Chapitre 7

Le soleil filtrait à travers les rideaux fins de la petite chambre de Lana, projetant des motifs tachetés sur le plafond craquelé. Il était six heures quarante-cinq, et le réveil sur son téléphone vibra doucement, émettant une mélodie neutre qu’elle avait choisie pour ne pas brusquer le silence matinal. Lana roula sur le côté, les yeux encore lourds de la nuit précédente. Le sommeil avait été agité, entrecoupé de rêves où des e-mails anonymes se multipliaient comme des virus, et où Clara riait d’un rire qui résonnait dans un open space vide. Elle éteignit l’alarme d’un geste las, s’assit au bord du lit, les pieds nus sur le linoléum froid. Une autre journée, pensa-t-elle. Encore une.

L’appartement était calme, seulement troublé par le ronronnement distant d’un bus dans la rue en bas. Anne dormait encore dans la chambre voisine sa respiration régulière filtrait à travers la cloison mince. Lana se leva, étira ses épaules endolories par les heures passées courbée sur son clavier la veille. Elle avait travaillé tard, reconstruisant non seulement le pitch effacé, mais aussi un semblant de confiance en elle. L’humiliation de l’e-mail anonyme ce ragot vicieux sur son passé brûlait encore comme une plaie ouverte. Qui l’avait envoyé ? Clara, bien sûr. Mais sans preuve, que pouvait-elle faire ? Se plaindre aux RH ? Passer pour paranoïaque ? Non. Elle endurerait, comme toujours. Pour sa mère. Pour ce salaire qui payait les factures. Pour cette étincelle d’espoir allumée par Ethan Hale, avec son geste simple dans son bureau : des mouchoirs et une écoute silencieuse.

Elle se dirigea vers la salle de bains minuscule, alluma la lumière fluorescente qui clignotait toujours un peu avant de se stabiliser. Le miroir renvoyait un reflet qu’elle évitait souvent : cheveux noirs emmêlés, yeux cernés, peau pâle sous le stress accumulé. Elle se lava le visage à l’eau froide, espérant chasser les vestiges de la nuit. Pourquoi tout est si dur ? La question de la veille revint, insistante, mais elle la repoussa. Pas le temps pour l’auto-apitoiement. Elle se brossa les dents avec une énergie mécanique, rinça, et revint dans sa chambre pour s’habiller.

Son armoire était modeste : quelques chemisiers repassés avec soin, deux jupes crayon, un pantalon noir pour les jours plus froids. Elle choisit un chemisier bleu clair une couleur qu’elle associait à la sérénité, même si c’était illusoire et sa jupe habituelle. Les chaussures plates, usées mais propres, attendaient près de la porte. Elle noua ses cheveux en une queue de cheval basse, appliqua un peu de mascara pour masquer la fatigue, et un baume à lèvres incolore. Pas de maquillage extravagant ; elle n’avait jamais été du genre à se pomponner. Au lycée, Clara se moquait déjà de son look « pauvrette » des vêtements d’occasion, pas de bijoux tape-à-l’œil. Aujourd’hui, c’était pareil. Mais Lana s’en fichait. Ou du moins, elle essayait.

Dans la cuisine, elle prépara un café rapide soluble, pas le luxe d’un expresso comme chez Empire News. Elle versa l’eau bouillante dans une tasse ébréchée, remua, et but une gorgée brûlante. Anne émergea alors, en robe de chambre usée, les cheveux grisonnants en bataille.

