Chapitre 6 : La Fosse aux Lions

La limousine glissait silencieusement dans les rues de Manhattan, mais à l'intérieur, l'air crépitait encore de l'électricité de notre baiser.

Je passai machinalement le bout de ma langue sur ma lèvre inférieure. Elle était sensible, presque douloureuse. Damon avait marqué son territoire avec une violence calculée.

Assis en face de moi, il avait déjà ouvert son ordinateur portable, érigeant une forteresse numérique entre nous.

— Nettoie ton visage, ordonna-t-il sans lever les yeux de l'écran. Tu as du rouge à lèvres sur le menton. Tu ressembles à une traînée après une passe difficile.

La crudité de ses mots me fit l'effet d'une gifle. Je sortis un mouchoir de ma pochette et frottai ma peau avec rage, voulant effacer non seulement le maquillage, mais aussi la sensation de sa bouche sur la mienne.

— Vous êtes ignoble, murmurai-je.

Il s'arrêta de taper. Il leva lentement les yeux, ce bleu polaire me fixant avec une intensité qui me cloua sur place.

— Je suis efficace, Elena. Nuance.

Il referma l'ordinateur d'un claquement sec.

— Écoute-moi bien. Nous allons au Harvard Club. Le conseil d'administration m'attend. Il y a un homme là-bas, Marcus Thorne. C'est mon directeur financier, et il rêve de me voir échouer pour prendre ma place.

Damon se pencha en avant, ses coudes sur ses genoux, envahissant mon espace.

— Thorne déteste ta famille. Il pense que racheter la société de ton père est une erreur toxique. Il va essayer de t'humilier. Il va te poser des questions sur les actifs, sur la fusion, sur ton rôle dans l'entreprise.

— Mais je ne sais rien de tout ça ! paniquai-je. Sophia s'occupait des relations publiques, moi je peins des toiles !

— Alors improvise. Sois hautaine. Sois froide. Si tu ne sais pas répondre, attaque-le. Fais-lui sentir qu'il est insignifiant. C'est ce que Sophia ferait.

La voiture s'arrêta.

— Ne me déçois pas, épouse. La vie de ta mère dépend de ta performance au cours de la prochaine heure.

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La salle de réunion privée du club sentait le vieux cuir, le cigare et l'argent. Une douzaine d'hommes en costumes sombres se levèrent à notre entrée.

Je sentis une vague de vertige. Je n'étais pas à ma place. J'étais une imposteur au milieu de requins.

Damon posa sa main dans le creux de mes reins. Ce n'était pas un geste de soutien, c'était une directive : Avance. La chaleur de sa paume traversait le tissu fin de ma robe, brûlant ma peau.

— Messieurs, je vous présente ma femme. Sophia.

Les regards convergèrent vers moi. Certains curieux, d'autres méprisants.

Un homme au visage de fouine et aux cheveux gris gominés s'approcha. Marcus Thorne.

— Enfin, la célèbre héritière Vance, dit-il avec un sourire qui ne montrait pas ses dents. Nous commencions à penser que Damon vous avait inventée pour justifier cette fusion désastreuse.

— Bonjour, Marcus, dis-je, ma voix sortant plus ferme que je ne l'espérais.

Nous nous assîmes. Le brunch commença, mais personne ne toucha à la nourriture. C'était une exécution, pas un repas.

Thorne ne perdit pas de temps.

— Dites-nous, Sophia. Les rumeurs disent que la société de votre père est en faillite technique. Que cette fusion est le seul moyen de sauver les meubles. Damon semble penser que vos brevets valent de l'or, mais j'ai des doutes. Qu'est-ce que vous apportez à Kross Industries, à part un joli visage et des dettes ?

La table devint silencieuse. Damon, à ma droite, buvait son café calmement. Il ne m'aidait pas. Il me testait.

Je regardai Thorne. Je vis le mépris dans ses yeux. Ce n'était pas juste du business. Il aimait écraser les gens.

Une colère froide, inattendue, monta en moi. Pas la colère de Sophia, mais la mienne. Celle d'une fille qui avait vu sa mère souffrir pendant que des hommes comme Thorne et mon père jouaient au golf.

