LOGINJe croyais naïvement que mon deuxième jour serait plus simple que le premier.
C’était stupide.
Rien avec Ethan Blackwell n’était simple.
Quand j’arrivai au bureau, il était déjà là, penché sur son écran, parfaitement immobile, à tel point qu’on aurait cru qu’il ne respirait plus. Ses manches étaient légèrement retroussées, révélant des avant-bras sculptés que je préférais ne pas remarquer, mais mon cerveau avait déjà archivé l’image dans un coin dangereux.
« Bonjour », dis-je timidement.
Aucune réponse.
Je posai mes affaires, déterminée à ignorer son aura toxique, et me mis aussitôt au travail. Soudain, sa voix tomba, coupante.
« Vous écoutez mal. »
Je relevai la tête.
« Pardon ? »
« Quelque chose comme… quoi ? »
Il tourna lentement la tête vers moi, trop lentement, comme s’il craignait de voir ce qu’il allait découvrir.
« Votre parfum. »
Je sentis ma respiration se bloquer.
« Oui… j’ai pensé que… »
« Ne changez rien à votre travail pour plaire à qui que ce soit. »
Il me fixa.
« Ou pour déplaire. »
Je restai muette, ne comprenant pas ce qu’il insinuait.
« Je ne l’ai pas fait pour quelqu’un », dis-je enfin.
« Bien. »
Il recula légèrement, comme pour rétablir une distance qu’il avait peur d’avoir franchie.
« Amélia. »
C’était la première fois qu’il prononçait mon prénom sans froideur. Cela résonna différemment dans l’air.
« Oui ? »
« Vous travaillez avec moi, pas pour moi. »
Je restai figée. Était-ce un compliment déguisé ? Une reconnaissance ?
Mais avant que je puisse répondre, il se rassit et enchaîna :
« Nous avons une réunion dans dix minutes. Vous venez. »
« Je… je n’étais pas au courant de cette réunion. »
« Vous l’êtes maintenant. »
Il se leva, attrapa sa veste et marcha vers la porte. Je le suivis aussitôt.
Dans l’ascenseur, le silence n’était pas neutre, mais épais, chargé, tendu. Je sentais son regard sur moi avant même de tourner la tête. Quand je le fis, il détourna les yeux trop vite.
Je me mordis la lèvre.
Mauvaise idée.
Son regard descendit immédiatement sur ma bouche et s’y attarda une seconde de trop. Mon cœur fit un salto.
Les portes s’ouvrirent, et il s’écarta vers la sortie comme s’il venait de s’approcher trop près d’un incendie.
La réunion se passa étonnamment bien. Enfin… pour lui. Pour moi, c’était une épreuve : il parlait vite, utilisait des termes complexes, et chaque fois que je prenais la parole, j’avais l’impression que la moitié de la salle me jugeait.
Mais lui… il m’écoutait.
Quand je fis une remarque sur un projet mal structuré, certains cadres me lancèrent des regards noirs. Ethan tourna légèrement la tête vers eux. Ils se turent immédiatement. Puis il revint vers moi, impassible.
« Continue. »
Un mot. Un ordre. Et pourtant, il me donna paradoxalement de la force.
Quand la réunion se termina, je rangeai mes notes encore tremblante. Ethan ne bougea pas et attendit que tout le monde soit sorti. Puis il ferma la porte et se tourna vers moi.
« Vous avez bien parlé. »
Je faillis lui demander s’il allait mourir après un compliment pareil.
« Merci », dis-je doucement.
« Mais vous étiez nerveuse. »
Je baissai les yeux.
« Je ne suis pas habituée à parler devant autant de gens importants. »
Il s’approcha, un pas, puis un autre, comme si quelque chose en lui le poussait malgré lui.
« Vous n’avez pas besoin d’avoir peur tant que je suis là. »
Je relevai la tête. Il était juste devant moi. Son regard était plus sombre qu’hier, plus… humain.
« Pourquoi vous dites ça ? », demandai-je.
Il inspira profondément, sa mâchoire se contracta, et son regard glissa une seconde de trop sur ma bouche.
« Parce que je ne supportais plus l’idée que quelqu’un vous intimide autant que moi. »
Je sentis la chaleur monter dans ma poitrine.
