au téléphone. Où es-tu ? »

« Dans un hôtel. En centre-ville. Je… je l’ai quitté. Le contrat est terminé. Je rentre à la maison. »

« Bien. »

C’est tout.

Bien.

Comme si elle m’avait attendue. Comme si elle avait toujours su que ce jour finirait par arriver.

« Je t’envoie une voiture. Ne bouge pas. Et ne t’avise surtout pas de partir avant son arrivée. »

« D’accord. »

« Vanessa. »

« Oui ? »

Un silence. Je l’entends respirer. Je l’entends se ressaisir.

« Je ne suis pas en colère », dit-elle doucement. « Je l’étais. Pendant longtemps. Mais je ne le suis plus maintenant. »

Je n’arrive pas à parler. Ma gorge est nouée.

« Tu es ma fille. Tu seras toujours ma fille. Tu comprends ? »

« Oui, maman. »

« Bien. Maintenant, reste où tu es. J’arrive. »

Elle raccroche.

Je serre le téléphone contre ma poitrine. Mes yeux me brûlent.

Mais cette fois… cette fois, je laisse couler mes larmes.

Parce que je ne suis plus seule.

La voiture arrive quarante minutes plus tard.

Une Bentley noire.

Le cuir sent le neuf. Le chauffeur est un homme d’un certain âge, au regard bienveillant, qui s’incline discrètement devant moi.

« Mademoiselle Vale. C’est un honneur. »

J’acquiesce d’un signe de tête. Ma gorge est trop serrée pour me permettre de parler.

Il prend mes bagages. Je porte Lily. Nous traversons des rues que je n’ai pas vues depuis deux ans.

Puis les grilles s’ouvrent.

Le manoir des Vale se dresse devant moi.

De la pierre et du verre. Du lierre grimpe le long du mur est. Des fontaines chantent dans la lumière du matin.

Chez moi.

La porte d’entrée s’ouvre avant même que la voiture ne s’arrête.

Ma mère.

Elle court.

Elle court vraiment.

Ses talons claquent sur les marches de marbre, mais elle s’en moque. Elle m’enlace avant même que j’aie le temps de reprendre mon souffle.

Elle sent la lavande et le café.

« Mon bébé. Ma petite fille. »

Elle pleure. Je pleure. Lily gigote entre nous.

« Laisse-moi la voir. »

Ma mère recule légèrement, les yeux écarquillés.

« Laisse-moi voir ma petite-fille. »

Je lui tends Lily.

Ma mère la prend dans ses bras comme si elle était faite de verre et d’or. Elle contemple longuement son petit visage, puis lève les yeux vers moi.

« Elle a tes yeux. »

« Je sais. »

« Elle est parfaite. »

« Je sais. »

Ma mère rit. Puis elle pleure. Puis elle rit à nouveau.

Mon père apparaît dans l’embrasure de la porte.

Ses tempes sont grisonnantes. Sa bouche est sévère. Mais ses yeux…

Ses yeux sont doux. Plus doux que je ne les ai jamais vus.

« Tu t’en es bien sortie », dit-il d’une voix calme et sincère.

J’acquiesce.

Je n’ai plus de voix.

À l’intérieur, le hall d’entrée resplendit. Des fleurs fraîches ornent chaque surface. Une lumière chaleureuse se répand sur le sol en marbre.

Ma grand-mère apparaît à son tour dans l’embrasure du salon.

Elle ne se précipite pas. Elle ne l’a jamais fait.

Le temps a courbé son dos et ralenti ses pas, mais ses yeux… ses yeux sont toujours assez perçants pour transpercer n’importe qui.

Elle s’arrête devant moi.

Elle ne dit rien. Elle se contente de me regarder.

Deux ans.

Deux ans de silence. Deux ans sans appels, sans visites, sans explications.

Je me prépare à la déception. Aux reproches. Au fameux « Comment as-tu pu ? ».

Mais, au lieu de cela, elle lève une main ridée et pose sa paume contre ma joue.

