Chapitre 2

Victor se tient dans l'encadrement de la porte. Son manteau ruisselle encore de pluie. Son visage est grave. Pourtant, quelque chose dérange Alicia. Sa posture. Sa manière de se tenir, un peu trop droite, un peu trop maîtrisée. Une impression diffuse qu'elle est incapable d'expliquer.

— On m'a appelé il y a une heure, dit-il en s'approchant. Je suis venu dès que j'ai pu.

Alicia ne tourne même pas la tête.

Son regard reste accroché au visage tuméfié de son père.

— Maman est morte.

Sa voix est vide. Sans colère. Sans larmes. Comme si les mots sortaient de quelqu'un d'autre.

Victor s'immobilise.

— Je…

Le reste de la phrase meurt sur ses lèvres. Le silence s'étire.

Une seconde. Deux. Trois. Trop longtemps. Pour un homme qui vient d'apprendre la mort de la femme de son frère jumeau.

Alicia finit par se retourner. Elle cherche sur son visage une douleur qui ressemble à la sienne. Une cassure. Un effondrement. N'importe quoi. Elle ne trouve qu'un masque. Une expression parfaitement composée. Presque... répétée.

— C'est un cauchemar, souffle enfin Victor en s'approchant du lit. Mon frère... regarde-le.

Il pose une main sur l'épaule de Richard. Le geste paraît tendre.

À Alicia, il semble seulement mécanique. Comme s'il jouait le rôle qu'on attend de lui.

— Les médecins disent qu'il est stable. Critique... mais stable.

Victor laisse échapper un rire sans joie.

— Stable…

Le mot paraît lui brûler la langue.

— Alicia... il faut que tu te prépares à toutes les éventualités.

Elle relève brusquement la tête.

— Il n'est pas mort.

— Je sais. Je dis seulement qu'il faut être réaliste.

Quelque chose se crispe en elle. La fatigue. Le chagrin. Et maintenant la colère.

— Je n'ai pas besoin d'être réaliste.

Sa voix tremble.

— J'ai besoin que mon père se réveille.

Victor garde le silence. Il retire lentement sa main de l'épaule de Richard.

— Comment c'est arrivé ? » demande Alicia. Personne ne m'a vraiment expliqué.

— Un camion.

Il ne se retourne pas.

— Les freins auraient lâché. Il a perdu le contrôle sur le pont.

— Un camion appartenant à qui ?

Une hésitation. À peine perceptible.

— Je... je ne sais pas encore. La police enquête.

Quelque chose sonne faux. Une fraction de seconde. Un battement de cœur. Puis la sensation disparaît, noyée sous l'épuisement.

— Tu devrais rentrer, reprend Victor. Tu ne peux plus rien faire ici.

— Je reste.

— Alicia...

— Je reste.

Le ton ne laisse aucune place à la discussion. Victor hoche lentement la tête. Avant de sortir, il serre brièvement son épaule. Sa main est glaciale. La porte se referme. Le silence revient aussitôt. Seul le souffle régulier du respirateur remplit la chambre.

Alicia fixe son père. Puis une question s'impose à elle.

Encore. Et encore. Pourquoi Victor n'a-t-il pas pleuré ?

•••

Les trois jours suivants se fondent dans un brouillard.

Des couloirs d'hôpital. Des cafés devenus froids avant même qu'elle ne les termine. Des appels interminables pour organiser les funérailles de sa mère pendant que son père continue de lutter quelque part entre la vie et la mort. Elle dort par fragments. Quelques minutes sur un fauteuil trop dur. Jamais plus.

Grâce vient plusieurs fois. Elle apporte des vêtements propres. Des dossiers. Des repas qu'Alicia oublie de toucher.

— Les administrateurs commencent à s'inquiéter de ton absence, lui dit-elle un matin avec précaution.

Alicia secoue simplement la tête.

— Je m'en moque.

C'est la première fois de toute sa vie qu'elle prononce ces mots à propos de Kingston Group.

•••

Le quatrième jour.

La fin d'après-midi. Un homme en costume trois-pièces se présente à l'accueil des soins intensifs. Un attaché-case noir à la main.

Son regard balaie immédiatement les lieux.

— Je cherche mademoiselle Kingston.

Alicia le reconnaît aussitôt. Maître Osei. L'avocat de la famille. Vingt ans qu'il gère chaque contrat, chaque testament, chaque décision importante de Richard Kingston. Pourtant… Elle ne l'a jamais vu aussi pâle.

— Mademoiselle Kingston.

Il arrive presque au pas de course. Sa respiration est courte. Sa voix tendue.

— Nous devons parler. Immédiatement.

— Maître... je suis épuisée et mon père...

— C'est précisément de votre père qu'il s'agit.

Elle relève brusquement la tête.

— Que se passe-t-il ?

L'avocat jette un rapide regard autour de lui. Comme s'il craignait d'être entendu. Puis il baisse la voix.

— Trois jours avant l'accident, votre père est venu me voir. Seul. Il m'a confié un document scellé avec des instructions extrêmement précises.

Alicia sent son cœur accélérer.

— Quelles instructions ?

— Il m'a fait promettre que, s'il lui arrivait quelque chose…

Il insiste sur chaque mot.

— Je devrais organiser la lecture immédiate de ce document. Devant vous. Et devant vous seule. Avant même l'ouverture officielle de la succession.

Le souffle d'Alicia se bloque.

— Pourquoi maintenant ?

Elle désigne la chambre.

— Il est toujours vivant.

— C'est justement ce qui m'inquiète.

Maître Osei serre si fort la poignée de son attaché-case que ses jointures blanchissent.

— Il m'a dit que cette lettre devait être ouverte soit après sa mort…

Il marque une pause.

— ...soit dans les jours qui suivraient un événement grave le concernant. Il ne m'a jamais expliqué pourquoi.

Mais après ce qui s'est passé sur ce pont...

La phrase reste suspendue. Elle n'a pas besoin d'être terminée.

Alicia sent un frisson lui parcourir le dos.

— Vous pensez…

Sa gorge se serre.

— Vous pensez qu'il savait ?

L'avocat ferme brièvement les yeux.

— Je ne peux rien affirmer.

Puis il pose doucement l'attaché-case sur un siège.

— En revanche…

Sa voix devient plus grave.

— Je sais une chose.

Il pose une main sur les fermoirs métalliques.

— Ce document contient quelque chose que votre père voulait vous révéler avant qu'il ne soit trop tard.

Un déclic métallique résonne dans le couloir.

Les fermoirs viennent de s'ouvrir.

— Et croyez-moi, mademoiselle Kingston...

Il sort lentement une grande enveloppe cachetée.

— Après cette lecture...

Il lève les yeux vers elle.

— Votre vie ne sera plus jamais la même.

Le cœur d'Alicia se met à battre si fort qu'elle en entend presque les pulsations. Derrière eux, les machines continuent de veiller sur Richard Kingston.

Devant elle… Une simple enveloppe. Et peut-être la vérité capable de faire basculer tout ce qu'elle croit savoir.

— Lisez-la.

Sa propre voix lui paraît étrangère.

À peine audible.

— Maintenant.