« Vous m’intimidez encore », dis-je sans réfléchir.
Il ferma les yeux une fraction de seconde, comme si mes mots l’avaient touché en plein cœur.« Alors c’est un problème. »
« Pour qui ? »
Il rouvrit les yeux, son regard brûlant et sans détour.« Pour moi. »
Avant que je puisse répliquer, il se détourna brusquement.« Retournons au bureau. »
Sa voix n’avait plus rien de sa froideur habituelle.
Elle tremblait. Juste un peu.
La maison du patriarche était baignée dans la lumière chaude des lampes anciennes. Les murs de chêne, les portraits de famille aux regards sévères, la cheminée qui crépitait doucement… tout ici respirait la tradition, l'enracinement, l'histoire. Ce soir, pourtant, l'atmosphère était différente. Plus légère. Presque chaleureuse.Ethan arriva le premier, Oliver à la main. L'enfant portait un petit costume bleu, une cravate rouge qu'il avait insisté pour mettre tout seul, et ses cheveux bruns étaient coiffés avec soin. Il tenait la main de son père, les yeux grands ouverts, curieux de découvrir cette maison qu'il commençait à connaître.« Papa, c'est ta maison »« Oui, mon grand c'est là que tu as grandi ?. »« C'est grand. »« C'est une vieille maison. Elle a vu passer beaucoup de générations. »Oliver hocha la tête, impressionné, et suivit son père à l'intérieur. Le majordome, un vieil homme au sourire discret, les accueillit avec une courtoisie impeccable.« Bonsoir, Monsieur Ethan.
« Je veux que mon fils ait une vraie place dans ma vie, répéta-t-elle. Pas des miettes. »Claire ne répondit pas. Elle était restée debout près de la fenêtre, le dos tourné, les bras croisés. Son reflet dans la vitre était une ombre, une menace silencieuse.Vanessa continua, la voix plus basse, comme si elle se parlait à elle-même.« Chaque fois que je dois le laisser partir, mon cœur se fissure un peu plus. Tu ne peux pas savoir ce que ça fait, Claire. Le voir s'éloigner, sa petite main qui me lâche, ses yeux qui me cherchent… »« Je ne suis pas là pour entendre vos états d'âme. »« Et toute cette pression sur un enfant, poursuivit Vanessa, comme si Claire n'avait pas parlé. Faire attention à ne pas dire "maman Vanessa" en public, ne pas le serrer trop fort, ne pas lui faire de baiser sur la joue devant les mauvaises personnes… » Sa voix se brisa. « Il me demande pourquoi je ne peux pas rester. Il me dit "pourquoi tu repars toujours, maman ?" »Claire se retourna, les mâchoires serré
Le bureau de Claire Blackwell, au sommet de la tour Blackwell, baignait dans une lumière froide et filtrée par les stores vénitiens. La pièce était immaculée bois précieux, cuir noir, orchidées blanches sur la console , un écrin de pouvoir et de contrôle. Claire était assise derrière son bureau, un stylo à la main, ses cheveux blonds relevés en un chignon strict. Elle lisait un rapport financier, les sourcils légèrement froncés, l'air concentré.Son assistante, une jeune femme brune aux gestes vifs, entra sans frapper.« Madame Blackwell ? »Claire leva les yeux, agacée par l'interruption. « Qu'y a-t-il, Mélanie ? »« Une femme est en bas. Elle demande à vous voir. Elle insiste. »« Elle a un nom ? »« Vanessa. Elle dit que vous la connaissez. »Le stylo de Claire s'arrêta net. Son visage se ferma, ses mâchoires se crispèrent.« Faites-la monter. Immédiatement. »« Mais elle n'a pas rendez-vous, et elle menace de forcer le passage. La sécurité demande s'ils doivent… »Claire se leva,
