La Mariée de Substitution qu’Il Ne Pourrait Jamais Oublier

Point de vue de Neriah

« Qu’est-ce que c’est ? » murmurai-je en ouvrant les yeux, réveillée par le liquide chaud que je sentais couler sur mes lèvres.

Les fleurs semblaient être de l’encre renversée dans l’eau, teintant tout de rouge.

Je me redressai trop vite et tournai la tête.

« Non, non, non… » murmurai-je en portant le dos de ma main à mon nez.

Le sang coulait entre mes doigts, lentement mais sans s’arrêter. Je n’arrivais pas à l’arrêter.

Je ne pris pas le temps de paniquer ni de me demander ce qui se passait. Je le savais déjà trop bien.

Je sortis de la baignoire, enroulai une serviette autour de moi et attrapai les premiers vêtements qui me tombèrent sous la main. Je tremblais tellement qu’il me fallut trois essais pour boutonner ma chemise.

Je levai les yeux, plaquai un mouchoir contre mon nez et attrapai mon sac.

Lorsque j’atteignis la porte d’entrée, le mouchoir était déjà imbibé. Le sang l’avait traversé et quelques gouttes étaient tombées sur le sol.

Je ne me rappelai pas grand-chose du trajet. Je me souvenais seulement de m’être répétée de ne pas mourir.

« Tu vas bien, Neriah. Tu vas bien. Il faut juste continuer d’avancer. »

Je n’allais pas bien.

Je parvins jusqu’à la salle d’attente de l’hôpital avant que mes jambes ne cèdent sous moi. Mon dernier souvenir fut celui d’un escalier que je manquai et d’une voix criant à l’aide.

Lorsque je rouvris les yeux, j’étais allongée sur un lit d’hôpital, une perfusion fixée au dos de la main. Une infirmière se tenait au-dessus de moi et surveillait le moniteur installé à côté du lit.

« Mademoiselle Vale ? Vous m’entendez ? » demanda-t-elle en se penchant vers moi.

« Oui », répondis-je. Ma voix était rauque. « Je vous entends. »

« Comment vous sentez-vous ? » demanda-t-elle doucement.

« Je vais bien », répondis-je. « J’ai juste un peu la tête qui tourne. »

Elle me regarda comme si elle n’en croyait pas un mot, mais ne fit aucun commentaire. Elle prit mon pouls, vérifia ma tension et nota quelques informations dans mon dossier.

« Le médecin viendra bientôt vous parler de vos résultats », dit-elle avant de sortir.

Je fixai le plafond et m’efforçai de calmer ma respiration.

Je n’allais pas bien.

Je ne me sentais plus bien depuis des semaines.

À force, j’étais devenue très douée pour faire semblant.

Quelques minutes plus tard, la porte s’ouvrit de nouveau. Le Dr Whitfield entra, un dossier sous le bras. À son expression, je compris immédiatement que cette conversation ne serait pas courte.

Il tira un tabouret près de mon lit et s’assit.

« Neriah », dit-il. « Comment vous sentez-vous ? »

« Mieux que j’en ai l’air, je vous le promets », répondis-je avec un petit sourire.

Il ne me rendit pas mon sourire. Il ouvrit son dossier et parcourut les pages couvertes de chiffres que je ne comprenais pas.

Finalement, il releva les yeux.

« Vos derniers résultats ne sont pas bons. Votre fonction rénale s’est de nouveau détériorée, tout comme votre taux de plaquettes. C’est ce qui explique votre saignement de nez. »

« D’accord », murmurai-je.

Il me regarda attentivement.

« Quand avez-vous reçu vos dernières injections ? Et votre dernier traitement ? »

J’hésitai.

« Ça… ça fait longtemps. »

« Combien de temps ? »

« Je dirais… environ six semaines. »

Sa mâchoire se crispa.

« Que s’est-il passé ? Pourquoi avez-vous arrêté ? »

Je baissai les yeux vers mes mains.

« Tout l’argent du fonds fiduciaire de ma mère a été dépensé il y a des mois. Je ne peux plus me permettre de payer mes médicaments à ce prix. »

Il resta silencieux un instant avant de demander :

« Et votre père ? Est-il impliqué d’une quelconque manière dans votre traitement ? »

Mon estomac se noua à cette question.

« On peut parler d’autre chose, d’accord ? »

« Neriah… »

« Combien de temps me reste-t-il… sans mes médicaments et mes injections ? » demandai-je, désespérée de changer de sujet.

Il étudia longuement mon visage, comme s’il voulait insister sur la question de mon père, mais il finit par se raviser.

Il tapota le dossier du bout des doigts.

« D’après vos résultats, si vous ne reprenez pas votre traitement, les lésions commenceront à toucher vos autres organes dans les deux prochains mois. Peut-être même plus tôt. »

Deux mois.

Je savais qu’il me restait peu de temps, mais l’entendre de la bouche d’un médecin ne rendait pas la chose plus facile.

Je vivais avec cette réalité depuis des années. Depuis que j’étais enfant, mes médecins avaient prévenu ma mère que je n’atteindrais peut-être jamais l’âge de vingt et un ans.

