Chapitre 6

Chapitre 6

Vaelen

La porte de la chambre se referme dans un souffle, et je reste là, immobile, le dos collé au bois froid. Mes poings sont serrés si fort que mes ongles laissent des demi-lunes rouges dans mes paumes. La douleur est bonne. La douleur me rappelle que je suis encore vivant, alors qu’à l'intérieur, tout s’effondre.

Lyséa est de l’autre côté. Ma femme qui n’est pas ma femme. La mère de mon fils qui n’est pas sa mère. Et je viens de la voir s’effondrer.

Elle n’a pas crié. Elle n’a pas pleuré devant moi, pas vraiment. Elle a juste… vacillé. Comme un arbre qu’on abat en silence, qui tombe sans bruit dans la forêt, et que personne n’entend. Mais moi, j’ai entendu. J’ai entendu chaque fibre de son être se briser sous le poids de la vérité. Et je n’ai rien pu faire. Je n’ai rien dit. Je me suis justifié, froidement, comme un avocat qui plaide une cause qu’il sait perdue d’avance.

« C’était pour la protéger du Cartel de l’Est. »

La phrase résonne encore dans ma bouche, amère, hypocrite, même à mes propres oreilles. Pour la protéger. Trois ans de mensonges, et j’ose prononcer ces mots. Trois ans à lui faire croire qu’elle était mon épouse, qu’Ayden était son fils, que cette maison était la sienne. Et je viens de lui dire que c’était pour son bien.

Je descends l’escalier, mes pas résonnent sous les voûtes de marbre, et le bruit claque contre les murs comme une insulte. La demeure est trop grande, trop vide, trop somptueuse. Lyséa la remplissait de sa présence, de ses rires, de ses bouquets de fleurs fraîches posés sur chaque console. Sans elle, les pièces se vident, se refroidissent, deviennent ce qu’elles ont toujours été : un musée, une vitrine, un tombeau doré.

Le bureau m’attend au bout du couloir. J’entre, et l’odeur du cuir et du papier ancien m’enveloppe comme une étreinte familière. Je m’assieds dans mon fauteuil, mais je ne peux pas rester en place. Mes jambes me brûlent, mon cœur tambourine, et je me lève aussitôt pour arpenter la pièce, longeant la bibliothèque, effleurant les reliures de cuir du bout des doigts. J’ai besoin de bouger. J’ai besoin de fuir ma propre peau.

Le Cartel de l’Est.

Je pense à eux, à ces ombres qui rodent depuis des années autour de mon empire. Des prédateurs, des charognards, des hommes sans visage qui n’hésiteraient pas à s’attaquer à Lyséa si ils savaient ce qu’elle représente pour moi. Seraphina a failli mourir à cause d’eux. Elle a dû disparaître, s’exiler, renoncer à son fils pour rester en vie. Je ne pouvais pas infliger le même sort à Lyséa. Je ne pouvais pas.

Alors j’ai menti.

Je me suis convaincu que c’était la bonne décision. Que l’ignorance la protégerait. Que tant qu’elle ne saurait pas, elle serait en sécurité. Et moi, je pourrais la garder, la regarder vivre, l’aimer en silence, sans jamais avoir à lui avouer que tout, dans notre histoire, reposait sur du vent.

Mais elle a découvert la vérité. Et maintenant, elle s’effondre, là-haut, dans notre chambre, et je ne peux rien faire.

Je m’arrête devant la fenêtre et regarde les jardins détrempés. La pluie a cessé, mais le ciel reste bas, chargé de nuages gris qui ressemblent à des cendres. Les arbres nus se découpent en dentelle noire sur l’horizon, et quelque part, un oiseau chante, indifférent au drame qui se joue dans ces murs. La nature continue, implacable, tandis que mon monde se désagrège.

« Je ne te laisserai pas partir. Pas comme ça. Pas avant que tu comprennes. »

Les mots que j’ai prononcés avant de quitter la chambre résonnent encore sur mes lèvres. Des mots de propriétaire, de maître, d’homme qui croit pouvoir tout contrôler. Mais je ne contrôle rien. Je n’ai jamais rien contrôlé, pas vraiment. Lyséa m’a échappé dès le premier jour, dès ce vernissage à Vienne, quand elle m’a regardé avec ses yeux couleur d’orage et m’a dit que mes goûts artistiques étaient lamentables. À cet instant, j’ai perdu toute ma superbe, toute ma maîtrise. Je suis devenu un homme ordinaire, vulnérable, amoureux.

Et je n’ai pas su le lui dire.

Je retourne m’asseoir, cette fois, et je pose mes coudes sur le bureau d’ébène. Mes doigts tambourinent sur le bois, un tic nerveux que je n’arrive pas à réprimer. Devant moi, le document scellé d’or luit sous la lampe, et je détourne les yeux, incapable de supporter son éclat. Chaque fois que je le regarde, je revois le visage de Lyséa quand elle l’a découvert. La stupeur, l’incrédulité, puis cette lueur froide qui est venue éteindre la flamme dans ses prunelles.

