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Chapitre 10 : Le Festin des Cendres

Auteur: Darkness
last update Dernière mise à jour: 2025-12-01 19:19:59

Léandros

Le silence après son départ est plus assourdissant que n'importe quel cri. Le salon, autrefois symbole de ma domination absolue, semble s'être rétréci. L'air est lourd, chargé des éclats de sa haine nouvellement trempée.

Elle me vomit.

Ses mots résonnent dans mon crâne, plus cinglants que tout ce que j'ai pu entendre. Des hommes m'ont insulté, des rivaux m'ont menacé. Aucun n'a jamais planté un couteau avec une telle précision, visant l'endroit même où, hier soir, j'avais cru sentir un
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    LéandrosHuit heures sonnent au vieux cartel du hall, des notes graves qui se propagent dans la maison comme un glas. Le son résonne dans mes os, dans le silence de la salle à manger. La table est dressée pour deux, une nappe de lin immaculée, de l’argent et du cristal qui captent la lumière tamisée des bougeoirs. Un spectacle de normalité criante. Une parodie d’intimité.Je suis debout près de la cheminée, un verre de whisky à la main que je n’ai pas touché. Je fixe les flammes qui dansent derrière la grille. Elles me rappellent autre chose. L’éclat dans ses yeux quand elle dessinait. Le tremblement de sa peau sous mes lèvres.Toute l’après-midi a été un supplice d’attente calculée. J’ai donné des ordres à Daphné. Des ordres précis. « La robe de soie bleu nuit. Celle qui est dans l’armoire de la chambre verte. Apportez-la à Mademoiselle Eléni. Et qu’elle se prépare pour le dîner. » Pas une demande. Une directive. Une étape de plus dans le rituel que je suis en train de créer.Les pas

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    LéandrosElle a terminé le dessin. Ou plutôt, elle a cessé de bouger la main, laissant le fusain suspendu au-dessus d’un papier maintenant noirci, strié, vivant. Le résultat est une tempête. Ce n’est pas un portrait, c’est une cartographie de la tension. On y voit l’ombre d’un homme, mais aussi la cage qui l’entoure, les barreaux qui pourraient être des traits de lumière ou des chaînes. On y voit le désir, aussi net qu’une lame. On y voit la peur.Elle ne me regarde plus. Ses yeux sont rivés sur sa création, comme si elle venait de mettre au monde une bête qu’elle ne reconnaît pas. Son souffle est court, haletant. Elle a les bras croisés sur son torse, se tenant elle-même, les doigts crispés sur ses épaules. Elle a l’air d’avoir couru un marathon. Ou d’avoir survécu à un naufrage.Le silence est revenu, mais il est différent. Avant, il était chargé d’attente. Maintenant, il est saturé de ce qui a été dit. De ce qui a été révélé. Les mots que j’ai prononcés flottent encore dans l’air,

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    LéandrosLe temps n’existe plus, réduit à l’intervalle entre le son du fusain et le silence qui le suit. Elle dessine. Je pose. Mais c’est une pose en mouvement, chargée d’une électricité presque audible. Son regard, cet outil implacable, trace des lignes sur ma peau bien avant que sa main ne les imprime sur le papier. Chaque trait qu’elle esquisse, je le ressens comme un effleurement physique, une griffure délicate.Je vois ses yeux se poser sur mes lèvres. Je retiens mon souffle, laissant une tension différente modeler mon visage. Ses doigts bougent, le fusain gratte, capturant cette bouche fermée, ce désir contenu. Elle descend le long de mon cou. Je sens mes muscles se contracter sous l’inspection, je tends légèrement la tête en arrière, offrant la ligne de ma gorge. Le bruit du papier devient plus rapide, plus fébrile. Elle capture cette vulnérabilité offerte.Puis son regard tombe sur ma main, celle posée à quelques centimètres d’elle sur le bord du tabouret. Elle étudie la vein

  • LE MARCHÉ DU DIABLE    Chapitre 22 : Le Modèle

    LéandrosL’aube a laissé place à une matinée froide et cristalline. Je ne dors pas. Je n’ai pas dormi. Le désir est un serpent de braise enroulé autour de ma colonne vertébrale. Je descends, le rituel du petit-déjeuner est un leurre. Le journal est un fouillis de signes sans sens, le café un prétexte pour sentir la chaleur du bol contre ma paume et imaginer la sienne.Je monte.La porte de l’atelier est entrouverte. Un rai de lumière découpe la pénombre du couloir. Je m’arrête sur le seuil. Je la vole, ce moment où elle ne sait pas encore que je suis là.Elle est penchée sur le chevalet, le dos arqué dans une concentration absolue. Le vieux t-shirt a remonté, dévoilant un lambeau de peau lombaire, la naissance de sa colonne vertébrale. Un frisson primitif me parcourt. Ses cheveux échappés du chignon caressent sa nuque. Le silence n’est brisé que par le frottement rageur du fusain sur le papier. Elle est à la fois profondément ici et totalement ailleurs. Dans un monde que j’ai autorisé

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