Chapitre 3 - Elowen

La liste des tâches arriva à l'aube, portée par un garçon d'écurie encore ensommeillé qui la lui glissa sous la porte comme s'il craignait de frapper.

Ysaline la lut deux fois avant d'y croire tout à fait.

*Inventaire complet des réserves d'armes de la tour nord. Recensement des registres de solde du dernier trimestre, à vérifier auprès du Commandant en personne, chaque après-midi. Transcription des rapports de patrouille, à remettre directement dans les quartiers du Commandant avant le couvre-feu.*

Trois tâches. Trois raisons parfaitement légitimes, sur le papier, de la garder à moins de vingt pas de lui du matin jusqu'au soir.

Elle posa la liste sur la table et resta un moment immobile, laissant la colère et quelque chose d'autre — quelque chose de plus dangereux, de plus chaud, qu'elle refusait de nommer — se disputer la place dans sa poitrine.

*Il joue avec moi.*

Elle avait passé dix ans à apprendre à lire les gens avant qu'ils ne la lisent, à repérer les intentions cachées sous les phrases polies, les registres truqués, les sourires qui mentaient. Ren n'était pas subtil, pas avec elle en tout cas — ou peut-être qu'il l'était, avec tout le monde sauf elle, et que c'était bien pire encore : il ne prenait même pas la peine de dissimuler.

*Très bien*, pensa-t-elle en repliant la liste avec un calme qu'elle était loin de ressentir. *S'il veut jouer à ce jeu-là, il va découvrir que je n'ai pas oublié comment on joue.*

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Elle se présenta à la tour nord une heure avant l'heure prévue — un détail que n'importe quel commandant méticuleux aurait dû prévoir, sauf que personne, jamais, n'anticipait qu'un simple scribe puisse arriver en avance simplement pour avoir le temps de tout observer avant d'être observée à son tour.

L'inventaire des réserves d'armes n'était qu'un prétexte, elle en était certaine. Mais un prétexte, entre de bonnes mains, pouvait devenir une arme.

Elle nota tout. Pas seulement les lances et les épées qu'on lui avait demandé de compter — mais les registres de livraison qui traînaient encore sur une table, les sceaux des fournisseurs, les dates. Un nom revint deux fois, dans une écriture qu'elle reconnaissait pour l'avoir déjà croisée ailleurs, dans un tout autre registre, dix ans plus tôt, sur un document que son père avait gardé caché dans le double-fond de son bureau. Elle n'en dit rien. Elle se contenta de le mémoriser, avec cette précision presque douloureuse qu'elle avait développée depuis l'enfance, cette capacité à retenir un détail comme on retient une lame contre soi, en attendant le bon moment pour la ressortir.

*Deux peuvent jouer à la surveillance*, songea-t-elle, presque amusée malgré elle. *Tu me gardes sous ta fenêtre, Commandant. Très bien. Je regarderai par la tienne.*

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L'après-midi, elle se présenta dans les quartiers de Ren avec les registres de solde sous le bras, et le trouva penché sur une carte du domaine, les manches retroussées, l'air de quelqu'un qui n'avait pas dormi suffisamment et qui refusait de l'admettre.

— Vous êtes en retard, dit-il sans lever les yeux, alors qu'elle arrivait précisément à l'heure.

— Je ne crois pas, Commandant, dit-elle d'une voix égale. Mais si votre montre est en avance, je peux comprendre la confusion.

Il releva enfin la tête, et quelque chose dans son regard — une surprise qu'il ne prit pas la peine de dissimuler entièrement — lui donna l'impression, fugace mais délicieuse, d'avoir marqué un point.

— Vous avez toujours cette langue-là ? demanda-t-il.

— Je ne sais pas de quelle langue vous parlez, Commandant. Je ne fais que répondre.

Un silence s'installa, chargé d'une tension qu'aucun des deux ne nomma. Il l'observait avec cette intensité tranquille qu'elle se souvenait avoir toujours trouvée insupportable, précisément parce qu'elle ne savait jamais si elle avait envie de fuir ce regard ou de s'y perdre entièrement.

— Posez les registres là, dit-il enfin, en désignant la table près de la fenêtre. Et asseyez-vous. Ceci risque de prendre du temps.

— Bien sûr, Commandant, dit-elle en s'installant, le visage impassible, alors qu'intérieurement elle repassait déjà le nom retrouvé dans les registres d'armes, cherchant comment l'utiliser sans se trahir.

Elle avait dix ans de silence à rattraper, un père à innocenter, et un homme en face d'elle qui, elle le comprenait maintenant avec une clarté presque effrayante, n'avait pas la moindre intention de la laisser mener cette bataille seule — qu'elle le veuille ou non.

*Très bien*, pensa-t-elle encore, en trempant sa plume. *Voyons qui, de nous deux, cédera le premier.*