« Bonjour, ma chérie. Déjà debout ? Tu as dormi ? »

Lana força un sourire. « Oui, maman. Juste une nuit courte. Et toi ? »

Anne haussa les épaules, s’assit à la table. « Comme d’habitude. Le dos me lance un peu, mais ça va. Tu veux un toast ? »

« Pas le temps. Je dois partir tôt pour éviter… le métro bondé. »

C’était un demi-mensonge. En réalité, arriver tôt signifiait éviter Clara, au moins pour les premières minutes de la journée. Anne hocha la tête, compréhensive. Elles parlèrent un peu des prévisions météo (pluie annoncée), des courses à faire (du lait, des œufs), de rien et de tout. Lana embrassa sa mère sur la joue, attrapa son sac, et se dirigea vers la porte. Il était sept heures vingt. Une autre journée l’attendait, avec son lot de regards fuyants, de ragots murmurés, et peut-être, espérait-elle, un signe positif d’Ethan.

Elle tourna la clé dans la serrure, prête à sortir, quand la sonnette retentit. Un bruit strident, inattendu à cette heure. Lana sursauta, échangea un regard avec Anne qui s’était levée pour la suivre.

« Qui ça peut être ? » murmura Anne. « Le facteur ? Si tôt ? »

Lana haussa les épaules, le cœur battant un peu plus fort. Peut-être un voisin ? Mme Penns , avec un paquet mal livré ? Elle ouvrit la porte d’un geste prudent, et se figea.

Trois hommes se tenaient sur le palier étroit, impeccablement habillés comme s’ils sortaient d’un magazine de mode. Le premier, l’aîné apparemment, était grand, avec des cheveux poivre et sel coupés court, un costume gris anthracite taillé sur mesure, une cravate bleu nuit et des chaussures en cuir poli qui devaient valoir plus que le loyer mensuel de l’appartement. Ses yeux étaient d’un bleu acier, son expression impassible, presque autoritaire. À ses côtés, le deuxième était légèrement plus petit, avec des cheveux châtains ondulés, un costume noir ajusté, une montre en or discrète au poignet, et un air analytique, comme s’il évaluait déjà tout ce qu’il voyait. Le troisième, le plus jeune, avait un look plus décontracté mais tout aussi luxueux : veste en tweed sur une chemise blanche, pantalon chino impeccablement repassé, et des yeux verts pétillants, avec une touche de curiosité humaine.

Ils exhalaient la richesse  pas l’ostentation vulgaire, mais ce luxe discret des élites : tissus de qualité, montres suisses, parfums subtils. Lana sentit un malaise immédiat. Qui étaient-ils ? Des vendeurs ? Des avocats ? Rien dans leur apparence ne collait avec Croydon.

Anne, derrière elle, plissa les yeux. « Oui ? Bonjour. Puis-je vous aider ? »

L’aîné prit la parole, d’une voix grave et mesurée, avec un accent londonien raffiné. « Bonjour. Nous cherchons Lana Foster. Est-ce bien ici ? »

Anne se raidit légèrement, protectrice. « C’est ma fille. Pourquoi ? Qui êtes-vous ? »

L’homme inclina légèrement la tête. « C’est urgent. Nous devons lui parler en privé. Je suppose que vous êtes sa mère ? »

Lana émergea de l’ombre du couloir, le cœur cognant. « C’est moi. Qu’est-ce que c’est ? »

Les trois hommes la fixèrent un instant, comme s’ils l’évaluaient. Le plus jeune eut un sourire fugace, presque chaleureux. L’aîné reprit : « Pouvons-nous entrer ? Ce n’est pas une conversation pour un palier. »

Lana hésita. Son instinct lui criait de refermer la porte des inconnus, riches, à sept heures du matin ? Mais quelque chose dans leur regard, une gravité sous-jacente, la retint. Anne, toujours serviable, intervint : « Entrez. Ne restez pas dehors dans le froid. »

Lana lança un regard à sa mère Es-tu sûre ? mais Anne haussa les épaules.

Les trois hommes entrèrent, emplissant l’espace étroit de l’appartement de leur présence imposante. Lana referma la porte, le cœur en suspens. Qui étaient-ils ? Des créanciers ? Non, l’appartement était en règle. Des journalistes ? Mais pourquoi ? Elle les guida vers le salon minuscule un canapé usé, une table basse encombrée de magazines, une télé ancienne dans le coin. Les murs étaient décorés de photos familiales : Lana enfant, Anne souriante, des souvenirs modestes.

