Semua Bab L’héritière Cachée de l’empire Campbell: Bab 1 - Bab 10

Les heures s’étiraient dans l’open space d’Empire News comme un fil tendu, prêt à rompre à tout moment. Lana avait déjà traité deux des trois faits divers assignés ce matin : le cambriolage dans l’East End une affaire sordide impliquant un gang local et une famille terrorisée et l’incendie à Brixton, qui sentait le règlement de comptes entre promoteurs immobiliers. Elle peaufinerait le troisième plus tard, la disparition dans les Docklands, une jeune femme volatilisée sans trace, laissant derrière elle un appartement vide et un chat affamé. Pour l’instant, elle relisait son article sur le cambriolage, affinant chaque phrase, traquant les redondances, veillant à ce que le ton reste factuel mais humain. C’était sa signature : ne pas se contenter de rapporter les faits, mais d’y insuffler une touche de compassion, sans verser dans le sensationnalisme.Le bruit ambiant de la rédaction l’enveloppait comme une couverture familière. Claviers qui claquaient, conversations murmurées, le bip in

Le métro brinquebalait dans les entrailles de Londres. Lana Foster s’accrochait à une barre poisseuse, le corps ballotté par les secousses, l’esprit encore prisonnier des murs de verre d’Empire News. La réunion avec Ethan Hale tournait en boucle dans sa tête son regard attentif, ses mots encourageants, cette étincelle fugitive qui avait percé la grisaille de sa journée. Mais même cela ne parvenait pas à dissiper l’ombre de Clara, qui planait comme un nuage toxique. La jalousie dans ses yeux, ce sourire forcé quand Ethan avait loué l’idée de Lana… C’était comme si chaque petite victoire était immédiatement piétinée.Le train cracha Lana à la station de Croydon, et elle émergea dans l’air froid de la banlieue sud. Les rues étaient déjà sombres, éclairées par les halos orangés des lampadaires et les vitrines clignotantes des kebabs et des supérettes. Elle marcha d’un pas mécanique, son sac à bandoulière cognant contre sa hanche, les épaules voûtées sous le poids invisible de la journée.

Lana tapa les derniers mots de son document reconstruit, les doigts endoloris par l’effort continu. L’écran de son ordinateur brillait d’une lumière froide, reflétant son visage tendu dans la vitre de l’open space. Il était midi passé, et l’air de la rédaction bourdonnait d’une activité frénétique : téléphones qui sonnaient, claviers qui claquaient, conversations étouffées sur les scoops du jour. Elle avait passé les trois dernières heures à recréer de mémoire le pitch effacé les interviews planifiées, les angles psychologiques, les citations potentielles d’experts. Chaque ligne était une victoire minuscule, une affirmation silencieuse : Je ne la laisserai pas gagner. Mais la nausée persistait, un nœud acide au creux de l’estomac, rappel constant de l’humiliation de la réunion.Elle sauvegarda le fichier trois fois, sur le serveur partagé, sur son disque dur personnel, et même sur une clé USB glissée dans son sac. Paranoïa ? Peut-être. Mais après le sabotage discret de Clara, elle ne

Le silence qui suivit les paroles d’Alexander Campbell était si épais qu’il semblait absorber tout l’air de la petite pièce. Lana Foster sentit son monde basculer, comme si le sol sous ses pieds s’était soudain transformé en sable mouvant. Ses oreilles bourdonnaient, et les mots notre demi-sœur résonnaient dans sa tête comme un écho distant, absurde, impossible. Elle fixait les trois hommes assis sur le canapé usé de leur salon, leurs costumes impeccables contrastant violemment avec les meubles modestes, les photos jaunies sur les murs, l’odeur familière de café soluble qui flottait encore dans l’air. Qui étaient-ils vraiment ? Des imposteurs ? Des fous ? Ou pire, des porteurs d’une vérité qu’elle n’avait jamais cherchée ?Anne, sa mère adoptive, fut la première à réagir. Elle porta une main tremblante à sa poitrine, comme si elle cherchait à retenir son cœur qui battait la chamade. Ses yeux, habituellement si calmes et rassurants, étaient écarquillés par l’incrédulité. “Qu’est-ce que

Lana et Anne restèrent assises sur le canapé, main dans la main, immobiles pendant de longues secondes. Le tic-tac de l’horloge murale, d’habitude si discret, semblait soudain assourdissant. Lana fut la première à craquer.« Maman… » Sa voix se brisa avant même qu’elle n’ait fini la phrase. Les larmes qu’elle avait retenues devant les frères affluaient maintenant, chaudes et incontrôlables. « Je les connais pas. Pas du tout. Et si c’était un piège ? Si tout ça n’était qu’un mensonge ? Ces lettres… elles pourraient être fausses, non ? On voit ça dans les films, des arnaques sophistiquées… »Anne tourna lentement la tête vers sa fille. Ses yeux étaient humides eux aussi, mais son visage portait cette expression déterminée que Lana connaissait depuis toujours celle qu’elle avait quand le père buvait trop, quand les factures s’accumulaient, quand il fallait tenir bon pour deux.« Ma chérie… » Anne inspira profondément, comme pour puiser du courage dans l’air même de l’appartement. « Je ne