La Fille non désirée

« Mademoiselle Anne, votre état est critique. Nous vous conseillons vivement d'informer votre famille et de vous faire admettre pour un traitement immédiat. »

« Franchement, vous ne passerez peut-être pas la nuit. »

Je suis restée assise sur la chaise en cuir de la clinique, mes doigts agrippant le rapport de diagnostic. Les termes médicaux dansaient devant mes yeux, mais leur signification spécifique n'avait plus d'importance.

Vingt-quatre heures. C'était tout ce qu'il me restait.

Je n'ai rien dit, j'ai juste esquissé un sourire faible.

Dehors, l'air de la nuit à Paris était glacial.

Je me suis glissée dans ma voiture et, les mains tremblantes, j'ai composé un numéro que je n'avais pas appelé depuis huit ans.

« Maman ? »

Il y avait un léger souffle sur l'autre ligne, suivi de dix secondes de silence.

« Anne ? » La voix de Sophie tremblait. « Oh mon Dieu... c'est toi ? C'est vraiment toi ? »

« C'est moi, Maman. »

« Huit ans... » Sa voix était épaisse de larmes. « Comment as-tu... Pourquoi... je pensais ne jamais plus avoir de nouvelles de toi. »

« Je... » Je ne savais pas quoi dire. Je ne lui avais pas parlé depuis qu'elle était partie, il y a huit ans, quand j'avais choisi mon père plutôt qu'elle.

Je me suis souvenue de Marco, me serrant dans ses bras, son corps secoué de sanglots, me suppliant de ne pas le laisser.

Mon père se tenait là, les yeux rouges, me regardant comme si son monde allait finir si je m'en allais.

Ils m'ont fait sentir qu'ils ne pouvaient pas vivre sans moi.

Mais maintenant, ma mère me manquait. J'avais juste besoin de lui parler.

Je suppose que c'est ce que la mort me fait.

« Est-ce que tout va bien ? Tu ne sembles pas... aller bien, » Sophie a immédiatement perçu qu'il y avait quelque chose qui n'allait pas.

En entendant sa voix, j'ai failli craquer. « J'avais juste... besoin d'entendre ta voix. »

« Chérie, dis-moi ce qui ne va pas. »

« Tu sembles... tellement faible, comme si tu étais malade. »

J'ai mordu ma lèvre. Je ne pouvais pas lui dire. Si elle savait que j'étais en train de mourir, elle abandonnerait tout et reviendrait ici. Cela ne ferait que lui apporter des ennuis, à elle et à son nouveau mari.

« Je vais bien. Je t'ai juste manquée. »

Je n'ai pas pu me résoudre à lui infliger la laideur de ma vie. Rien que l'entendre, cela me suffisait.

Bientôt, je ne pourrai plus l'entendre du tout.

Après avoir raccroché, j'ai conduit jusqu'au domaine des Moreau.

Vingt-quatre heures. C'était suffisant pour régler quelques affaires.

Une lumière éclatante s'est échappée des fenêtres de ce qu'ils appelaient maison, un endroit qui était devenu de plus en plus étranger pour moi.

Le majordome m'a accueillie à la porte. « Mademoiselle Anne. Diego Moreau est dans le bureau. M. Marco et Mademoiselle Catherine sont au stand de tir. »

« Le stand de tir ? » J'ai froncé les sourcils. Marco s'occupait habituellement des affaires à cette heure-là.

« Oui. Il apprend à Mademoiselle Catherine à tirer. »

Il ne m'a jamais appris.

Je me suis souvenue de lui avoir demandé quand j'avais dix-huit ans si je pouvais apprendre à tirer.

Il avait fait un geste désinvolte et avait dit : « Laisse ça aux hommes. Ce n'est pas pour une princesse. » J'avais obéi et n'avais jamais reposé la question.

Maintenant, cependant, j'étais curieuse de voir comment il enseignait à Catherine.

En m'approchant du stand de tir, j'ai entendu le bruit des tirs et le rire clair et lumineux de Catherine.

J'ai poussé la porte pour voir mon frère debout derrière Catherine, guidant ses mains sur le pistolet.

« Bien, juste comme ça, » la voix de Marco était étonnamment douce. « Détends tes épaules, vise et tire. »

Bang !

Catherine a frappé dans le mille et s'est retournée pour le serrer dans ses bras. « J'ai réussi ! »

« Tu es un naturel, » a souri Marco avec indulgence.

Je suis restée dans l'embrasure de la porte, me sentant comme une intruse. J'ai toussé, et c'est alors qu'ils m'ont remarquée.

« Anne. » Le ton de Marco n'était pas accueillant. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

« J'ai besoin de te parler. À propos de l'expédition d'armes. »

Il y a une semaine, j'avais entendu Marco crier au téléphone.

Le fournisseur d'armes de la famille avait annulé à la dernière minute, et il se précipitait pour trouver une nouvelle source.

En utilisant mes propres connexions, j'avais passé les sept derniers jours à tout organiser. Les armes, l'itinéraire, un meilleur prix, même le transport.

Avant de partir, je voulais régler une dernière chose pour la famille.

Mais le visage de Marco s'est assombri. « Je ne t'ai pas dit de ne pas te mêler de ça ? »

« Mais j'ai déjà contacté un fournisseur en Allemagne. Le prix est trois cent mille de moins que celui qu'on t'a proposé... »

« Assez ! » Marco a rugi. « Qu'est-ce que tu en sais ? Ce n'est pas ton rôle de t'en mêler ! »

Catherine, toujours pacifique, a posé une main douce sur le bras de Marco. « Marco, ne sois pas si dur. Anne a seulement essayé d'aider. »

Puis elle s'est tournée vers moi, ses yeux pleins de pitié. « Anne, tu as l'air épuisée. Tu devrais te reposer. Laisse Marco gérer les affaires de la famille. »

« Je vais bien, » ai-je dit, luttant contre un vertige soudain. « Marco, je veux juste faire quelque chose pour la famille. »

« Faire quoi ? » La voix de Marco était pleine d'impatience. « À quoi tu sers à part à causer des problèmes ? »

« Oh, Marco, » est intervenue Catherine, son sourire éclatant, « n'a-t-on pas toujours dit que le caveau familial était en mauvais état et avait besoin d'entretien ? Mais comme cela touche les secrets de famille, papa n'a jamais fait confiance à un étranger pour ce travail. Si Anne cherche quelque chose à faire... »

« Puisque tu as tellement de temps libre, va nettoyer le caveau familial, » a dit Marco, clairement satisfait de la suggestion. Il a ajouté : « C'est un lieu d'honneur. Une chance de communiquer avec nos ancêtres. »