Dans Les Bras De Mon Bourreau

A

Le talon de Lisa claqua contre le marbre noir. Un bruit sec, précis, comme un battement de cœur qui refusait de céder à la panique. Elle s’avança, silhouette sculptée dans une robe rouge sang qui moulait ses hanches et tranchait avec la froideur du lieu. Les couloirs du manoir Mcgir n’avaient pas changé. L’odeur de cuir, de tabac, de pouvoir. Le parfum amer du passé.

Dix ans.

Dix longues années pour construire cette entrée.

Dix ans à avaler ses larmes, à caresser la joue de son fils chaque nuit en priant pour ne jamais sombrer.

Et aujourd’hui, elle était là.

Dans la gueule du loup.

Dans les bras de son bourreau.

Un garde la fit patienter dans le hall, sous le regard menaçant d’un autre homme en noir, armé jusqu’aux dents. Lisa ne bronchait pas. Elle ne devait pas montrer la moindre faiblesse. Pas encore. Pas ici.

Elle sentit son ventre se crisper. Ce manoir… chaque pierre transpirait le souvenir du sang, de l’humiliation, de l’effroi. C’était ici qu’il avait pris tout ce qu’elle avait. Ici que son innocence avait été éventrée, que son enfance s’était noyée dans les cris. Et c’était dans l’une de ces pièces, derrière une porte de bois sombre, que son père était tombé, une balle entre les yeux, pendant qu’elle hurlait sans que personne ne vienne.

Mais aujourd’hui, elle n’était plus une gamine.

Elle n’était plus Lisa Wood, la fille fragile du parrain.

Elle était Dolce, la nouvelle favorite du diable.

— Tu peux entrer, murmura le garde en ouvrant la double porte.

Elle inspira profondément et s’avança.

La pièce baignait dans une lumière tamisée, mêlant luxe et décadence. Un bureau massif trônait au centre, et derrière, affalé sur un fauteuil de cuir noir, un homme.

Sesar Mcgir.

Il releva la tête.

Lisa sentit le sol vaciller sous ses pieds.

Il n’avait presque pas changé. Toujours aussi grand, ses traits durs comme la pierre, la mâchoire carrée, les yeux noirs, profonds, insondables. Son regard se planta dans le sien. Froid. Analytique. Intrusif.

— On m’a dit que tu voulais travailler pour moi, dit-il, la voix rauque.

Lisa s’approcha lentement, chaque pas une morsure dans sa chair. Elle planta ses yeux bleus dans les siens, un sourire faux sur les lèvres.

— Je ne veux pas travailler pour toi, répondit-elle. Je veux t’appartenir.

Un silence s’installa.

Sesar se leva. Il s’approcha, son ombre gigantesque avalant la lumière. Il tourna autour d’elle comme un prédateur flairant sa proie. Lisa sentit son souffle se bloquer lorsqu’il s’arrêta dans son dos, si près qu’elle pouvait sentir la chaleur de son corps. Un frisson la traversa malgré elle.

— Tu m’es familière, murmura-t-il près de son oreille. T’as déjà été ici ?

Elle ferma brièvement les yeux. Le passé se bouscula dans sa tête. Les cris. Le sang. La douleur.

Elle rouvrit les yeux, un sourire ironique étirant ses lèvres.

— Peut-être dans une autre vie.

Il gloussa.

— Les femmes comme toi, je les sens de loin.

Il posa une main sur sa hanche. Lisa résista à l’envie de le repousser violemment. Elle resta droite, impassible, alors qu’à l’intérieur d’elle, tout brûlait.

— Tu vas rester ici, déclara-t-il. Ma dernière a disparu, et j’aime pas dormir seul.

Elle hocha la tête.

C’était ce qu’elle voulait. Entrer dans sa tanière. Devenir celle qu’il garderait près de lui. Pour mieux le frapper là où il ne s’y attendrait pas.

Il claqua des doigts, un domestique arriva aussitôt.

— Installe-la dans l’aile Est. Chambre Dolce.

Lisa retint un rire nerveux. Il lui donnait déjà un nom.

Parfait. Elle s’enfermerait dans ce rôle jusqu’à l’étouffement s’il le fallait.

Elle fit demi-tour. Ses jambes tremblaient, mais son cœur tenait bon.

Pour Bobby.

Pour Raphael.

Pour elle.

Elle grimpa les escaliers, accompagnée du majordome. Sa chambre était grande, luxueuse, garnie de soie et de dorures. Mais tout y suintait l’enfermement, l’opulence viciée. Elle s’effondra sur le lit et serra son ventre dans ses bras.

Un sanglot s’échappa.

Le premier.

Le seul.

Elle sortit de sa poche une petite photo chiffonnée.

Bobby. Huit ans. Les yeux de son père, mais la tendresse de sa mère.

Il ne savait rien. Pas encore. Il croyait que son papa était mort, qu’il n’y avait que maman pour le protéger.

Et il avait raison.

C’était à elle maintenant de les sauver.

La guerre venait de commencer.

Et elle la mènerait depuis l’enfer.