3; Tu m'appartiens

Lana. 

Je me suis figée, à moitié nue, la chemise d'Adrian glissant le long de mes bras. Mon cœur s'est mis à battre à tout rompre. Pendant une seconde, aucun de nous n'a bougé.

Puis Adrian s'est placé devant moi, me protégeant avec cette même violence tranquille qui lui servait de seconde peau. « Reste ici », m'a-t-il dit d'une voix basse et posée. « Ne bouge pas. Pas d'un pouce. »

J'ai ouvert la bouche, mais il traversait déjà la pièce. Calme. Concentré. Comme s'il s'y attendait.

Un autre coup. Plus fort cette fois. « Ouvre cette putain de porte, Adrian ! » Une voix masculine, rauque et trop familière. Je ne pouvais pas la reconnaître, mais mon estomac se noua.

Adrian fouilla dans le tiroir à côté du lit et en sortit une chemise. Noire. Boutonnée jusqu'au cou. Il me jeta un regard. « Enfile ça. » Il lança une de ses chemises blanches impeccables vers le lit. « Et reste hors de vue. »

Il glissa quelque chose à l'arrière de sa ceinture. Un pistolet ? Un couteau ? Je ne voulais pas le savoir.

Je pris la chemise de mes doigts tremblants. Mes vêtements étaient éparpillés sur le sol, abandonnés dans notre presque-moment. Je passai le tissu par-dessus ma tête, essayant de calmer ma respiration.

La porte se referma derrière lui dans un clic.

Puis le silence.

Je restai assise là, les genoux serrés contre ma poitrine, tendant l'oreille. La chambre était trop propre. Trop calme. Je ne me sentais plus en sécurité. J'avais l'impression d'être dans un piège recouvert de draps de soie et parfumé d'une bonne eau de Cologne.

La curiosité l'a emporté. Je me suis glissée hors du lit et me suis approchée de son tiroir. Le premier contenait des montres. Des cravates. Des lunettes de soleil.

Deuxième tiroir : un pistolet.

Mon souffle s'est coupé.

Je l'ai touché. Du métal froid. Lourd. Réel.

Je ne savais pas si je m'en servirais. Contre lui ? Contre celui qui était dehors ? Contre moi-même, si cela s'avérait nécessaire ?

Un cri a déchiré l'appartement. Puis un fracas. Du verre qui se brise.

Je sursautai.

Puis... des coups de feu.

Deux coups. Un cri.

Puis... le silence.

Je me suis effondrée sur le sol, les mains sur les oreilles. Tout mon corps tremblait. Les battements de mon cœur résonnaient plus fort que tout le reste.

Quand la porte s'est rouverte, j'ai crié.

Adrian se tenait dans l'embrasure de la porte, le devant de sa chemise taché d'une éclaboussure rouge près du col. Ce n'était pas le sien. Son regard a balayé la pièce jusqu'à ce qu'il se pose sur moi.

Il a fermé la porte dans un léger clic.

« Il est parti », a-t-il dit.

Je fixai la tache rouge sur sa chemise. « Qu'est-ce que tu as fait ?

Il a penché la tête, comme si ma question le troublait. « Personne ne touche à ce qui m'appartient. »

Je ne bougeai pas. Je ne pouvais pas.

Il fit un pas lent vers moi. Puis un autre. Ses yeux étaient sombres et infinis.

« Tu étais en train de te déshabiller », murmura-t-il. « Finis. »

Je secouai la tête, le souffle coupé.

Il sourit, sombre et mortel. « Allez, chaton. »

Il portait toujours la chemise tachée de sang lorsqu'il s'est approché de moi, chaque pas délibéré. J'aurais dû avoir peur. J'aurais dû m'enfuir. Mais je ne pouvais pas bouger, pas avec la façon dont ses yeux me clouaient au lit comme un ordre.

« Enlève-la », répéta Adrian. Plus doucement cette fois. Un murmure fait de fumée et de menace.

Je me suis levée, les mains tremblantes, et j'ai déboutonné la chemise qu'il m'avait donnée. Le coton a glissé de mes épaules et est tombé sur le sol. Je n'avais plus froid. Je brûlais.

Adrian ne se précipita pas. Il ne m'avait même pas encore touchée. Il se contentait de me regarder, comme s'il voulait mémoriser chaque centimètre carré de ma peau. Il ouvrit la bouche comme s'il allait dire quelque chose, mais il ne dit rien. Au lieu de cela, il sortit le pistolet de sa ceinture et le posa délicatement sur la table de chevet.

Puis il s'est approché de moi.

Ses mains se glissèrent dans mes cheveux, me maintenant immobile tandis que sa bouche s'écrasait sur la mienne. Sans douceur. Sans hésitation. Juste un besoin brut, sans filtre. Il embrassait comme il se battait : possessif, impitoyable, dangereux. Et je le laissais faire.

J'ai gémi quand il a mordu ma lèvre inférieure, assez fort pour me faire mal. Mes jambes se sont dérobées, mais il m'a rattrapée, m'a soulevée comme si je ne pesais rien et m'a déposée sur le lit.

Puis il s'est mis sur moi.

