Chapitre 5

Le lendemain matin, le réveil arracha Lana à un sommeil agité, peuplé de rêves où des fichiers disparaissaient dans le vide et où des voix anonymes riaient dans l’ombre. Il était six heures quarante-cinq. Dehors, la bruine londonienne collait aux vitres comme une toile d’araignée grise. Elle se leva sans bruit pour ne pas réveiller Anne, prépara un café noir dans la cuisine sombre, avala une tartine debout. Le miroir de la salle de bains lui renvoya un visage pâle, cerné, mais déterminé. Elle enfila un chemisier gris perle le plus élégant qu’elle possédait et sa jupe habituelle. Aujourd’hui, je ne la laisserai pas gagner, se répéta-t-elle en nouant ses cheveux en un chignon serré. C’était devenu son mantra, une armure fragile contre l’inévitable.

Le métro était déjà bondé à sept heures trente, mais elle trouva une place près de la porte et resta debout, les yeux fixés sur le plan lumineux des stations. Elle arriva à Empire News à huit heures dix, bien avant la plupart des collègues. L’open space était presque désert, seulement éclairé par les veilleuses et les écrans en mode veille. Le silence était presque apaisant. Lana posa son sac, alluma son ordinateur, inspira profondément. Elle ouvrit le dossier partagé où elle avait sauvegardé, la veille au soir, le pitch détaillé de sa série sur les disparitions celui qu’Ethan Hale avait semblé apprécier. Les notes étaient là : liste d’interviews, contacts d’experts en psychologie du deuil, brouillon d’introduction. Tout était intact.

Elle se mit au travail avec une concentration farouche, ajoutant des références, affinant les angles. Pendant une heure et demie, le monde se réduisit à son écran et au cliquetis discret de son clavier. Pour la première fois depuis longtemps, elle se sentit presque en contrôle.

À neuf heures quarante-cinq, l’open space commença à se remplir. Les collègues arrivaient par vagues, cafés à la main, salutations échangées. Clara fut l’une des dernières, comme toujours, entrant avec cette démarche assurée qui faisait tourner les têtes. Tailleur crème impeccable, escarpins nude, cheveux blonds cascadant en vagues parfaites. Elle passa près du bureau de Lana sans un regard, mais Lana sentit le parfum vanille et quelque chose de plus piquant flotter derrière elle comme une traînée de poison.

Dix minutes plus tard, l’e-mail tomba, sec et impersonnel, de la part de Richard :

Réunion d’équipe faits divers 10 h 15 précises. Salle B. Problème urgent sur un dossier en cours.

L’estomac de Lana se noua instantanément. Elle referma son fichier, sauvegarda une dernière fois par précaution, et se dirigea vers la salle. Une dizaine de personnes étaient déjà installées autour de la table ovale : Richard au bout, visage fermé ; quelques journalistes seniors ; deux stagiaires nerveux ; et Clara, bien sûr, assise à la droite de Richard, les mains jointes, l’air concerné.

Lana choisit une chaise au fond, près de la porte une habitude de fuite potentielle. Richard tapa du stylo sur la table pour demander le silence.

« Bon, on va faire vite. On a un sérieux problème avec le pitch de la série sur les disparitions non résolues. Le fichier partagé est corrompu. Presque tout le contenu a disparu : les notes d’interviews, les contacts, les références. Il ne reste que le titre et quelques lignes vides. Lana, c’est ton document principal. Tu peux nous expliquer ? »

Un silence glacial s’abattit. Tous les regards convergèrent vers elle. Lana sentit le sang quitter son visage. « Corrompu ? » répéta-t-elle, la voix rauque. « J’ai travaillé dessus ce matin même. Tout était là il y a une heure. »

Richard fronça les sourcils, ouvrit son ordinateur portable et tourna l’écran vers l’assemblée. Le dossier partagé s’afficha : effectivement, presque vide. Quelques fragments de phrases, des espaces blancs là où auraient dû figurer des paragraphes entiers.

