ログイン— Lyra L'enfant a cinq ans, maintenant. Il est grand, pour son âge. Il a les cheveux bruns de Rovan, les yeux gris de sa mère. Il court partout, il pose des questions, il veut tout savoir. Pourquoi le ciel est bleu. Pourquoi les oiseaux chantent. Pourquoi les gens se battent. Pourquoi on ne se bat plus. Je lui réponds, chaque fois. Patiemment. Honnêtement. Je ne lui mens pas. Je ne lui cache rien. Il doit savoir. Il doit comprendre. Il doit être prêt. La paix avec Mireval est stable. Le roi est mort, il y a un an. Son successeur est un homme jeune, raisonnable, qui veut la paix. Les échanges continuent. Les frontières sont calmes. Les peuples se parlent. Se rencontrent. Se mélangent. Veyne est mort en prison, il y a deux ans. De maladie. Oublié de tous. Je n'ai rien ressenti. Ni joie. Ni tristesse. Juste un vide. Un vide que je n'ai pas cherché à combler. Seraphine est mariée. Elle a deux enfants. Elle est heureuse. Elle m'écrit, parfois. Des lettres longues, joyeuses, pleines d
— LyraL'enfant a trois mois quand Seraphine part pour Mireval. Elle y va en tant qu'ambassadrice, avec une escorte, des cadeaux, des lettres. Elle doit négocier un traité de paix durable. Pas une trêve. Une paix. Une vraie.Je la regarde partir, dans la cour, et je sens mon cœur se serrer. Elle est jeune, elle est brave, elle est seule. Mais elle est prête. Je le vois dans ses yeux. Elle a grandi. Elle n'est plus la servante tremblante que Veyne manipulait. Elle est une femme. Une femme forte.Les semaines passent. Seraphine envoie des lettres, des nouvelles. Les négociations avancent, lentement, difficilement. Le roi de Mireval est méfiant, il veut des garanties, il veut des preuves. Elle négocie, elle persuade, elle tient bon.Un matin, un messager arrive. Il est couvert de poussière, il a chevauché toute la nuit. Il demande à voir la reine. Je le reçois dans la salle du conseil.— Majesté. Le traité est signé. La paix est conclue. Le roi de Mireval renonce à ses ambitions. Il reco
— LyraLe retour au palais se fait dans un silence de plomb. Rovan ne me lâche pas, l'enfant non plus. Il les protège, il les couve, il ne dort plus. Je le regarde, et je vois la rage qui monte en lui, une rage froide, dangereuse.— Rovan. Il faut parler.— De quoi ?— De Mireval. De ce qu'on va faire.— On va lui répondre. On va lui montrer qu'on n'a pas peur.— Et comment ?Il ne répond pas. Il regarde par la fenêtre, la ville, les toits, les rues.— On envoie une ambassade. Avec des preuves. On exige des excuses. On exige des réparations.— Et s'il refuse ?— Alors on lui déclare la guerre.Je m'approche de lui. Je pose la main sur son bras.— Rovan. On ne peut pas se permettre une guerre. Pas maintenant. Pas avec un enfant en bas âge. Pas avec un royaume encore fragile.— Alors qu'est-ce qu'on fait ? On le laisse nous attaquer ? On le laisse essayer de te tuer ?— Non. On négocie. On trouve un terrain d'entente. On utilise la diplomatie.Il se tourne vers moi. Ses yeux sont brûlan
— LyraLe départ est organisé en une semaine. Une escorte de vingt gardes, des chariots, des vivres, des médecins. Mira supervise tout, d'une main de fer. Rovan vérifie chaque détail, chaque itinéraire, chaque relais. Il ne me lâche pas, il me couve, il me protège. Je le laisse faire. Je sais que c'est sa façon de m'aimer.La veille du départ, il entre dans ma chambre, un coffret à la main.— Qu'est-ce que c'est ?— Ouvre.J'ouvre. À l'intérieur, une dague. Fine, légère, avec un manche en ivoire et une lame gravée.— Elle appartenait à ma mère. Elle me l'a donnée avant de mourir. Elle m'a dit de la donner à la femme que j'aimerais.Je le regarde. Mes yeux sont humides.— Rovan...— Prends-la. Elle te protégera.Je la prends. Je la glisse dans ma ceinture. Elle est froide contre ma hanche.— Merci.Il me prend dans ses bras. Il me serre. Il ne dit rien. Mais je sens tout ce qu'il ne dit pas.Le matin du départ, il est là, dans la cour, avec Aldric, Seraphine, les gardes. Il me regarde
— LyraRovan est furieux. Il l'a appris le soir même, et il est entré dans ma chambre comme un ouragan, les poings serrés, les yeux brûlants.— Qui a fait ça ? Qui ?— On ne sait pas encore. Un noble. Un homme qui a payé un serviteur pour mettre de la belladone dans mon vin.— Je vais tous les tuer.— Non.— Lyra...— Non. Tu ne vas pas tous les tuer. Tu vas trouver les coupables. Les juger. Les punir. Mais tu ne vas pas tuer des innocents.Il me regarde. Il halète. Il veut crier, il veut frapper. Mais il m'écoute. Il m'écoute toujours.— Qu'est-ce que tu proposes ?— Une enquête. Approfondie. On remonte la piste. On trouve le noble. On trouve ses complices. On les arrête. On les juge.— Et ensuite ?— Ensuite, on les punit. Pas par la mort. Par l'exil. Par la prison. Par la honte.Il hoche la tête, à contrecœur.— Très bien. Mais je veux être là. À chaque étape. Je veux les voir payer.— Tu seras là.L'enquête dure des semaines. On remonte la piste de l'or, des messages, des rendez-v
— LyraLes mois passent. La paix tient. Pas sans effort, pas sans tensions, mais elle tient. Les réformes avancent, les amnisties sont signées, les projets de reconstruction se multiplient. Astravale renaît, lentement, pierre par pierre. Les rues se remplissent, les marchés rouvrent, les enfants retournent à l'école.Je travaille sans relâche. Je rencontre les chefs des deux communautés, je négocie, je persuade, je tempère. Rovan fait de même, de son côté. On se voit peu, mais on se retrouve chaque soir, dans la chambre du palais, et on se raconte nos journées. On rit, on se dispute, on se réconcilie. On apprend à vivre ensemble.Seraphine est devenue une alliée précieuse. Elle a un talent pour la diplomatie, une patience que je ne lui connaissais pas. Elle passe ses journées à organiser des rencontres, à désamorcer des conflits, à tisser des liens. Elle ne parle plus de son passé. Elle ne parle plus de Veyne. Elle est là, avec nous, et elle avance.Aldric, mon père, est venu s'instal







