Le Commencement

Ils n’avaient pas eu le temps d’aller bien loin.

À peine Jacques et Jenevieve avaient-ils franchi le dernier arbre que le sol trembla de nouveau.

Une brume épaisse, lourde et glaciale, se leva tout autour d’eux. Elle sentait le soufre et les feuilles brûlées.

Jenevieve serra la main de Jacques.

— Ne t’arrête pas, Jacques ! cours !

Mais un rire éclata derrière eux. Lent. Sourd. Moqueur.

La brume s’écarta, et Grec apparut.

Il se tenait droit, son manteau noir flottant comme s’il respirait. Ses yeux verts brillaient dans l’ombre, et sa voix semblait venir de partout à la fois.

— Vous pensiez vraiment pouvoir m’échapper ?

Il souriait, d’un sourire calme et cruel à la fois.

— Ce n’est que le commencement. Et regardez-vous… tremblants, perdus… Vous croyez connaître la peur ? Vous ne l’avez même pas encore rencontrée.

Jacques voulut répondre, mais sa gorge était nouée. C’est Michael, le plus courageux du groupe, qui s’avança d’un pas.

Ses yeux brillaient de colère et de larmes.

— Commencement ou pas, quatre d’entre nous sont morts à cause de toi ! hurla-t-il.

— Morts ? répéta Grec, haussant un sourcil.

Un silence étrange s’abattit sur la forêt.

Puis, lentement, il plongea la main dans un petit sac de cuir suspendu à sa ceinture. Il en sortit une poudre dorée, qu’il fit tournoyer entre ses doigts.

— Les morts, dit-il d’une voix lente, ne sont morts que si on les abandonne à la terre.

Il jeta la poudre sur le sol, à l’endroit même où la cabane s’était effondrée.

Le vent se leva, tourbillonnant autour de lui.

La terre se fissura. Un éclat de lumière jaillit.

Et, sous les yeux horrifiés des enfants, les quatre corps disparus se relevèrent.

Les deux filles, puis les deux garçons.

Leurs yeux étaient d’abord vides, perdus, puis reprirent vie, comme s’ils sortaient d’un long rêve.

Ils toussaient, haletaient, tremblants.

Jenevieve recula, la main sur la bouche.

— Ce n’est pas possible…

Michael courut vers eux, mais Grec leva la main.

— Pas trop vite, jeune homme. Ils reviennent… différents.

Les enfants s’arrêtèrent.

Les quatre « revenus » se tenaient debout, immobiles. Leurs peaux étaient couvertes de fines marques noires, comme des racines sous la peau.

Leurs pupilles brillaient d’un éclat rougeâtre, presque imperceptible.

Jacques sentit un frisson lui parcourir l’échine.

— Qu’est-ce que tu leur as fait ?

Grec le regarda droit dans les yeux.

— Je les ai sauvés. Grâce à moi, ils ne connaîtront plus la peur ni la douleur. Ils seront vos gardiens.

— Nos gardiens ?! s’écria Jenevieve. Tu veux dire nos prisonniers !

Grec s’avança lentement, et la terre sembla se plier sous ses pas.

— Vous ne comprenez pas, murmura-t-il. Le monde change. Ce qui sommeillait depuis cinq siècles s’éveille à nouveau. Vous, les sept de Kofima, êtes le fil qui relie les vivants et les anciens.

Ses yeux brillèrent d’une lumière surnaturelle.

— Vous portez en vous le sceau de l’aube noire. Et cette fois, personne ne l’arrêtera.

Un vent froid balaya la clairière.

Les quatre enfants ressuscités se tournèrent lentement vers Jacques, Jenevieve et Michael.

Ils ne parlaient pas. Mais leurs regards suffisaient : quelque chose d’autre vivait en eux.

Grec leva la main vers le ciel, et une nuée d’oiseaux s’envola, effrayée.

— Le jeu ne fait que commencer, dit-il d’une voix solennelle.

Puis il disparut dans la brume, laissant derrière lui une odeur de cendre et un silence plus lourd que la mort.

Les sept amis restèrent figés, incapables de parler.

Leur cauchemar venait de commencer — et cette fois, ils ne savaient plus qui était vivant, qui était mort, ni qui les contrôlait vraiment.

Au lever du jour, une brume argentée enveloppait la clairière.

Les sept amis s’étaient réunis autour d’un feu étrange, bleu et silencieux.