Sa bouche a laissé une traînée de feu sur ma gorge, puis sur ma poitrine. Ses mains ont agrippé mes cuisses, les écartant pour s'installer entre elles.

« Tu ne peux pas prétendre que tu ne veux pas ça », m'a-t-il dit contre ma peau, d'une voix rauque. « Tu l'as supplié. »

« Je n'ai pas... »

Il a glissé deux doigts entre mes jambes et je me suis étouffée en finissant ma phrase.

« Tu es tellement mouillée pour moi », a-t-il grogné. « Même maintenant. Après ce que tu as entendu. Ce que j'ai fait. »

« Je devrais te détester », murmurai-je.

« Tu devrais », acquiesça-t-il en glissant ses doigts dans sa bouche. « Mais tu ne le fais pas. »

Sa langue suivit le chemin de ses doigts, lente et dévastatrice. Je haletai, me cambrant contre lui, les doigts emmêlés dans ses cheveux. Il me dévorait sans pitié. Il lécha, suça, tourna en rond avec une précision affolante jusqu'à ce que je me tortille, tremble, supplie...

« Adrian... s'il te plaît... »

Il s'est retiré juste au moment où je pensais que j'allais craquer. J'ai sangloté, agrippant les draps.

Il rampait sur moi, faisant glisser le bout de son sexe le long de ma fente, sans encore s'enfoncer. « Dis-le », murmura-t-il. « Dis que tu es à moi. »

« Je suis à toi », ai-je soufflé, envahie par la honte. « Je te déteste, mais je suis à toi. »

Il s'enfonça d'un seul coup.

Je criai, mi-douleur, mi-extase. Il ne me laissa pas le temps de m'adapter, se contentant de me pénétrer profondément et violemment, m'étirant jusqu'au bord de la raison. Je m'agrippai à lui, griffant son dos alors qu'il me pénétrait encore et encore, les yeux rivés sur les miens.

« Tu ne peux pas t'enfuir, grogna-t-il en agrippant ma mâchoire. Tu voulais un démon, chaton. Tu en as un. »

Et je me suis effondrée pour lui.

Là, sous l'homme qui venait peut-être de tuer quelqu'un en mon nom.

Les draps sont froids là où il m'a laissée.

Je remonte la couverture jusqu'à ma poitrine, mais la douleur entre mes cuisses ne s'apaise pas. Ce n'est pas seulement la brûlure. C'est la façon dont il m'a regardée juste avant, comme si j'étais déjà sienne. Comme si je l'étais depuis longtemps avant même d'avoir signé quoi que ce soit.

Mon nom figure sur un contrat.

Mon corps est dans son lit.

Mais je me sens comme une moins que rien.

De l'autre côté de la pièce, Adrian boutonne ses poignets comme si c'était un mardi comme les autres. Comme s'il ne venait pas de me dépouiller de tout ce qui me restait.

Je ne parle pas. Je ne sais pas comment faire. Ma voix ne sortirait pas, même si j'essayais.

La porte se referme derrière lui. Et je respire enfin.

Non pas parce que je vais bien.

Mais parce que je suis seule.

Les draps me semblent inconnus, froids et luxueux. Je n'ai pas ma place ici. Mon corps souffre encore de ce qu'il m'a fait, de la façon dont il m'a utilisée — et de la façon dont il l'a dit :

« Tu m'appartiens désormais. »

Je sors le contrat de la table de chevet. Ma signature me regarde, permanente et stupide. Ma poitrine se serre.

Ce n'est pas un mariage. C'est une vente.

Et je suis le produit.

Mon téléphone vibre faiblement sur le sol. Une barre. Un message.

Papa : J'espère que tu t'adaptes bien. Ne me fais pas honte.

Je l'appelle.

Il décroche en riant. « Il en a déjà fini avec toi ? »

Mon estomac se retourne. « Tu l'as vraiment fait. Tu m'as vendue. »

« À un homme plus riche que Dieu », répond-il. « Tu devrais être reconnaissante. Certaines filles paient pour vivre dans une maison comme celle-là. »

« Je ne suis pas n'importe quelle fille, je suis ta fille.

« Plus maintenant. »

Silence.

« Tu n'as été qu'un fardeau bavard depuis la mort de ta mère. Tu me coûtes plus que tu ne vaux. Adrian m'a proposé une solution. Je l'ai acceptée.

« Tu m'as vendue comme un foutu objet ! »

« Non, Lana. Je t'ai échangée comme un homme. »

Et voilà.

Tout ce temps, je pensais qu'il m'en voulait. Mais c'est pire que ça. Il ne m'a jamais vue. Juste une étiquette de prix.

J'essaie de parler, mais aucun son ne sort.

« Tu as signé les papiers », dit-il froidement. « Ce qui signifie que tu lui appartiens désormais. Alors rends-toi utile. »

Il raccroche.

Je fixe le mur. Il est élégant. Crème et or. Rideaux de velours, sol en marbre.

Une magnifique cage.

Ma gorge me brûle, mais je ne pleure pas.

Je reste allongée là, engourdie, à vif, mariée à un homme qui ne m'a pas achetée pour m'aimer.

Il m'a achetée pour me posséder.