Chapitre 7

Victor Kingston a toujours détesté les hôpitaux. Pas à cause de l'odeur. Ni des néons blafards. Ni du silence feutré des couloirs. Non. Ce qu'il déteste, c'est cette sensation d'impuissance qui flotte entre ces murs.

Cette idée que même l'argent, même le pouvoir qu'il met quarante ans à accumuler, ne suffisent pas toujours à plier le destin dans le sens qu'il souhaite.

Il quitte l'établissement peu avant vingt-trois heures. Il traverse le parking désert d'un pas mesuré. Puis il s'installe à l'arrière de sa berline sans adresser un mot à son chauffeur.

Ce n'est qu'une fois la voiture engagée sur l'avenue, les lumières de l'hôpital rapetissant dans le rétroviseur, qu'il sort son téléphone et compose un numéro qu'il connaît par cœur.

— C'est moi.

La voix décroche presque aussitôt.

— Monsieur Kingston. Je vous écoute.

— La situation a changé. La pression intracrânienne de mon frère augmente. Les médecins parlent d'une intervention en urgence.

Un bref silence suit. Celui d'un homme qui mesure déjà les conséquences.

— Vous voulez dire qu'il pourrait ne pas survivre à cette opération.

— C'est exactement ce que je veux dire, Emeka.

Victor regarde les néons de la ville défiler en longues traînées lumineuses derrière la vitre. Il laisse passer quelques secondes avant de reprendre.

Sa voix devient plus basse. Presque un murmure.

— Et s'il survit ? S'il se réveille... ne serait-ce que quelques minutes... et qu'il se met à parler ?

— Il ne se souviendra probablement de rien, Monsieur Kingston. Un traumatisme pareil…

Victor l'interrompt aussitôt.

— Je ne veux pas de « probablement ».

Sa voix tranche comme une lame. C'est ce ton qu'il réserve aux réunions les plus tendues du conseil d'administration.

— Je veux une certitude.

Le silence revient. Plus long. Plus lourd.

— Qu'attendez-vous exactement de moi ?

Victor ferme les yeux un instant. Sa tête repose contre le cuir froid de la banquette. Il sait que ce moment finira par arriver. 

Depuis le premier jour. Depuis cette nuit sur le pont de Third Mainland. Depuis l'instant où il donne l'ordre. Depuis l'instant où il regarde les phares du camion disparaître sous la pluie en se répétant qu'il n'existe aucune autre solution. La seule façon de récupérer ce qui lui appartient. Depuis toujours. 

Il rouvre lentement les yeux.

— Il y a une infirmière.

Sa voix retrouve son calme.

— Blessing Okafor. Elle travaille aux soins intensifs. Elle a des dettes... si mes souvenirs sont exacts.

— D'importantes dettes, oui.

— Alors elle sera sensible à une offre généreuse.

Victor fixe la nuit.

— Je veux être informé de tout. Minute par minute. De tout ce qui se passe dans cette chambre.

Il marque une courte pause.

— Et si mon frère reprend conscience...

Même quelques secondes… Je veux l'apprendre avant tout le monde.

— Et s'il parle ?

La question tombe sèchement.

— Devant sa fille ? Devant un médecin ?

Victor observe son reflet dans la vitre. Le même visage que Richard. Ou presque. Quelques rides supplémentaires. Quelques décennies de rancœur en plus.

— Alors...

Sa voix reste parfaitement calme.

— Il faudra s'assurer que ses paroles ne quittent jamais cette chambre.

Il parle comme s'il évoquait un simple dossier financier.

— Je compte sur votre discrétion habituelle, Emeka. Comme toujours.

— Bien, Monsieur Kingston.

Victor raccroche. Il range son téléphone dans la poche intérieure de sa veste. Puis il ferme les yeux.

La voiture poursuit silencieusement sa route vers Banana Island.

•••

Trente-huit ans plus tôt…

Victor et Richard Kingston ont dix-huit ans.  Ils partagent la même chambre dans la petite maison familiale d'Ajegunle.

À cette époque, aucun des deux n'imagine qu'il vivra un jour parmi les gratte-ciel de Victoria Island.

Victor se souvient encore de ce soir-là. Avec une précision presque douloureuse. 

Leur père rentre du travail. Employé de banque.

Honnête jusqu'à l'excès. Il s'assoit. Puis annonce une décision qui change leur vie.

— Je n'ai les moyens de payer les études universitaires que d'un seul de mes fils. Un seul.

Et il choisit Richard.

— Il est plus posé. Plus sérieux.

Leur père prononce ces mots sans imaginer qu'ils empoisonneront le reste de leur existence.

— Toi, Victor...

Tu trouveras ton chemin autrement. Tu es débrouillard.

Victor n’a jamais oublié cette phrase. Jamais. Il lui faut quinze années de travail acharné. Quinze années de nuits blanches. De sacrifices. D'humiliations. Pour rattraper l'avance offerte à son frère.

Pendant ce temps… Richard étudie la finance à Londres. Il revient diplômé. Épouse la fille d'un puissant armateur. Puis construit, pierre après pierre, Kingston Holdings.

Victor, lui, commence comme simple courtier. Il gravit chaque échelon seul. À force de volonté. À force de travail. Il bâtit lui aussi une immense fortune.

Mais toujours… Toujours… Dans l'ombre de celle de Richard. 

Les journaux célèbrent Richard Kingston. Le visionnaire. Les récompenses vont à Richard. Les couvertures de magazines montrent Richard. Encore. Et encore. Comme si Victor n'existait que pour lui servir de reflet.

Au fil des années… Il finit par se convaincre d'une chose. Cette injustice.Ce choix arbitraire d'un père fatigué. Ce soir-là. Dans cette maison qui sent l'huile de palme et la poussière. Tout cela justifie désormais chacune de ses décisions. Absolument chacune.

•••

Lorsqu'il rentre chez lui, sa résidence lui paraît étrangement silencieuse. Il renvoie le personnel.Se sert un verre de whisky. N'y touche pas. Puis s'installe dans son bureau, face à la baie vitrée qui domine la lagune.

Un peu après minuit…

Marcus Brooks arrive. Un simple message lui suffit. Il entre sans cérémonie.

— Tu voulais me voir ?

Il prend place dans le fauteuil, sans même retirer son manteau.

Victor va droit au but.

— La situation évolue plus vite que prévu. Richard pourrait ne pas passer la nuit.

Marcus hausse un sourcil. La surprise laisse immédiatement place au calcul.

— C'est plutôt une bonne nouvelle… Pour nous.

Victor secoue lentement la tête.

— Tout dépend de ce qui se passe avant.

Il fait tourner son verre entre ses doigts.

— Alicia connaît désormais la clause. Elle sait qu'elle doit se marier.

— Samuel est allé la voir ce matin.

— Je sais.

Victor affiche un sourire glacial.

— Elle l'a envoyé promener.

Marcus laisse échapper un rire discret.

— Ta nièce à du caractère.