« Asseyez-vous, je vous en prie, » dit Anne, jouant l’hôtesse parfaite malgré la surprise. « Je vais faire du café. »

Le plus jeune ouvrit la bouche pour refuser « Non, merci, ce n’est pas néce… » mais l’aîné lui lança un regard discret, un signe de tête presque imperceptible. Le jeune se tut, et ils s’assirent tous les trois sur le canapé, leurs costumes contrastant avec le tissu fané.

Anne disparut dans la cuisine, le bruit de la bouilloire couvrant le silence tendu. Lana s’assit en face d’eux, sur une chaise bancale, les mains jointes pour cacher leur tremblement. Elle les observa : l’aîné, avec son air de leader ; le cadet, qui sortait déjà un dossier d’une mallette en cuir ; le benjamin, qui regardait autour de lui avec une curiosité non feinte, notant les détails les livres empilés sur l’étagère, une plante en pot un peu fanée, les rideaux jaunis par le temps.

« Qui êtes-vous ? » demanda enfin Lana, la voix plus ferme qu’elle ne l’espérait. « Et pourquoi êtes-vous ici ? »

L’aîné croisa les jambes, posa ses mains sur ses genoux. « Je m’appelle Alexander Campbell. Voici mes frères : William, » il désigna le cadet, « et Noah. » Le benjamin inclina la tête avec un sourire poli.

Campbell. Le nom résonna dans l’esprit de Lana comme un écho distant. Où l’avait-elle entendu ? Ah oui Clara, la veille, se vantant de ses liens avec les Campbell. Une famille riche, influente. Mais pourquoi ici, dans leur appartement modeste ?

« Campbell ? » répéta-t-elle, suspicieuse. « Qu’est-ce que vous voulez ? Je dois partir au travail. »

Alexander échangea un regard avec ses frères. William ouvrit le dossier, mais ne dit rien encore. Noah, le plus humain des trois, se pencha légèrement en avant. « Nous savons que c’est inattendu, mademoiselle Foster. Mais c’est important. Très important. »

Anne revint alors, portant un plateau avec quatre tasses de café fumant soluble, mais servi avec des biscuits secs qu’elle gardait pour les occasions. « Voilà. Sucre ? Lait ? »

Les frères remercièrent poliment. Alexander prit une tasse, but une gorgée sans grimace. William fit de même, analytique. Noah sourit franchement. « Merci, madame Foster. C’est gentil. »

Anne s’assit à côté de Lana, protectrice. « Bon, maintenant, expliquez-vous. Ma fille a raison pourquoi êtes-vous ici ? »

Alexander posa sa tasse, croisa le regard de Lana. « Mademoiselle Foster… Lana. Notre père, Robert Campbell, est décédé il y a deux semaines. »

Lana fronça les sourcils. « Je suis désolée pour votre perte. Mais qu’est-ce que ça a à voir avec moi ? »

William intervint, d’une voix précise, comme un avocat en plaidoirie. « En triant ses affaires, nous avons trouvé des lettres. Des documents privés, cachés depuis des années. »

Noah compléta, plus doucement : « Des lettres qui révèlent un secret. Un secret qui vous concerne. »

Le suspense s’épaissit dans la pièce. Lana sentit un froid l’envahir. Sa mère se raidit. « Quel secret ? »

Alexander prit une inspiration. « Lana… vous êtes notre demi-sœur. Née d’une liaison que notre père a eu il y a vingt-cinq ans. Il vous a abandonnée à la naissance pour protéger l’honneur de la famille. Mais il n’a jamais oublié. Les lettres le prouvent. »

Le monde s’arrêta. Lana cligna des yeux, incrédule. Anne porta une main à sa bouche, laissant place à un silence assourdissant.