La nuit était tombée sur Manhattan quand Ethan poussa la porte de son appartement. La lumière tamisée du hall d'entrée l'accueillit, silencieuse, presque trop. Il posa sa mallette sur la console, retira son manteau d'un geste las. La journée avait été éprouvante, comme toutes les journées, ces derniers temps. Les réunions s'enchaînaient, les dossiers s'accumulaient, et son esprit, toujours, vagabondait vers elle.Il traversa le salon, ses pas étouffés par la moquette épaisse. L'appartement était grand, trop grand pour un seul homme. Les pièces s'enchaînaient, vides, impersonnelles, malgré le designer qui avait tout orchestré. Il n'y avait pas de vie ici. Pas de rires, pas de disputes, pas de chaleur. Juste du silence, et des souvenirs.La cuisine était éclairée par une applique au-dessus du plan de travail. Il s'approcha du bar, sortit une bouteille de whisky d'un placard. Un verre. Un seul. Il n'était pas retourné dans ses travers, pas comme avant. Plus de nuits entières à boire jusq
Le soleil de fin d'après-midi filtrait à travers les stores du bureau d'Ethan, dessinant des raies dorées sur le parquet ciré. La pièce était silencieuse, presque trop silencieuse. Seul le bruit du clavier, sec et régulier, rythmait les minutes qui s'égrenaient. Ethan était plongé dans un rapport financier, les sourcils froncés, la mâchoire serrée. Les chiffres dansaient sous ses yeux sans qu'il parvienne à les aligner correctement. Son esprit était ailleurs. Toujours ailleurs.La porte s'ouvrit sans qu'il ait entendu frapper.« Monsieur Blackwell ? »Il leva la tête, surpris. La nouvelle secrétaire, se tenait sur le seuil, un dossier serré contre sa poitrine. Brune, les cheveux attachés en un chignon strict, le regard hésitant. Elle était là depuis trois semaines. Trois semaines d'essai, trois semaines d'ajustements, trois semaines à essayer de remplacer l'irremplaçable.« Vous avez décalé ma réunion de 15 heures à 17 heures sans me prévenir ? »Sa voix était plus dure qu'il ne l'aur
Sa voix était calme. Presque trop calme. Il y avait un sous-entendu dans ses mots, une question qu'elle ne posait pas ouvertement mais qui flottait dans l'air comme une promesse de tempête.Amelia inspira profondément.« C'était Lucas. »« On a vu que c'était Lucas, Amelia. » Lola croisa les bras, un sourire en coin, mais ses yeux, eux, ne riaient pas. « Ce qu'on veut savoir, c'est pourquoi vous êtes si… comment dire… complices ? »« On n'est pas complices. On est… professionnels. »« Professionnels ? » Chloé éclata de rire, un rire un peu trop sonore qui attira quelques regards. « Il te propose de t'aider à approcher un mec qu'il connaît, il te fait un clin d'œil, il te dit “tu me remercieras”… » Elle leva les mains en l'air. « Si c'est pas de la complicité, je ne m'y connais rien. »Amelia secoua la tête, gênée. Ses joues s'étaient empourprées, et elle maudit sa peau qui trahissait ses émotions.« Ce n'est pas ce que vous croyez. Il est… gentil, avec moi. C'est tout. »« Gentil ? »
L’après-midi s’écoula dans une sorte de transe professionnelle, un ballet de sourires polis et de poignées de main fermes qui masquaient à peine la tempête intérieure qui faisait rage en moi. Nous étions passés en mode networking « libre » : des petits groupes se formaient et se défaisaient comme d
Le métro de 19 h 15 est bondé, mais je suis ailleurs.Je reste debout, accrochée à la barre froide, le regard perdu dans le reflet de la vitre noire.Mon visage est encore parfait : rouge à lèvres intact, eyeliner sans bavure, cheveux toujours souples.Je ressemble à une publicité de luxe.Et pourt
Le lendemain matin, je me réveillai avec une boule au ventre qui n'avait pas disparu pendant la nuit. Elle était là, installée, dense, comme un organe supplémentaire que la vie m'aurait greffé sans mon consentement. J'avais à peine dormi, les yeux rivés au plafond de ma chambre, repensant à chaque
« Ma mère a un cancer du poumon. Stade 4. » Les mots étaient toujours aussi durs à prononcer. « Elle est faible, elle maigrit, elle dort tout le temps. Et en même temps, elle est agitée. Elle s'est échappée l'autre nuit pour fumer, elle a failli se faire renverser par une voiture. »Lola posa sa ma







