Autorisation non requise

Point de vue de Leah

Sa voix résonnait encore dans ma tête longtemps après que les portes de la salle du conseil se furent refermées, après que la dernière lueur du feu eut disparu derrière le trône des anciens, après que le poids de tant de regards eut enfin quitté mon dos. « Tu es libre », avait-il dit, d'un ton mesuré et délibéré, « mais tu es toujours à moi » — une contradiction enveloppée dans un ordre, prononcée sans affection, sans aucun sentiment d'excuse, mais avec une finalité calme et autoritaire qui me donnait la chair de poule, alors même que quelque chose de bien plus dangereux bouillonnait dans mon sang.

Il s'était tenu devant eux tous – les anciens, les bêtas, les exécuteurs et les guerriers – et avait déclaré ma survie non pas comme une justification, ni comme une excuse, mais comme un avertissement, comme si m'épargner n'était pas un geste de miséricorde, mais un acte stratégique, un calcul destiné à contenir ce que j'étais devenu. Et même s'il ne m'avait pas touché, s'il ne m'avait pas regardé comme avant, comme un homme qui lutte contre le destin, les dents serrées et le souffle court, je l'avais senti : ce lien ténu entre nous, tendu et réticent, qui palpitait encore là où notre lien avait autrefois brûlé comme un feu de forêt.

De retour dans la hutte du guérisseur, sous une couverture qui sentait plus les herbes que la maison, je m'allongeai dans le silence qui suivait les hommes comme Kyle Lancaster, celui qui ne se contentait pas de remplir une pièce, mais s'infiltrait dans les murs et faisait douter tout ce qui se trouvait à l'intérieur. Je fermai les yeux, mais le repos ne vint pas. Au lieu de cela, je dérivai dans quelque chose de plus lourd que le sommeil et de plus vif que les rêves, où le souffle et la mémoire s'estompaient et où les sensations revenaient sans permission.

Dans le brouillard d'une conscience à peine éveillée, je sentis une main effleurer l'intérieur de ma cuisse, rugueuse et calleuse, familière au point de faire battre mon cœur à tout rompre. Une voix a murmuré mon nom contre ma gorge, pas douce et tendre, mais grave, sombre et possessive. J'aurais dû m'éloigner. J'aurais dû ouvrir les yeux et briser le charme. Mais au lieu de cela, je me suis cambrée vers son poids fantomatique, ayant besoin de sa chaleur, même si elle était imaginaire, même si cela signifiait que j'étais toujours sienne de toutes les manières qui comptaient le plus et qui avaient le moins de sens.

Quand je me suis réveillée, je transpirais sous les couvertures, mon souffle était saccadé, mes jambes tremblaient, ma main agrippait les draps avec force et ma chatte était toute mouillée, dégoulinante, et je ne me souciais pas de l'examiner. Je sentais alors le lien, non pas comme un réconfort, ni comme la promesse silencieuse qu'il avait été autrefois, mais comme une marque, faible et cruelle, qui brillait sur la peau où sa marque avait autrefois brûlé avec détermination et fierté. Il n'y avait plus aucune fierté désormais. Seulement un écho. Seulement de la honte.

Et pourtant, je me levai avec les premiers rayons de l'aube comme si j'avais tout à fait le droit de marcher sur ce territoire.

Je m'habillai sans cérémonie, choisissant à nouveau le noir, non pas parce que je voulais faire mon deuil, et certainement pas pour intimider, mais parce que le noir était propre, définitif et peu engageant, la couleur de ceux qui avaient appris à porter leur propre rage comme un bouclier. Lorsque je sortis dans la pâle lumière du matin, l'air froid enveloppa mes mains nues avec la morsure du gel matinal, mais je ne broncha pas. Après tout, la douleur n'était qu'une autre forme de familiarité dans cet endroit.

Les gardes qui montaient la garde devant la hutte du guérisseur se redressèrent lorsqu'ils me virent, mais aucun ne dit mot, et je ne pris pas la peine de les saluer. Leur déférence n'était pas méritée, et leur malaise ne valait pas la peine d'être apaisé.

Qu'ils regardent. Qu'ils se posent des questions.

La cour s'étendait devant moi, encore humide de givre fondant, l'air chargé de l'odeur métallique de l'acier et de la sueur. J'entendis les bruits caractéristiques des combats d'entraînement - des grognements aigus, le cliquetis des lames, des instructions aboyées - et sans réfléchir, mes pieds se dirigèrent vers le cercle d'entraînement, attirés non par la curiosité, mais par quelque chose de plus froid, de plus stable. Un but, peut-être. Ou de la défiance.

Au début, les guerriers ne me remarquèrent pas, trop absorbés par leurs exercices et leur bravade, tous torse nu et en sueur, leurs lames fendant l'air tandis qu'ils se déplaçaient comme des bêtes qui ne comprenaient pas encore leur propre faim. Mais l'un d'eux me remarqua. Puis un autre. Et bientôt, le bruit se transforma en un silence inquiétant tandis qu'une vague parcourait le groupe - pas de peur, pas encore, mais d'incertitude, de la question tacite : « Pourquoi est-elle ici ?

Je ne m'arrêtai pas au bord. J'entrai dans le cercle.

Et je continuai d'avancer.

Lorsque j'atteignis le râtelier d'armes, je ne m'arrêtai pas pour demander. Je choisis simplement une lame, une épée courte, propre et bien équilibrée, dont la poignée s'adaptait à ma paume comme un souvenir longtemps oublié, puis je me tournai vers eux. Je pouvais sentir leur hésitation, les murmures qui s'amplifiaient sous leur souffle, et je pouvais goûter la tension, amère et électrique.

« J'ai entendu dire que vous vous entraîniez tous pour protéger cette meute », ai-je dit d'une voix claire, calme et suffisamment forte pour être entendue, sans pour autant élever le ton. « Ce qui signifie que vous vous entraînez pour le protéger. » J'ai fait un signe de tête en direction de l'enceinte de l'Alpha, sans toutefois prononcer son nom.

« C'est drôle », ajoutai-je en soulevant l'épée pour en tester le poids, « parce que la seule personne qui a versé son sang pour cette meute au cours des trois dernières semaines... c'est moi. »

L'un des mâles, un brute de grand gabarit aux épaules larges et à la joue balafrée, éclata d'un rire rauque, destiné à provoquer plutôt qu'à amuser.

« Tu comptes nous apprendre à faire la révérence, Luna ? » demanda-t-il d'un ton traînant.

Je souris, lentement et d'un air narquois. « Non », répondis-je en retournant la lame dans ma main avec une grâce qui attira plus d'un regard. « Je vais vous apprendre à ne pas mourir. »

Sur ces mots, je jetai l'épée à ses pieds, la lame frappant le sol avec un bruit sourd et satisfaisant. « Ramasse-la », dis-je d'un ton provocateur, mais velouté. « Voyons si tu en es capable. »