L’obsession démentielle du milliardaire

FIN

Genevieve fixait le bâtiment de la Hale's Corporation qui s’élevait devant elle, ses murs de verre scintillant des reflets des lumières de la ville. De là où elle était assise, elle pouvait voir les étages s’animer, la lumière chaude se répandant dans la froide nuit, se moquant d’elle comme si le bâtiment lui-même était vivant tandis qu’elle restait abandonnée dehors.

Elle était assise sur une dalle de pierre juste devant l’entrée, une étroite bordure de marbre avec quelques plantes vertes, plus décoratives que protectrices. Les flocons de neige tombaient régulièrement, fondant sur sa robe fine et le pull léger collé inutilement à sa peau.

Son corps était trempé, sa peau brûlante du vent glacé, mais son visage restait vide. Elle ne sentait presque plus la neige.

À l’entrée, un des gardes de sécurité se déplaça mal à l’aise. Ses yeux se tournaient constamment vers la frêle silhouette assise dans la neige. Il se pencha vers son collègue.

« Cette dame est là depuis trois heures, » murmura-t-il, la voix basse mais troublée. « Que fait-elle ? Je devrais lui dire de partir ? C’est un bâtiment d’entreprise, pas un foutu salon. »

La tête du second garde se tourna brusquement vers lui, alarmée. Il attrapa rapidement le bras de l’homme avant qu’il ne fasse un pas en avant. « T’es fou ? » siffla-t-il. « C’est la femme de M. Hale ! »

Le premier garde fronça les sourcils. « M. Hale ? Vous voulez dire… Victor Hale ? » Sa gorge se noua à l’énoncé du nom. Sa posture se redressa instantanément, le sang quittant son visage. « Le propriétaire de ce bâtiment ? Notre patron ? »

« Oui, espèce d’idiot ! » acquiesça rapidement l’autre garde, comme s’il craignait qu’un simple murmure soit entendu. « C’est sa femme. »

Le premier homme recula vers son poste, la surprise gravée sur ses traits. Ses yeux se tournèrent de nouveau vers la femme trempée, perplexe. « Alors… pourquoi est-elle assise là comme ça ? Pourquoi ne monte-t-elle pas à son bureau ? »

« Elle n’est pas autorisée, » murmura le second garde, la voix plus basse. « M. Hale a donné l’ordre lui-même : sa femme ne doit en aucun cas passer. Je l’ai entendu de Sheena, tu sais, la blonde à l’accueil depuis plus de dix ans ? Elle a dit qu’il lui a même demandé de jeter tout ce que sa femme essaie de lui envoyer. »

La bouche du premier garde s’ouvrit. « Incroyable, » murmura-t-il. « Les riches… Je n’aurais jamais pensé qu’ils traiteraient leurs femmes ainsi. Regardez-la. Elle ne ressemble même pas à l’une d’eux. Elle ressemble plutôt aux femmes de mon quartier qui peinent à joindre les deux bouts. »

« Ferme-la, » répliqua l’autre garde, le ton sec. « On ne sait pas ce qui se passe dans leur maison. Ne parle pas trop ou on aura tous les deux des ennuis. »

Le premier garde avala difficilement et se tut. Il reporta son attention sur le trafic de 22h, même si ses yeux revenaient parfois vers la silhouette solitaire.

Genevieve frissonna lorsqu’une autre bourrasque glaciale la traversa, coupant à travers ses vêtements trempés. Pendant un instant, sa vision se brouilla, non pas de larmes mais sous le poids écrasant de l’épuisement.

Son téléphone sonna soudain, la ramenant à la réalité. Avec des doigts engourdis, elle le porta à son oreille.

« Madame ? » La voix familière de Mrs. Maisel, chaude et aimable, résonna dans l’appareil. La gouvernante de la maison des Hale semblait inquiète. « Avez-vous livré le dîner ? Cela fait des heures que vous êtes partie. Avez-vous donné la boîte à lunch à M. Hale de vos propres mains ? Vous avez cuisiné si soigneusement cet après-midi, passé tant d’heures dans la cuisine… Je ne vous ai jamais vue consacrer autant de temps pour préparer un repas. Vous deviez être vraiment inquiète pour sa santé… » Sa voix devint pleine d’espoir, presque excitée. « M. Hale a-t-il été heureux de vous voir ? »

Un silence s’installa du côté de Genevieve. La neige s’était déposée sur ses cils, sa respiration formant de la buée dans le froid. Enfin, elle murmura, voix douce et faible : « La réceptionniste ne m’a pas laissée entrer. Je lui ai remis la boîte à lunch, mais elle a refusé de la prendre. Elle a dit que Victor lui avait ordonné de jeter tout ce que j’apporte moi-même. »

L’autre côté de la ligne resta silencieux, à l’exception de la respiration inquiète de Mrs. Maisel. On entendit un froissement, comme si la gouvernante faisait les cents pas, avant que sa voix ne revienne, douce et apologétique. « Madame… pourquoi ne rentrez-vous pas chez vous ? Il neige tellement dehors, vous devez être gelée. Dois-je envoyer le chauffeur vous chercher ? »

« Pas besoin, » murmura Genevieve et raccrocha.

