Semua Bab LES HÉRITIERS DU VENT ET DU FEU : Bab 1 - Bab 10

Le village de Kofima s’étendait paisiblement au pied des collines, avec ses maisons bien alignées, ses chemins de terre rouge et ses champs verdoyants. L’air y était doux, rempli du parfum des manguiers et du chant des oiseaux. C’était un de ces après-midis tranquilles où rien ne semblait pouvoir troubler la sérénité du lieu.Près du vieux ruisseau, sous un grand fromager, sept amis s’étaient retrouvés comme à leur habitude.Six garçons, inséparables depuis l’enfance, et une fille, Jenevieve, la seule à savoir calmer leurs querelles et à rire plus fort que tous les autres.Ils jouaient, riaient, parlaient de tout et de rien. Le soleil frappait doucement leurs visages, et l’eau du ruisseau scintillait comme un miroir d’argent.Mais soudain, sans prévenir, Jacques chancela.Il voulut faire un pas, mais ses jambes cédèrent. Il s’effondra lourdement, les yeux grands ouverts vers le ciel.— Jacques ! cria Jenevieve, se précipitant vers lui.Ses amis accoururent, paniqués.Et c’est à ce mom

Ils n’avaient pas eu le temps d’aller bien loin.À peine Jacques et Jenevieve avaient-ils franchi le dernier arbre que le sol trembla de nouveau.Une brume épaisse, lourde et glaciale, se leva tout autour d’eux. Elle sentait le soufre et les feuilles brûlées.Jenevieve serra la main de Jacques.— Ne t’arrête pas, Jacques ! cours !Mais un rire éclata derrière eux. Lent. Sourd. Moqueur.La brume s’écarta, et Grec apparut.Il se tenait droit, son manteau noir flottant comme s’il respirait. Ses yeux verts brillaient dans l’ombre, et sa voix semblait venir de partout à la fois.— Vous pensiez vraiment pouvoir m’échapper ?Il souriait, d’un sourire calme et cruel à la fois.— Ce n’est que le commencement. Et regardez-vous… tremblants, perdus… Vous croyez connaître la peur ? Vous ne l’avez même pas encore rencontrée.Jacques voulut répondre, mais sa gorge était nouée. C’est Michael, le plus courageux du groupe, qui s’avança d’un pas.Ses yeux brillaient de colère et de larmes.— Commencemen

La nuit était tombée.Le ciel, d’un rouge profond, semblait brûler à l’horizon.Une lune écarlate montait lentement, versant sa lumière sanglante sur la clairière.Les sept enfants étaient rassemblés autour du feu sacré.Grec traçait lentement un grand cercle sur le sol avec de la poudre argentée, puis y grava des symboles anciens que personne ne connaissait.Chaque mot qu’il murmurait faisait trembler l’air, comme si la forêt entière retenait son souffle.— Ce soir, dit-il, nous allons unir vos âmes. Le lien que vous formerez vous protégera les uns les autres… mais aussi vous exposera à ceux qui vous traquent.Il leva les yeux vers la lune rouge.— Car la magie attire la magie — la lumière appelle toujours l’ombre.Les enfants échangèrent un regard silencieux.Même Thomas, affaibli, tenait sa pierre noire entre les mains, concentré.— Asseyez-vous dans le cercle, ordonna Grec.Ils obéirent.Le feu s’éleva, et la poudre sur le sol s’illumina d’un éclat blanc argenté.Grec planta son b

Chez les SorciersL’antre des sorciers était enterré sous une colline, éclairé par des torches vertes qui projetaient des ombres monstrueuses sur les murs de pierre.Marcelin, leur chef suprême, un vieil homme à la peau ridée comme une écorce brûlée, avançait d’un pas lent mais autoritaire.Ses yeux rouges brillaient comme deux braises.— Malick ! appela-t-il d’une voix glaciale.Son adjoint s’inclina immédiatement.— Oui Maître Marcelin.— As-tu fait ce que je t’ai ordonné ? demanda le vieux sorcier, les mains derrière le dos.Malick hocha la tête.— Oui Maître. Et mieux encore…J’ai ordonné aux loups noirs d’hurler dans la forêt.Ils penseront que nous sommes cachés là-bas.Un sourire se dessina sur les lèvres de Marcelin, un sourire qui n’avait rien d’humain.— Bien. Très bien…Alors notre plan peut commencer.Ils ne se doutent de rien.Les Sept Lunes… ne comprennent pas encore qu’ils ne sont que des enfants.Et un enfant, ça se manipule.Il leva la main, et les torches devinrent s

La grotte était froide.Trop froide pour un lieu où brûlaient des flammes noires.Marcelin avançait lentement, son bras arraché encore bandé d’un tissu sombre imprégné de magie pour empêcher l’hémorragie.Derrière lui, ses sorciers, blessés, haletants, marchaient à pas lourds.Certains boitaient.D’autres saignaient encore.Mais tous avaient la même expression :la rage d’avoir perdu.Marcelin tourna la tête vers eux.— Nous avons échoué… parce que nous n’étions pas prêts.— Les Sept Lunes ont réveillé un pouvoir ancien… bien plus ancien que nous.Il appuya sa main valide contre le mur rocheux.Une rune apparut, rouge sang.Le mur s’ouvrit.Une vague de chaleur noire jaillit.Les sorciers frémirent.— C’est elle… murmura l’un d’eux.--- La Déesse du Sang-NoirIls entrèrent dans la salle sacrée.Au centre, un bassin de liquide rouge pulsait, comme un cœur vivant.Autour, des colonnes de pierre brisées portaient des inscriptions interdites.Et là, au-dessus du bassin, une silhouette fé