Dr Laurent

Elisabeth rentra chez elle avec le latte encore chaud entre les mains, la tasse en carton diffusant une vapeur vanillée qui se mêlait à l’air frais de l’après-midi. La rue Maple Lane était toujours aussi tranquille, les feuilles d’automne craquant sous ses pas comme des promesses brisées. Elle poussa la porte d’entrée, posa son manteau sur le crochet près du hall, et se dirigea directement vers le bureau improvisé qu’elle avait installé dans la petite pièce du rez-de-chaussée une table en bois clair, son ordinateur portable, une pile de livres de référence en vietnamien et en anglais, et une lampe de bureau qui projetait une lumière chaude et concentrée.

La maison était silencieuse, presque trop. Pas de bruits de voisins bruyants comme à Boston, pas de klaxons lointains ou de sirènes hurlantes. Juste le tic-tac discret d’une horloge murale qu’ils avaient achetée dans une brocanteur local. Elisabeth s’assit, ouvrit son ordinateur, et se plongea dans son travail. Elle était traductrice freelance, spécialisée dans les documents légaux et littéraires du vietnamien vers l’anglais contrats pour des entreprises internationales, poèmes d’auteurs diasporiques, essais sur l’histoire post-coloniale. Aujourd’hui, c’était un rapport sur les droits des migrants pour une ONG. Les mots dansaient sur l’écran, familiers et exigeants, et pour la première fois depuis le déménagement, elle se sentit ancrée. Le travail l’absorbait, effaçant temporairement les échos de la matinée : la dispute avec James, la porte refermée un peu trop fort, les murmures des trois femmes dans la salle d’attente.

La journée fila à une vitesse surprenante. Les heures s’enchaînèrent : un paragraphe traduit, une note de bas de page vérifiée, un e-mail envoyé à son client pour une clarification. À un moment, son téléphone vibra un message de Claire, la réceptionniste : « Madame Hartley, votre fiche a été examinée. Le Dr Laurent propose plusieurs créneaux pour une première séance de couple. Demain matin à 10h ? Répondez pour confirmer. » Elisabeth fixa l’écran un instant, le cœur battant. Demain ? Si tôt ? Elle tapa un rapide « Oui, merci. » avant de retourner à son écran. Pas le temps de ruminer. Le travail était son refuge, un filet de sécurité contre les incertitudes du mariage.

Le soir tomba comme un rideau lourd, le ciel virant au violet profond. Elisabeth leva les yeux de son ordinateur : 18h45. James rentrerait bientôt ou du moins, elle l’espérait. Malgré la dispute, elle ne pouvait pas imaginer le laisser rentrer dans une maison vide et froide. Elle se leva, étira ses épaules endolories, et se dirigea vers la cuisine. Un repas rapide, se dit-elle. Pas de grande cuisine ce soir juste quelque chose de simple, réconfortant. Elle fouilla dans le frigo : des pâtes, une sauce tomate maison qu’elle avait préparée le week-end précédent, du parmesan râpé, une salade verte. Elle mit l’eau à bouillir, versa la sauce dans une poêle, et ajouta une pincée de basilic séché. L’odeur familière emplit la pièce, chassant un peu la tension accumulée.

James rentra à 19h15, la clé tournant dans la serrure avec un clic fatigué. Il posa sa sacoche près de la porte, enleva ses chaussures un rituel qu’il avait adopté depuis Boston pour ne pas salir le sol et entra dans la cuisine. Ses cheveux étaient en bataille, sa chemise légèrement froissée, mais ses yeux noisette s’illuminèrent en la voyant.

« Ça sent bon ici. »

Elisabeth remua la sauce sans se retourner. « Pâtes à la tomate. Simple, mais ça remplit l’estomac. »

Il s’approcha, hésitant, et posa une main sur son épaule. Elle ne se raidit pas, mais ne se tourna pas non plus.

« Liz… pour ce matin, je suis désolé. J’étais stressé pour le boulot. Premier jour et tout. »

Elle hocha la tête, versa les pâtes dans l’eau bouillante. « Moi aussi. Allons manger. »

Ils s’assirent à la table de la salle à manger encore entourée de cartons à moitié déballés et mangèrent en silence au début. Les fourchettes cliquetaient contre les assiettes, un bruit amplifié par le calme de la maison. Puis Elisabeth posa sa fourchette.

« J’ai été en ville aujourd’hui. Au cabinet du Dr Laurent. »

James leva les yeux, intéressé. « Ah ouais ? Comment c’était ? »

Elle raconta : l’adresse sur Main Street, la salle d’attente cosy avec sa fontaine murmurante, la réceptionniste nommée Claire. « Ils ne fixent pas de rendez-vous direct. Il faut remplir une fiche d’abord des questions sur nous, notre relation, nos… problèmes. J’ai rempli la mienne sur place. C’était bizarre, un peu intrusif, mais pas trop. Des trucs comme la fréquence des disputes, la satisfaction globale. Et pour l’intimité… »