Elle fixa l’écran noir de son téléphone un long moment, puis son pouce glissa presque de lui-même pour composer un autre numéro.

Victor Hale.

La sonnerie dura longtemps avant de se couper. Elle réessaia. Cette fois, l’appel passa.

« Qu’est-ce qu’il y a ? » La voix impatiente et brusque de Victor résonna.

Les lèvres de Genevieve esquissèrent le plus léger sourire, qui n’atteignait pas ses grands yeux sombres. Ses longs cheveux soyeux tombaient sur ses épaules, légèrement humides de la neige, et sa peau était pâle, presque porcelaine, mettant en valeur la délicatesse de ses pommettes. Sa voix était calme, presque fragile.

« Tu as fini ton travail ? Quand rentreras-tu ? J’ai quelque chose dont je dois te parler. »

« Je suis occupé, » coupa froidement Victor. « Quoi que ce soit, résous-le toi-même. » La ligne se coupa, ne laissant que le bip dur retentissant dans son oreille.

Sa main resta figée, le téléphone toujours contre son oreille bien que la ligne soit morte. Elle fixait droit devant elle, le corps immobile, mais à l’intérieur, son cœur battait douloureusement, trahissant le masque froid sur son visage.

« Je suis mariée avec toi depuis cinq ans, » pensa-t-elle amèrement. « J’ai pris soin de tout, petit ou grand. Chaque détail de ta vie. Chaque fardeau, chaque responsabilité… » Son téléphone glissa de ses doigts, pendant avant de tomber contre la boîte de cendres posée à côté d’elle sur la dalle. Elle posa sa paume contre la surface glacée, le froid perçant sa peau. « Tu ne te soucies tout simplement de rien me concernant. » L’appel de la semaine précédente résonnait encore dans ses oreilles, les voix des médecins refusant de s’estomper.

« Êtes-vous un parent de M. Ericson et Mme Leah Brooks ? Ils ont eu un accident de voiture… ils n’ont pas survécu. Pouvez-vous venir récupérer leurs corps ? »

Genevieve resta figée dans le noir, les mots se répétant encore et encore jusqu’à la vider de l’intérieur. Ses lèvres tremblèrent et elle murmura à peine : « Comme il aurait été merveilleux de m’asseoir avec Maman et Papa dans la neige. De regarder tomber la neige ensemble. Maman aurait adoré… elle a toujours aimé la neige. »

Ses mains se serrèrent en poings. Un frisson la secoua, sa poitrine se soulevant de respirations irrégulières et haletantes.

« Attends non. Maman et Papa sont… morts. »

La pensée la frappa comme de la glace tandis que la réalité glaciale s’installait. Son visage devint pâle, le froid s’infiltrant dans ses os comme une entité vivante. L’obscurité devant elle semblait s’épaissir, un lourd rideau tiré sur sa vision. Même les yeux ouverts, elle ne voyait rien, seulement un vide sans fin. Elle les ferma brièvement, essayant de fuir le monde, mais une autre image apparut dans ce vide. Victor Hale. Son mari.

Et avec cette image vint un écho amer, résonnant dans son esprit :

« Pourquoi ne t’es-tu jamais soucié de moi ? »

Mais le silence s’assombrit encore davantage autour d’elle, pressant de tous côtés.

« Si je dois aller quelque part, je dois y aller seule. Si je suis en colère, je dois me calmer seule. Si je veux pleurer, je dois me pacifier seule. Si je suis malade, je dois aller à l’hôpital seule… comme si tout cela n’avait rien à voir avec toi. »

Elle ouvrit les yeux et se leva lentement, son corps tremblant du froid et du poids de ses pensées. Elle se pencha pour soulever la boîte en bois contenant les cendres de ses parents de la dalle de pierre, la serrant contre sa poitrine.

Elle la glissa à l’intérieur de son pull, la pressant contre elle comme pour la protéger et la réchauffer.

Son autre main atteignit son téléphone et elle commença enfin à s’éloigner du bâtiment, ses pas silencieux sur le sol enneigé. Alors qu’elle atteignait le trottoir, un taxi l’attendait. Elle glissa à l’intérieur sans un mot. Le moteur rugit, et la chaleur pénétra lentement ses membres gelés. Son regard se posa sur le siège passager vide à côté d’elle, où elle avait laissé une pile de documents des heures plus tôt. Avec des doigts prudents, elle les rassembla sur ses genoux.