Devant eux, Grec se tenait debout, vêtu d’une longue tunique couleur d’argile. Son visage semblait plus jeune qu’hier, comme si la nuit lui avait rendu des années.

Derrière lui, les quatre enfants qu’il avait « ramenés » gardaient le silence, leurs yeux à demi clos, leurs respirations calmes comme s’ils méditaient.

Jacques, méfiant, ne pouvait s’empêcher de fixer leurs bras : les marques noires gravées sous leur peau semblaient pulser doucement, comme un cœur vivant.

Grec leva une main pour apaiser le silence.

— Approchez, mes enfants. L’heure n’est plus à la peur. Vous devez maintenant savoir.

Ils s’assirent en cercle autour de lui.

Grec traça sur le sol un grand symbole avec de la cendre : trois cercles reliés par une croix.

— Voici le Sceau de Kofima, dit-il. Le signe de nos ancêtres, celui que vos pères portaient jadis pour combattre les sorciers du Nord.

Il les regarda un à un, et sa voix prit une gravité nouvelle :

— Vous pensez que je suis votre ennemi, mais j’ai été votre gardien depuis le jour de votre naissance.

Un murmure parcourut le groupe.

Jenevieve fronça les sourcils :

— Depuis notre naissance ?

Grec acquiesça.

— Oui. Quand vous étiez encore des nourrissons, entre zéro et six ans, les sorciers de la vallée ont tenté de vous tuer. Ils savaient qu’un jour, sept enfants naîtraient sous la même lune, porteurs de la lumière des anciens. Cette prophétie, ils la craignaient.

— Et… nos parents savaient ? demanda Michael.

— Certains, oui. D’autres l’ont oublié, parce que la peur efface les mémoires.

Le vieil homme fit un geste circulaire, et le feu changea de couleur : il devint rouge sang.

Des images apparurent dans les flammes — un champ de bataille, des silhouettes vêtues de pagnes sombres, des éclairs verts qui déchiraient le ciel.

— Il y a cinq siècles, la Guerre des Ombres a ravagé ce village, continua-t-il. Nos ancêtres ont affronté les sorciers avec le courage et la magie pure, celle qui vient du cœur et non du sang.

Cette guerre a duré un an. Beaucoup sont morts. Mais la puissance des anciens, unie à celle de vos mères, a réussi à enfermer la malédiction dans cette forêt.

Il se tourna vers Jacques, le regard perçant :

— C’est ici même que vous avez été cachés, toi et les autres, lorsque vous étiez encore dans les bras de vos mamans. Cette terre vous protège depuis toujours.

Le vent se leva légèrement, faisant danser les cendres.

Grec ferma les yeux un instant, puis reprit :

— Mais aujourd’hui, les sorciers reviennent. Leur puissance grandit. Ils veulent reprendre ce qui leur a été volé : le pouvoir du sang des sept.

C’est pourquoi je vous ai rappelés ici.

Il marqua une pause. Sa voix se fit plus dure, plus tranchante :

— Vous ne serez plus des enfants de Kofima. Vous serez ses gardiens, ses guerriers, ses chasseurs.

Vous allez apprendre la parole des anciens, la magie blanche, la force intérieure et le combat des esprits.

Jenevieve serra ses poings.

— Et si on refuse ? demanda-t-elle, défiant.

Grec la fixa, impassible.

— Refuser, c’est laisser le village brûler. C’est condamner vos parents à revivre ce que leurs ancêtres ont souffert.

Il tendit la main vers elle.

— Le choix n’est pas entre fuir et combattre. Le choix est entre mourir et protéger.

Un long silence s’installa.

Puis, lentement, Michael se leva.

— Alors apprends-nous, dit-il d’une voix ferme.

Les autres suivirent, un à un.

Grec hocha la tête, presque ému.

— Très bien. Aujourd’hui commence votre initiation. Mais souvenez-vous : la théorie précède la pratique.

Avant de manier la lumière, vous devez comprendre les ténèbres.

Il frappa le sol de son bâton, et un grondement profond secoua la terre.

Les arbres autour d’eux s’écartèrent comme s’ils obéissaient à une force invisible, dévoilant un sentier qu’ils n’avaient jamais vu.

Au bout, un grand portail de pierre se dressait, gravé de symboles anciens.

— Voici la Porte des Origines, dit Grec. Derrière elle se trouve tout ce que vous devez apprendre… et tout ce que vous devez craindre.