CAPÍTULO 9 - ESCAPE

POV de Lucien

Mientras el disparo resonaba por los pasillos, me arrodillé para recoger a Natalie. Había mucha sangre, y una parte de mí rezaba para que no fuera la sangre de Natalie, mientras la otra rezaba para que fuera la de Malachi, deseando que se desangrara hasta morir.

Hizo un error muy grave al tocarte lo que es mío.

El cuerpo de Natalie yacía débil en medio del piso de la gala, con champán y sangre bajo ella.

La gente empujaba entre la multitud porque todos tenían miedo, pero todo lo que oía era el sonido entrecortado de mi propia respiración.

La levanté; pesaba casi nada. Un brazo bajo sus rodillas, el otro apoyado contra su espalda, y sentía la sangre empapando mi camisa de esmoquin mientras mi mano descansaba en su costado.

No sé ya de quién es la sangre.

«Jefe», siseó Marcus a mi lado mientras sacaba su arma de la chaqueta.

«Tenemos que movernos. Ya».

Yo ya caminaba entre la multitud aterrorizada, pasando por los cristales rotos y las mesas volcadas. Pasé junto a los guardaespaldas de Malachi, demasiado ocupados arrastrando a su jefe sangrante para detenerme.

El auto ya esperaba en el camino de entrada.

Me deslizo al asiento trasero con ella en mis brazos mientras Marco cierra la puerta con fuerza.

«Conduce», ordené al conductor.

La cabeza de Natalie descansaba hacia atrás contra mi pecho. Su piel estaba fría. Presioné dos dedos en su garganta para comprobar su pulso.

Estaba débil, pero allí estaba.

Sacando mi teléfono con la mano libre, la pantalla llena de manchas de sangre.

«Prepárenme un baño», grité por teléfono. «Caliente. Ahora. Y tráiganme el botiquín de primeros auxilios a mi habitación».

No les dije que era para ella. Tenía mis razones.

El trayecto tomó catorce minutos. La bala me rozó cuando me tiré sobre ella, desgarrándome la palma antes de llegar al suelo. Apenas lo siento.

Llegamos al portón y salí corriendo antes de que el auto se detuviera, llevando a Natalie contra mí.

Los sirvientes se dispersaron al verme con sangre en la camisa y en el vestido de ella.

Subí a mi habitación y la llevé al baño; ya estaba lleno de vapor. La bañera estaba llena de lavanda y sal como había pedido.

Cerré la puerta de un golpe con el pie.

Primero, mi mano. La envolví rápidamente con gasa del botiquín, usando mi mano derecha y la boca para apretar el nudo.

Abrí la cremallera de su espalda. No había herida de bala. Gracias a Dios. La sangre no era suya. Era mía, o de Malachi, o de algún pobre desgraciado que quedó atrapado en el fuego cruzado.

La puse en la bañera. El agua se volvió rosa al instante por la sangre, y luego lavé la sangre de su cabello, bajo sus uñas, el contorno de su clavícula. Ella seguía inconsciente mientras yo la bañaba.

Cuando estuvo limpia, la envolví en mi bata. Parecía tener doce años y estaba furiosa, incluso dormida.

Yo mismo la vestí. Pantalones negros suaves. Una de mis camisas. Sin sostén, sin encaje, nada que se le clavara en la piel. Ella me odiaría por ello si estuviera despierta. Me odiaría igual de todos modos.

Luego la cargué hasta su habitación. Aunque cada parte posesiva de mí quería tenerla en mi cama, bajo mi vigilancia.

La acosté y tiré de la manta hasta su barbilla.

No quería dejarla sola, así que me senté a un lado, observando cómo subía y bajaba su pecho mientras dormía.

Tres horas fueron lo único que importó.

Entonces sus ojos se abrieron de golpe.

Saltó como si la hubieran electrocutado, las manos volando hacia su pecho.

«¡Suéltame!»

Sus ojos recorrieron la habitación, salvajes, desenfocados, y luego se posaron en mí.

Las preguntas empezaron inmediatamente, saliendo de ella como si no pudiera contenerlas.

«¿Qué le pasó a Malachi? ¿Está muerto? ¿Cuándo salimos de la fiesta?»

Los dedos retorciéndose en la manta, luego su mirada bajó y vio la camisa mía sobre ella.

Su cabeza se levantó de golpe y me miró con una mirada que podría cortar vidrio.

«¿Qué pasó y dónde está mi vestido?»

«Te desmayaste. Te traje a casa. Te bañé. Te puse ropa nueva. Eso es todo, no tienes que agradecerme».

«¿Agradecerme? Espera. ¿Me bañaste? —preguntó con voz más alta—. ¿Qué diablos, Lucien? Eres un rarito por invadir mi privacidad así».

Me recosté en la silla, mis ojos recorriendo su figura; estaba envuelta en mi camisa, mi aroma, mi casa. Y mía.

«No hay nada en ti que no haya visto antes, Natalie», dije en voz baja. «Así que deja de quejarte. Sé agradecida de que la bala no te alcanzara».