Au sommet des papiers, en lettres majuscules et autoritaires, il était écrit : Accord de divorce.

Elle prit les papiers, son pouce effleurant le bord tranchant. Elle lut les mots à nouveau, mais son cœur resta immobile.

Aucune tristesse. Aucune colère. Aucun soulagement. Rien.

Ses doigts se resserrèrent autour de la boîte en bois sur ses genoux, la tenant avec soin tandis que son regard vide se tournait vers la fenêtre. Les lumières de la ville défilaient, vives et fugaces.

« Puisque je dois tout faire seule… pourquoi te garderais-je dans ma vie ? » pensa-t-elle, fermant les yeux.

Une heure plus tard, le taxi la conduisit au manoir de Victor. Quand il s’arrêta, Genevieve descendit silencieusement, ses chaussons humides et froids à cause de la neige qui s’était infiltrée. Elle parcourut l’allée jusqu’au massive manoir, chaque pas lourd, engourdissant ses pieds. Les grandes portes s’ouvrirent avant qu’elle n’y parvienne, et Mrs. Maisel apparut, une petite femme aux cheveux argentés soigneusement attachés, les yeux vifs s’écartant à sa vue.

« Madame, vous êtes trempée ! Vous ne geleriez pas ? Il fait tellement froid dehors— » s’exclama-t-elle en se précipitant.

Genevieve ne répondit pas. Elle ne ralentit même pas. Elle passa devant la gouvernante et monta l’escalier principal sans un mot. Ses pas résonnaient dans la maison silencieuse.

Mrs. Maisel l’appela, l’inquiétude évidente dans sa voix. « Madame, dois-je préparer un bain chaud ? Je mettrai des vêtements secs pour vous, quelque chose de chaud… »

Mais seul le silence suivit. Genevieve ne se retourna pas. Sa présence seule était une ombre montant l’escalier.

Dans sa chambre, Genevieve se dirigea directement vers la valise déjà préparée près de l’armoire et la traîna vers la porte. Mais son regard s’arrêta sur le grand portrait au-dessus du lit : sa photo de mariage avec Victor.

Elle fixa l’image.

Sur la photo, elle souriait, jeune et pleine d’espoir. Victor se tenait à ses côtés, les mains dans les poches, son visage n’exprimant qu’une politesse distante.

En la regardant maintenant, Genevieve réalisa combien elle avait changé.

Elle se souvint vivement de ce jour : l’excitation, l’attente de se marier avec un homme qu’elle pensait capable de l’aimer autant que son père aimait sa mère. Elle avait cru en la même dévotion, la même chaleur, la même promesse de soin et d’affection. À l’époque, elle était pleine d’espoir, le cœur ouvert, s’attendant à une vie d’amour partagé et de compréhension.

Ses yeux brûlaient alors qu’elle murmurait dans son cœur : « Tant d’espoir, tant d’attentes. Et maintenant… rien. »

Les yeux fixant cette photo étaient désormais vides. Peu importe combien de temps elle regardait, elle ne se retrouvait plus dans cette image.

Elle cligna des yeux et se détourna du portrait de mariage. Sans lui accorder un autre regard, elle tira sa valise derrière elle et quitta la pièce. Ses pas résonnaient doucement en descendant l’escalier, sa valise à la main, en direction de la sortie.

Juste au moment où elle atteignait la porte, celle-ci s’ouvrit de l’autre côté.

Victor entra, sa grande silhouette enveloppée d’un manteau épais parsemé de neige fraîche. Ses cheveux noirs, presque ébène, brillaient de flocons fondants, tombant juste assez pour encadrer un visage sculpté et net.

Dans son souvenir, il avait toujours semblé plus doux, presque juvénile, avec une mâchoire plus tendre et une expression plus ouverte. Mais maintenant, cinq ans plus tard, il semblait différent. Sa mâchoire était forte, ses lèvres parfaitement dessinées, et ses yeux gris perçants semblaient tout mesurer. La valise à la main contenait probablement l’ordinateur portable dont il ne se séparait jamais.

D’un haussement d’épaules nonchalant, il secoua la neige de son manteau et entra dans la lumière chaleureuse du manoir. Son allure était posée, tranquille. Mais au moment où il entra dans le salon, ses yeux tombèrent sur sa valise. Puis son regard se leva et rencontra celui de Genevieve.

Un battement de cœur passa, le silence s’étira.

Puis ses yeux rencontrèrent les siens. « Qu’est-ce que c’est que cette valise ? » demanda-t-il.

Puis, comme pour écarter la question et sa présence, son regard glissa ailleurs. « Mrs. Maisel, » appela-t-il sèchement, « prenez mes affaires— »

« Divorçons. »

La voix calme de Genevieve coupa net.