La femme qu'il a détruite

CHAPITRE 2JadeNoah me serre contre lui, et je sais que je suis en sécurité. C'est une certitude viscérale, primitive, qui ne passe pas par le cerveau mais par la peau, par les os, par ce frisson silencieux qui traverse mon corps quand ses bras m'enveloppent. Il dort encore, je le sais à sa respiration lente, au poids de son corps contre le mien, à cette façon qu'il a de me tenir comme si je pouvais disparaître. Il fait cela toutes les nuits. Il ne s'en rend même pas compte. C'est un réflexe, un besoin, une possession douce qui ne me pèse pas.Je reste immobile pour ne pas briser l'instant.Les premiers rayons du jour filtrent à travers les rideaux, dorés, tremblants, caressant le sol en marbre de notre chambre. La pièce est immense, haute de plafond, ornée de moulures anciennes et de miroirs qui reflètent la lumière. Un lustre en cristal pend au-dessus du lit, scintillant doucement. Les murs sont tendus de soie grège, les meubles sont signés, les tapis viennent de Perse. Tout ici re

CHAPITRE 4ÉléonoreMon frère ne voit rien. C'est sa faiblesse. Il regarde le monde à travers ses dossiers, ses bilans, ses stratégies de conquête, et il ne voit jamais ce qui se trame sous son propre toit. Il croit que l'empire Dumas est invincible parce qu'il est dirigé par des hommes de fer et des chiffres implacables. Il ignore que les véritables dangers ne viennent pas des concurrents ou des marchés. Ils viennent de l'intérieur. Ils viennent des sourires trop doux, des silences trop sages, des présences trop discrètes.Ariana.Je suis penchée sur mon bureau depuis trois heures du matin, les yeux brûlants, les doigts tachés d'encre, entourée de relevés bancaires et de photocopies de contrats. La lampe projette une lumière crue sur les documents éparpillés devant moi. Le reste du manoir dort. Mon père, dans son aile, avec ses secrets et ses silences. Noah, dans sa propre demeure, avec Jade, insouciant. Ariana, dans sa chambre, avec ses mensonges.J'ai commencé à fouiller par hasard

CHAPITRE 6ArianaÉléonore a fouillé mon bureau. Je le sais. Je le sens. Elle a laissé des traces infimes, un tiroir mal refermé, un dossier déplacé de quelques centimètres, une sensation de violation qui flotte dans l'air de la pièce. Elle croit que je ne remarquerai rien. Elle me sous-estime. Tout le monde me sous-estime. C'est ma force. Depuis quinze ans, je joue la même partition, et personne n'a jamais entendu la fausse note. L'orpheline silencieuse, la protégée reconnaissante, la jeune femme effacée qui baisse les yeux et sourit doucement. Un rôle parfait, poli par les années, rodé jusqu'à l'invisible. Mais sous le masque, il y a autre chose. Il y a la rage. Il y a l'intelligence. Il y a une volonté de fer que ni Charles, ni Noah, ni personne dans cette famille n'a jamais pris la peine de mesurer.Je suis dans ma chambre, debout devant la fenêtre, les rideaux tirés, le regard perdu dans l'obscurité du parc. La nuit est profonde, silencieuse, à peine troublée par le vent qui agit

CHAPITRE 8ArianaElle est tombée. L'eau l'a emportée. Le corps a disparu en quelques secondes, avalé par le courant furieux, roulé vers l'aval, vers les rochers, vers la mort. Je reste immobile sur le pont, les jambes écartées, la respiration courte, la barre de fer encore serrée dans mon poing. Le silence retombe, à peine troublé par le rugissement continu de la rivière. Tout est fini. Tout commence.Je respire. Lentement, profondément. L'air froid emplit mes poumons, calme les battements affolés de mon cœur. Mes mains tremblent maintenant, secouées d'un spasme que je ne contrôle pas. La peur rétrospective, le contrecoup de l'adrénaline, le vertige de l'irréversible. Je viens de tuer quelqu'un. Je viens de tuer Éléonore Dumas, la fille de mon bienfaiteur, la sœur de l'homme que j'aime. Je devrais hurler, vomir, m'effondrer. Mais je ne fais rien de tout cela. Je reste debout. Je respire. Et je passe à l'étape suivante.Je me force à regarder la scène avec les yeux de ceux qui vont la

CHAPITRE 10JadeLa salle d'interrogatoire est grise. Les murs sont gris, la table est grise, les chaises sont grises. Même la lumière est grise, une lumière crue de néons qui vibre imperceptiblement et qui donne mal à la tête. Je suis assise sur une chaise dure, les mains posées à plat sur la table, les yeux fixés sur le gobelet d'eau tiède que personne n'a touché. En face de moi, deux policiers. Un homme, une femme. L'homme parle, la femme observe. Elle prend des notes, lève parfois les yeux, me jauge. Leurs visages sont fermés, professionnels, impénétrables.— Où étiez-vous ce matin, madame Dumas ?La question tourne en boucle depuis des heures. Variée, répétée, reformulée. Un supplice chinois. Un piège qui se referme.— Chez moi. Je dormais.— Vers quelle heure vous êtes-vous levée ?— Je ne sais pas. Tôt. Avant l'aube.— Pourquoi ?J'hésite. Ma gorge est sèche, ma langue est lourde. Je sais que ma réponse va m'enfoncer. Je sais que la vérité va me condamner. Mais je ne sais pas m