Je posai ma tasse de thé délicatement. Je relevai le menton, adoptant la posture royale que j'avais vue ma sœur prendre mille fois.

— Vous confondez valeur et coût, Marcus, dis-je calmement.

Thorne haussa un sourcil.

— Pardon ?

— Vous voyez les dettes de mon père comme un poids. Damon les voit comme un levier. Les brevets Vance sur la nanotechnologie médicale ne sont pas juste des "actifs". Ils sont l'avenir de la chirurgie.

Je tournais la tête vers Damon, plantant mes yeux dans les siens.

— Mon mari ne fait pas d'œuvres de charité. S'il a choisi d'acquérir ma famille, c'est parce qu'il sait qu'il va multiplier sa mise par dix d'ici cinq ans. Remettre en question cette fusion, Marcus, ce n'est pas insulter ma famille. C'est insulter l'intelligence de Damon. Et je ne pense pas que ce soit une stratégie de carrière très prudente pour vous.

Un silence de mort tomba sur la salle.

Thorne devint rouge brique. Il ouvrit la bouche, mais aucun son ne sortit. J'avais retourné son attaque contre lui en utilisant l'ego de Damon comme bouclier.

Je sentis une main se poser sur ma cuisse, sous la table.

La main de Damon. Large, chaude, possessive. Il pressa ses doigts dans ma chair, un geste caché, intime et troublant.

Il se tourna vers Thorne avec un sourire de requin.

— Vous avez entendu ma femme, Marcus. Passons au point suivant.

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Le reste de la réunion fut flou. J'avais l'impression d'avoir couru un marathon. La main de Damon était restée sur ma cuisse tout le long, son pouce dessinant des cercles lents et distraits qui faisaient monter la chaleur dans mon ventre, me déconcentrant terriblement.

Quand nous sortîmes enfin du club, mes jambes tremblaient pour de bon.

Damon m'entraîna vers un coin plus calme du trottoir en attendant la voiture. Il me coinça contre le mur de briques rouges du bâtiment.

— Qui t'a soufflé cette réplique ? demanda-t-il, ses yeux plissés.

— Personne. J'ai... j'ai improvisé.

Il s'approcha, envahissant mon espace personnel.

— Sophia ne comprend rien à la vision à long terme. Elle aurait parlé de marges bénéficiaires. Toi... tu as parlé de foi.

Il semblait confus, et cette confusion le rendait dangereux. Il détestait ne pas tout contrôler.

— Peut-être que vous ne connaissez pas Sophia aussi bien que vous le pensez, défiai-je, le cœur battant à tout rompre.

— Peut-être, murmura-t-il.

Son regard descendit sur mes lèvres. L'air se raréfia entre nous. Pendant une seconde, juste une seconde, je crus qu'il allait m'embrasser à nouveau, mais cette fois sans photographes. Juste pour nous.

Bip.

Son téléphone vibra dans sa poche, brisant le charme.

Il recula, son masque de glace retombant instantanément. Il sortit son smartphone.

En lisant le message, son visage se décomposa. Non, pire : il se durcit comme du granit. Une veine se mit à battre sur sa tempe.

Il leva lentement les yeux vers moi. Cette fois, il n'y avait plus de curiosité. Juste une rage pure, meurtrière.

Il tourna l'écran vers moi.

C'était une photo. Une photo prise il y a une heure, à l'aéroport JFK. On y voyait une femme blonde, de dos, embarquant pour un vol vers les Îles Caïmans. Elle tenait la main d'un homme.

Le message en dessous disait : « Mon détective vient de retrouver Sophia Vance. Elle quitte le pays. Alors dis-moi, Damon... qui est la femme qui se tient à côté de toi ? »

Le sang quitta mon visage.

L'expéditeur était "Numéro Masqué".

Damon s'avança vers moi, sa voix n'étant plus qu'un grondement sourd.

— Monte dans la voiture. Tout de suite.

— Damon, je...

— MONTE ! hurla-t-il, faisant sursauter les passants.

Je m'engouffrai dans la limousine, terrifiée. Quelqu'un savait. Quelqu'un nous surveillait. Et Damon me regardait maintenant comme s'il calculait la meilleure façon de se débarrasser de mon corps.