« Te voilà », murmure-t-elle, comme si elle m’avait attendue tout ce temps.

Ma gorge se serre.

Son pouce effleure le coin de mon œil, recueillant une larme dont je ne savais même pas qu’elle avait coulé.

« Tu as l’air fatiguée, ma fille. »

« Je le suis. »

Elle hoche lentement la tête, comme si elle comprenait exactement de quel genre de fatigue il s’agissait.

Celle que le sommeil ne peut pas guérir.

Son regard se tourne vers Lily, blottie dans mes bras. Son visage s’adoucit et s’illumine de tendresse.

Puis elle relève les yeux vers moi.

« C’est une Vale jusqu’au bout des ongles. »

Elle m’embrasse sur le front, puis dépose un baiser sur celui de Lily.

Ensuite, elle retourne au salon, d’un pas lent et assuré.

Je reste là, immobile, ma fille dans les bras, les larmes aux yeux, dans le hall d’entrée de la maison de ma mère.

Et, pour la première fois depuis deux ans, je ressens quelque chose que j’avais presque oublié.

Je me sens désirée.

---

Après le repas, mon père me conduit dans son bureau. Ma mère nous suit. La porte se referme derrière nous dans un petit clic.

La pièce sent les vieux livres et le cèdre.

L’odeur de mon père.

Celle de mon enfance.

« Assieds-toi », dit-il.

Je m’assois.

Il se sert un verre sans m’en proposer. Ce n’est pas le genre de conversation qui s’accompagne de politesses.

« Le contrat est rempli », annonce-t-il. « Tu as respecté ta part de l’accord. Tu nous as donné un héritier. Lily est une Vale. »

La main de ma mère trouve la mienne. Elle la serre doucement.

« L’entreprise te revient », dit-elle. « Tu prendras officiellement la tête de l’entreprise lundi. »

Je les regarde tous les deux.

Ils attendent ma réaction.

« C’est tout ? » demandé-je.

Mon père esquisse presque un sourire.

Presque.

« C’est tout. »

Je m’adosse au fauteuil. Le cuir grince sous mon poids.

La joie m’envahit.

Puis mon père reprend la parole.

« Il y a quelque chose que tu ne nous as toujours pas dit, ma fille. »

Je lève les yeux vers lui.

« Quoi donc ? »

« Pourquoi as-tu épousé Dominic aussi soudainement ? »

Le silence tombe dans la pièce.

« Oh… » Je pousse un soupir. « C’est une longue histoire. Mais je vais vous en raconter l’essentiel. »

« Nous t’écoutons. »

Je baisse les yeux vers mes mains, puis les regarde tous les deux.

« Avant de vous raconter toute l’histoire, il faut que vous sachiez une chose : il y avait deux contrats. Le sien. Et le vôtre. »

Mon père fronce les sourcils.

« Le nôtre ? »

« Celui que vous m’avez donné lorsque j’ai eu vingt-cinq ans. Pas d’héritier, pas d’entreprise. »

Le silence s’installe dans la pièce.

La main de ma mère se resserre autour de la mienne.

« Mais tu ne nous as toujours pas expliqué pourquoi tu l’as choisi, lui, et pas quelqu’un d’autre », reprend mon père.

Je garde le silence.

« Vous le saurez plus tard. »

Il me dévisage un instant avant de poser la question suivante.

« Sait-il que tu es une Vale ? »

« Non. Je lui ai dit que j’étais orpheline. Il m’a crue. »

« Comment est-ce possible ? »

« Le désespoir pousse les gens à croire n’importe quoi, papa. À ses yeux, je ne suis qu’une idiote parfaite, prête à jouer les épouses pour préserver son image. »

Mon père reste silencieux.

Puis il répond lentement, d’une voix posée :

« Intéressant. »

Il regarde ma mère, qui soutient son regard.

Le silence s’installe de nouveau dans la pièce.

Et puis mon téléphone sonne.