Chapitre 1 — Le Silence de Trop

Sofia

Le silence.

Il y avait quelque chose de profondément anormal dans ce silence. Pas celui, rassurant, d’une fin de journée au bureau, quand tout le monde est parti et que les néons cessent enfin de bourdonner. Non. Celui-là était glacial. Figé. Comme si le temps lui-même avait retenu son souffle, comme si l’espace attendait, suspendu, que quelque chose cède.

Moi, peut-être.

Je refermai le dossier d’un geste trop lent. Mes doigts frôlèrent le cuir usé de sa couverture avec une précaution que je ne me connaissais pas. Mes mains tremblaient à peine, mais mes pensées, elles, s’agitaient comme des oiseaux piégés dans une cage.

Il y avait un bruit dans ma tête, une dissonance, quelque chose d’irrationnel : une alarme sans son.

Mais les chiffres, eux, ne mentaient pas.

Jamais.

Trois comptes offshore. Des flux de transferts éclatés, éclipsés entre des paradis fiscaux. Des montages juridiques aussi brillants qu’illégaux. Et toujours, ce nom. Encore et encore. Moretti Enterprises.

Comme une signature invisible gravée au fer rouge dans les interstices du système.

J’aurais pu feindre l’ignorance.

J’aurais pu tout effacer.

Mais je savais, maintenant.

Et on ne désapprend pas ce genre de vérité.

J’étais censée être une simple comptable.

Censée.

Sauf qu’aucune "simple comptable" ne reçoit un contrat truffé de clauses de confidentialité, ni un salaire assez généreux pour faire rougir un banquier suisse. J’aurais dû fuir dès le premier jour, quand j’ai vu que mon prédécesseur n’avait même pas laissé de trace dans les fichiers internes. Même pas un nom. Comme s’il n’avait jamais existé.

Mais voilà. À vingt-neuf ans, l’ambition parle plus fort que la peur.

J’ai accepté. J’ai fermé les yeux. Jusqu’à ce qu’ils refusent de rester clos.

— Merde…

Le mot m’échappa à voix basse, rauque, mais dans cette pièce trop propre, trop ordonnée, il résonna comme une détonation. Mon cœur accéléra.

Je me levai si brusquement que ma chaise racla le sol. J’enfourrai les papiers dans mon sac avec des gestes hachés, récupérai la clé USB planquée dans la doublure. Pas de plan. Pas d’alibi. Pas même le temps de prévenir quelqu’un.

Il fallait fuir.

Et vite.

Je sortis de mon bureau d’un pas précipité. Les escaliers défilaient sous mes pieds. Mon souffle était court, mais je refusais de courir. Ne pas attirer l’attention. Ne pas paraître coupable.

Le parking était vide. Trop vide.

Et puis, la voix.

— Mademoiselle Leone ?

Je m’arrêtai net.

Glacée.

Ce timbre grave. Cet accent italien, à peine voilé. Une voix douce, mais qui portait l’autorité d’un ordre qu’on ne discute pas.

Je pivotai lentement.

Deux hommes. Parfaits clichés vivants de gardes du corps mafieux. Costumes noirs, lunettes teintées. Démarche assurée. Regard d’acier.

— Le Patron veut vous parler.

Je tentai de me recomposer un masque d’indifférence, mais je sentais mes jambes faiblir.

— Je ne sais pas de quoi vous parlez. Dégagez.

Le ton était sec. Trop sec pour être crédible. L’un d’eux avança. L’autre se plaça dans mon dos. Je tentai de les contourner, mais la poigne qui me saisit le bras fut brutale.

Un étau.

Ma clé USB tomba.

Ils la virent.

Le plus grand se pencha, la ramassa, et souffla d’une voix basse :

— Mauvais choix, princesse.

Et soudain, tout s’éteignit.

Quand je repris conscience, mes paupières étaient lourdes. Ma nuque, douloureuse. Le fauteuil sous moi était moelleux, presque accueillant. Un contraste terrifiant avec mes poignets attachés.

Pas de chaînes. Pas de cordes rugueuses. Juste des sangles discrètes, solides, professionnelles. Le genre qu’on n’achète pas au hasard.

L’air sentait le cuir, le whisky vieilli, le pouvoir contenu.

Il faisait sombre. La lumière venait d’une seule lampe sur pied, dont le faisceau jaune dessinait des ombres mouvantes sur les murs habillés de bois sombre.

Et lui.

Assis en face. Les jambes croisées, les mains jointes, le regard planté dans le mien.

Elio Moretti.

Plus jeune que ce que j’avais imaginé. Trop jeune pour avoir bâti un empire souterrain. Mais dans son regard, pas une trace d’hésitation. Pas une fissure. Seulement cette immobilité glacée des hommes qui ne doutent jamais.

— Tu as fouillé là où tu n’aurais pas dû, Sofia.

Ma gorge était sèche. Je voulais lui dire d’aller se faire foutre. Mais tout ce que je parvins à sortir fut :

— Vous êtes malade.

Il se leva. Lentement. Mesuré. Comme s’il voulait que je ressente chaque pas.

Il s’arrêta devant moi, se pencha, et glissa deux doigts sous mon menton. Mon visage suivit malgré moi. Il me força à le regarder. À affronter ces yeux pâles, d’un calme assassin.

— Et toi… tu as un goût de défi. J’aime ça.

Mon cœur battait si fort que j’en avais mal aux côtes. Et pire encore : une chaleur étrange se propageait dans mon ventre. Un mélange de peur, d’adrénaline, et de quelque chose d’indicible.

Mon corps… me trahissait.

— Tuez-moi. Mais faites-le vite.

Je voulais qu’il en finisse. Qu’il arrête de jouer.

Mais il sourit.

Un sourire lent. Lisse. Insondable.

— Oh, non. Tu es bien plus utile vivante… Et beaucoup plus délicieuse quand tu te débats.

Il se pencha. Son souffle frôla ma peau, juste sous l’oreille. Ses doigts effleurèrent ma mâchoire, mon cou, s’attardèrent un instant sur ma clavicule. Comme s’il me lisait. Comme s’il me possédait déjà.

— Bienvenue dans mon monde, fiancée.

Je tressaillis. Ce mot. Fiancée.

Mon sang se glaça.

— Tu ne le sais pas encore… mais tu vas adorer être mienne.

Il se redressa. Me laissa là, dans ce fauteuil, prisonnière d’un monde qui n’était pas le mien.

Et alors qu’i

Ml s’éloignait, une certitude naquit en moi.

Je ne sortirais pas d’ici indemne.

Peut-être pas même… moi-même.