CHAPITRE 4 — Ren

Le rapport du garde de la tour nord atterrit sur son bureau en fin de matinée, et Ren faillit ne pas y prêter attention — un simple compte-rendu de routine, comme il en recevait cent par semaine.

Sauf qu'une ligne, tout en bas, le fit s'arrêter net.

La scribe Ashby a demandé à consulter les registres de livraison, en sus de l'inventaire des armes. A pris des notes que je n'ai pas jugé utile de consigner en détail.

Il relut la phrase trois fois.

Un simple inventaire d'armes ne nécessitait pas de consulter les registres de livraison. Aucun scribe consciencieux n'aurait eu cette idée — sauf un scribe qui cherchait quelque chose de très précis, et qui savait exactement où chercher.

Ren posa le rapport, s'adossa à son fauteuil, et sentit quelque chose qui ressemblait presque à de l'admiration se glisser, contre sa volonté, entre l'inquiétude et l'agacement.

Elle enquête.

Cela n'aurait pas dû le surprendre. Ysaline avait toujours eu cet esprit-là, même enfant — cette façon de voir un mur et d'en chercher aussitôt la faille, cette patience redoutable pour assembler des fragments que personne d'autre n'aurait même remarqués. Il se souvenait d'elle à quatorze ans, démontant méthodiquement un mensonge de son propre père devant toute la maisonnée, avec trois phrases et un registre mal tenu comme seules armes.

Il se demanda, un instant, ce qu'elle avait trouvé dans ces registres de livraison. Puis il se demanda, avec un froid soudain qui n'avait rien à voir avec l'admiration, contre qui elle comptait s'en servir — et si ce quelqu'un faisait partie de sa propre garnison.

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Corentin Vale le trouva encore penché sur le rapport, une heure plus tard.

— Tu as l'air préoccupé, Commandant, dit-il en s'installant sans y être invité, cette familiarité de capitaine ambitieux qui n'avait jamais vraiment su où s'arrêtait le respect de la hiérarchie.

— Les affaires de la garnison, dit Ren, sans lever les yeux.

— On me dit que la nouvelle scribe fouine dans les registres de livraison de la tour nord. dit Corentin, d'un ton qu'il voulait léger et qui ne l'était pas tout à fait. Curieux, pour une simple tenue de comptes.

Ren releva la tête, lentement, et laissa peser sur Corentin un silence qu'il savait parfaitement calculé pour être inconfortable.

— Elle fait son travail, dit-il enfin. Est-ce que quelque chose dans ces registres t'inquiète particulièrement, Capitaine ?

Il avait posé la question d'un ton neutre, presque distrait. Mais il observa, avec cette attention qu'il réservait d'ordinaire aux ennemis sur un champ de bataille, la fraction de seconde où quelque chose se crispa dans la mâchoire de Corentin avant que le sourire ne revienne, trop vite, trop lisse.

— Absolument rien, Commandant. Simple curiosité.

Après son départ, Ren resta longtemps immobile, la certitude s'installant en lui comme une lame froide contre la nuque : Corentin avait réagi. Pas beaucoup. Mais assez.

Elle a trouvé quelque chose de réel, pensa-t-il. Et elle ne me le dira pas — pas tant qu'elle croit encore que je ne suis rien de plus qu'un obstacle à contourner.

Il aurait pu la convoquer, exiger des réponses avec toute l'autorité que lui conférait son rang. Une part de lui — la part la plus ancienne, la plus lasse, celle qui se souvenait d'un garçon abandonné une nuit sans un mot d'explication — en mourait d'envie.

Il ne le fit pas.

Parce qu'il avait compris, en la regardant lui tenir tête la veille avec cette langue affûtée et ce regard qui ne cillait pas, qu'exiger ne fonctionnerait jamais avec elle. Ysaline Verel ne se laissait pas commander. Elle se laissait, tout au plus, accompagner — et encore, seulement si elle décidait elle-même que c'était son idée.

Très bien, se dit-il, avec cette détermination froide qu'il appliquait d'ordinaire à ses batailles. Je ne la forcerai pas à parler. Je resterai simplement assez proche pour qu'elle n'ait jamais à affronter ce qu'elle trouvera, seule.

Il rouvrit son registre des affectations et, la plume à la main, entreprit de réorganiser une fois de plus le planning de la semaine — de sorte que chaque tâche confiée à Mademoiselle Ashby, désormais, passe d'abord entre ses propres mains à lui, sous un prétexte ou un autre.

Il ne se demanda même plus, cette fois, s'il agissait par stratégie ou par un besoin bien plus simple, bien plus vieux, de ne jamais la laisser affronter quoi que ce soit seule.

Les deux raisons, songea-t-il en scellant le document, revenaient de toute façon au même.