Me levanté antes de que pudiera responder siquiera.

Salí de la habitación sin decir más, y la puerta hizo clic al cerrarse detrás de mí.

**POV de Natalie**

Él me bañó.

Lucien Montclair me desvistió, me tocó, me vio mientras estaba inconsciente, y él cree que eso está bien.

Presioné las palmas contra mi rostro ardiendo. La camisa olía a él. Cedro, humo y algo más oscuro. Quería arrancármela, pero también nunca quería quitármela.

Dios, ¿qué me pasa?

Enfócate.

La fiesta. El disparo. Malachi cayó primero. Lo recuerdo. Luego un dolor en mi costado donde Lucien me tiró al suelo. Luego negro.

¿Malachi está muerto?

Rebusqué en mi bolso que estaba en la mesita de noche. Lo volqué todo en la cama. Pintalabios, compacto y teléfono. No traje la cartera.

Mi teléfono estaba muerto. Por supuesto. Introduje el cargador con manos temblorosas y esperé a que se encendiera la pantalla.

Ningún texto. Ninguna llamada perdida. Nada de Amelia. Nada de nadie que debiera estar enloquecido porque había desaparecido de una escena del crimen.

Estaba a punto de dejar el teléfono cuando vibró en mi mano. Alguien llamaba, pero era un número privado.

Mi pulgar flotó. Todo mi instinto decía no contestar, pero luego mi curiosidad lo levantó.

«¿Hola?» susurré despacio.

Una voz atravesó el teléfono distorsionada y sonaba desconocida.

«Esa persona que fue baleada podría ser tú, mantente alejada de Lucien», continuó la voz. «La próxima vez, no fallaremos».

«¿Quién eres? —exigí con voz temblorosa—. ¿Qué tienes que ver con lo que pasó en la gala?»

La línea se cortó mientras yo miraba el teléfono fijamente.

Mi cabeza palpitaba al recordar que pasó en la gala, el disparo, Malachi, Lucien cargándome, Lucien bañándome y ahora esto.

¿Mantente alejada de Lucien?

Como si tuviera una opción. Estoy en su casa. Llevando su ropa. Sangrando su aroma.

Tiró el teléfono a la cama y me presioné las manos en los ojos.

¿Qué demonios me había arrastrado?

Y por qué parecía que el disparo en la gala solo era la apertura.

**POV de Lucien**

Llegué a mi habitación y cerré con llave.

Las preguntas de Natalie resonaban en mi cabeza. ¿Qué le pasó a Malachi? ¿Dónde está mi vestido?

Ella recibiría respuestas cuando yo decidiera que las necesitaba. No ahora.

Seis horas atrás. Parecían seis días.

La sangre se había secado en mis puños. Me quité la camisa y la lancé al rincón para que el personal la quemara. Mi palma palpitaba bajo la nueva gasa, nada vital. Bien.

Vertí un poco de whisky en un vaso mientras abría el feed de seguridad de su habitación. Cámara 4.

Natalie estaba sentada en el borde de la cama, las manos presionadas contra su rostro, mi camisa colgando de ella como una confesión.

Sus labios se movían, pero no podía oírla, su tono más bajo ahora.

En la pantalla, tiró el teléfono a la cama, se levantó y empezó a pasear por su habitación.

Bien. El miedo mantiene vivos a las personas. Apagué mis sistemas y miré alrededor de mi habitación buscando algo que me divirtiera, cuando escuché susurros en la sala de estar.

Les había dicho al personal que mantuviera la casa vacía ese día. Nadie debía acercarse a su pasillo.

Me moví en silencio por la habitación con mi arma ya en la mano.

Me mantuve cerca de la pared, luego los susurros se volvieron más claros. Una voz que no oía en cuatro años. Una que escucho cada maldita semana.

Me detuve en la esquina de mi puerta y miré por encima. Allí estaba ella.

Camille.

El cabello más largo de lo que recordaba. El mismo lápiz labial rojo. La misma forma de estar como si el mundo le debiera algo. Cuatro años atrás, ella se había ido con una maleta y la mitad de mi confianza en mujeres. Ella era la que hablaba con mi padre.

No podía oír todo lo que decían, solo pedazos.

«…es una carga…» siseó Camille.

«…manéjala como acordamos…» murmuró mi padre en voz baja.

Luego él metió la mano en su chaqueta y sacó un montón enorme de billetes. Cientos, quizás cinquenta. Me lo tendió y ella lo aceptó sin dudarlo, lo metió en su bolso de diseñador como una cazadora de oro que es. ¿Qué estaba pagando por? ¿Una carga. Ella. ¿Natalie?

Di un paso atrás sin querer, hacia mi habitación. Necesitaba espacio para pensar. Necesitaba no meterme una bala en mi propio padre todavía.

Mi codo rozó la silla y la maceta cayó con un ruido fuerte que llamó su atención; giraron la cabeza lentamente hacia el sonido.

Me metí de vuelta en mi habitación antes de que pudieran verme, con el corazón latiendo a mil.