Clara prit la parole, la voix douce, presque compatissante. « C’est vraiment dommage. Peut-être une mauvaise manipulation ? Ça arrive quand on est pressé. Ou un bug du serveur… Mais la deadline pour présenter à Ethan est demain matin. On ne peut pas se permettre ce genre d’erreur, surtout sur un projet aussi visible. »

Les mots étaient polis, mais le sous-texte était limpide : c’est ta faute, Lana. Incompétente. Négligente.

Un murmure parcourut la table. Quelqu’un soupira. Richard se massa les tempes. « Lana, c’est la deuxième fois en deux jours qu’on a un souci sur un de tes fichiers. Je comprends la pression, mais on doit être irréprochables. Tu vas devoir tout reconstruire avant demain. Et cette fois, double sauvegarde, triple même. »

Lana ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit. La boule au ventre, cette vieille compagne, revint avec une violence qu’elle n’avait pas ressentie depuis longtemps. Une nausée acide lui monta à la gorge. Elle posa les mains à plat sur la table pour cacher leur tremblement. Colère, brûlante, rageuse, se mêlait à une peur viscérale : perdre ce poste, retourner à la précarité, décevoir sa mère. Tout ce pour quoi elle s’était battue menacé par un clic anonyme dans l’ombre.

Elle savait. Bien sûr qu’elle savait. Clara avait accès aux dossiers partagés. Un effacement discret, une modification de timestamp, et voilà. Aucune preuve. Juste l’humiliation publique, savamment orchestrée.

« Je… je vais le refaire, » parvint-elle à articuler. « Ça ne se reproduira pas. »

Richard hocha la tête, déjà passé à autre chose. La réunion continua sur d’autres sujets, mais Lana n’entendit plus rien. Le sang battait à ses tempes. Dans sa tête, une seule phrase tournait en boucle, de plus en plus forte : Je ne la laisserai pas gagner. Je ne la laisserai pas gagner.

Quand la réunion s’acheva, les collègues sortirent en discutant. Clara resta un instant, rangeant ses affaires avec lenteur. Deux juniors une fille aux cheveux roux et un garçon fraîchement diplômé s’attardèrent près d’elle, comme attirés par son aura.

« T’as vu les news ce matin ? » lança la rousse. « Le père Campbell est sorti de l’hôpital. Ça faisait la une depuis une semaine, crise cardiaque ou je ne sais quoi. »

Clara haussa les épaules avec une élégance étudiée. « Oui, j’ai vu. Mon père est très proche de la famille, tu sais. Il a passé des heures au chevet avec Victoria sa femme, tu vois ? On a tous été très inquiets. »

Le garçon siffla d’admiration. « Les Campbell… L’empire financier, les manoirs, tout ça. T’es vraiment dans ce milieu, toi ? »

Clara eut un petit rire cristallin, modeste mais satisfait. « Disons que je les connais depuis toujours. Les fils surtout Alexander, William, Noah. On a grandi dans les mêmes cercles. William, le cadet, a même essayé de me draguer à un gala l’an dernier. Très charmant, mais… pas mon genre. Trop sérieux pour moi. »

Les deux juniors échangèrent un regard ébloui. « Trop sérieux ? William Campbell ? Le mec qui gère des milliards ? » La rousse posa une main sur le bras de Clara. « T’es incroyable. »

Clara accepta les compliments avec un sourire humble, mais ses yeux brillèrent de triomphe. Elle jeta un regard furtif vers Lana, toujours assise à sa place, raide comme une statue. Le message était clair : Regarde ce que je suis. Regarde ce que tu ne seras jamais.

Lana ramassa ses affaires et sortit sans un mot. Dans le couloir, elle s’appuya contre le mur, respirant profondément pour chasser la nausée. Les noms Campbell, Alexander, William, Noah restèrent suspendus dans son esprit comme des étoiles lointaines, inaccessibles. Un monde dont elle n’avait même pas conscience, un monde où Clara évoluait avec aisance pendant qu’elle, Lana, se battait pour ne pas couler.

Elle retourna à son bureau, rouvrit un nouveau document vierge, et commença à taper. Mot après mot. Ligne après ligne.

La journée ne faisait que commencer.