« Vous pensez qu’il y a quelque chose que je puisse faire ? » demandai-je. « Une autre solution ? Pour obtenir l’argent nécessaire aux médicaments… ou au moins les médicaments eux-mêmes ? »

Le Dr Whitfield soupira.

« Il existe une ONG qui aide les personnes qui n’ont pas les moyens de financer leur traitement. Je leur ai déjà adressé certains de mes patients. La sélection est assez stricte, mais votre état est suffisamment grave pour que vous ayez de bonnes chances d’être acceptée. Je peux vous donner leurs coordonnées. Je vous conseille de déposer votre demande dès que possible. »

« Merci. »

Il me tendit une petite carte portant le nom de l’organisation ainsi qu’une adresse e-mail. Puis il me tapota doucement l’épaule avant de quitter la pièce.

Je restai immobile un moment, les yeux fixés sur la carte dans ma main, puis je me levai.

Lorsque je rentrai à la maison, un calme étrange régnait dans la demeure.

Je me dirigeai immédiatement vers la salle de bains. C’est là que je découvris les traces de sang : des taches étalées le long du bord de la baignoire et quelques gouttes sur le carrelage.

Je m’agenouillai et commençai lentement à les nettoyer, méthodiquement, comme je le faisais chaque fois que je ne voulais pas trop réfléchir à ce qui venait de se passer.

Une fois la salle de bains parfaitement propre, je m’assis sur mon lit avec mon ordinateur portable et ouvris un nouvel e-mail.

Je pris soin de rédiger chaque phrase, expliquant ma maladie, mon pronostic et ma situation financière. Je détaillai mon traitement et mes besoins.

Je relus l’e-mail deux fois avant de l’envoyer, après y avoir joint tous les dossiers médicaux que je pouvais fournir.

Je m’adossai à mes oreillers et fermai les yeux, espérant que cela suffirait.

Un coup frappé à la porte interrompit mes pensées.

« Mademoiselle Neriah ? »

Rosa, l’une des femmes de chambre, passa la tête dans l’entrebâillement.

« Votre père vous appelle. Il veut que vous veniez dans son bureau. »

Je clignai des yeux.

« Moi ? Il a vraiment dit moi ? »

« Oui, mademoiselle. Il a dit de venir tout de suite », ajouta-t-elle.

Je fronçai les sourcils.

C’était la première fois depuis des années que mon père me convoquait dans son bureau. Cet homme se comportait comme si je n’existais pas la plupart du temps.

Quelque chose dans cette convocation me nouait l’estomac.

« D’accord », répondis-je.

Je refermai mon ordinateur portable, me changeai, me coiffai et me dirigeai vers les escaliers, l’esprit rempli de toutes sortes de raisons pour lesquelles il pouvait vouloir me voir.

Je n’en trouvai aucune qui ait le moindre sens.

Lorsque j’arrivai devant son bureau, la porte était ouverte.

J’entrai et aperçus Elara assise sur l’une des chaises, l’air ennuyé, les jambes croisées face au bureau de notre père.

Elle me regarda entrer, mais ne dit rien.

« Assieds-toi », ordonna Darius sans lever les yeux de son bureau.

Je m’installai sur le siège vide à côté de ma sœur.

Enfin, mon père releva la tête et fit glisser un dossier vers moi.

« Regarde ça. »

Je pris le dossier et l’ouvris.

Il me fallut quelques instants pour comprendre les pages d’états financiers, de revenus et de dettes. Plus je lisais, plus mon estomac se nouait.

Les résultats étaient catastrophiques.

Pire que catastrophiques.

« C’est… » Je relevai les yeux vers lui. « L’entreprise est au bord de la faillite. »

Darius répondit d’un ton plat :

« Je sais. »

Il ouvrit ensuite le tiroir de son bureau et en sortit un autre document qu’il me tendit.

Je posai le premier dossier et pris le nouveau.

Celui-ci était différent.

C’était une proposition d’investissement, remplie de jargon juridique que je ne comprenais pas entièrement : clauses d’injection de capitaux, parts de propriété, conditions de l’accord…

Puis un terme attira mon attention.

Un terme que je n’aurais jamais pensé trouver dans un document commercial.

Conditions de mariage.

Je relevai les yeux, perplexe.

« Qu’est-ce que c’est ? Pourquoi une proposition d’investissement contient-elle des clauses concernant un mariage ? »

« J’ai trouvé un investisseur », répondit Darius. « Mais il a posé une condition. Il est prêt à sauver l’entreprise de l’effondrement, à une seule condition. »

« Laquelle ? » demandai-je.

Il désigna Elara d’un mouvement de tête.

« Il veut épouser ta sœur. »

Je clignai des yeux et regardai Elara.

Elle fixait ses ongles, comme si rien de tout cela ne la concernait.

Je me tournai de nouveau vers mon père, toujours incapable de comprendre.

« D’accord », murmurai-je. « Alors… qu’est-ce que tu attends de moi ? Tu veux que je t’aide à examiner le contrat ou… »

Je m’interrompis.

Darius reprit d’une voix calme :

« Le problème, c’est qu’Elara est trop jeune pour se marier. Mais toi, en revanche… »