Elle ne me regardera plus jamais comme avant.

Cette certitude m’écrase la poitrine, et je sens ma gorge se serrer. Je ne pleure pas. Je ne pleure jamais. Mais mes yeux brûlent, et je cligne plusieurs fois pour chasser cette humidité importune. Je suis Vaelen Drakhar, héritier d’un empire, maître du monde aux yeux de ceux qui ne me connaissent pas. Et pourtant, je suis là, seul dans mon bureau, à trembler comme un enfant qui a perdu son jouet le plus précieux.

Un bruit derrière la porte me tire de mes pensées.

Je relève la tête, le cœur soudain alerte. Des pas, légers, hésitants. Puis la porte s’ouvre, et Lyséa apparaît dans l’encadrement.

Elle est debout, mais à peine. Son visage est ruisselant de larmes, ses yeux rouges, ses joues marbrées de plaques roses. Ses cheveux, encore humides de la pluie, retombent en mèches éparses sur ses épaules, et sa robe de chambre en soie blanche tremble comme une voile dans le vent. Elle est magnifique, même brisée. Surtout brisée. Cette fragilité qu’elle n’a jamais montrée, qu’elle a toujours dissimulée derrière son sourire et sa dignité, éclate aujourd’hui au grand jour, et c’est plus bouleversant que toutes ses forces.

Elle me regarde, et ses yeux sont deux lacs dévastés, vidés de leur substance, où ne flotte plus que l’épave de ce que nous étions.

— Tu as menti, dit-elle, et sa voix est un murmure cassé, un filet d’eau qui coule sur du verre brisé. Tu as menti tous les jours, toutes les nuits, à chaque fois que tu m’as regardée. Tu as menti en m’épousant, en me faisant croire qu’Ayden était mon fils, en me laissant donner mon cœur à un fantôme.

— Lyséa…

— Ne m’appelle pas comme ça. Pas ce soir. Pas après ce que tu m’as fait.

Elle avance dans la pièce, et ses pieds nus crissent sur le parquet. Chaque pas est un effort, une victoire sur ses jambes qui flageolent. Elle s’arrête devant le bureau, à quelques mètres de moi, et pose ses mains à plat sur le bois d’ébène. Ses doigts sont blancs, si blancs, comme si tout le sang avait déserté son corps pour se réfugier quelque part au fond de son cœur éclaté.

— Pourquoi ? demande-t-elle. Pourquoi moi ? Pourquoi ne pas m’avoir dit la vérité dès le début ? Pourquoi m’avoir fait vivre ce mensonge ?

— Parce que je savais que tu partirais.

Ma voix est calme, trop calme. La voix que je prends en réunion, quand il faut annoncer des décisions impopulaires. La voix du magnat, celle qui ne tremble jamais. Mais à l’intérieur, tout vibre, tout se déchire, et j’ai l’impression qu’on m’arrache les organes un à un.

— Tu aurais dû me laisser partir, dit-elle. Tu aurais dû me dire la vérité et me laisser choisir. Ce n’est pas de l’amour, Vaelen. Ce n’est pas de la protection. C’est de l’enfermement.

— Le Cartel de l’Est…

— Je me fiche du Cartel de l’Est !

Son poing frappe le bureau, et le bruit sec résonne dans la pièce comme un coup de feu. Elle se redresse, les yeux flamboyants, et pour la première fois, je vois autre chose que de la tristesse dans son regard. De la colère. Une colère froide, blanche, qui la transforme. Elle n’est plus la femme fragile qui pleurait dans les jardins. Elle est une guerrière, une reine déchue qui se rappelle soudain qu’elle porte du sang de combattants.

— Tu m’as volé trois ans de ma vie, Vaelen. Trois ans à jouer un rôle sans le savoir. À être une marionnette. À aimer un enfant qui n’est pas le mien, à partager le lit d’un homme qui n’est pas mon mari, à habiter une maison qui n’a jamais été la mienne. Et tu oses me parler de protection ?

— Je t’aimais, Lyséa. Je t’aime encore.

— L’amour ne se construit pas sur des mensonges.

Elle recule d’un pas, puis d’un autre, et ses mains quittent le bureau, viennent se croiser sur sa poitrine comme pour protéger son cœur. Ses larmes ont cessé de couler, et ses yeux sont secs, brûlants, fixés sur moi avec une intensité qui me cloue sur place.

— Je vais partir, dit-elle. Je ne sais pas encore où, ni comment, mais je vais partir. Tu ne me verras plus. Tu ne me retrouveras pas.

— Lyséa, je t’en supplie…

— Ne me supplie pas. Cela ne te ressemble pas. Et cela ne changera rien.

Elle fait volte-face, sa robe de chambre virevolte, et je vois ses épaules trembler. Elle va franchir la porte, sortir de mon bureau, sortir de ma vie. Et je ne pourrai rien faire pour l’en empêcher, parce qu’elle a raison : je n’ai aucun droit sur elle. Je n’ai jamais eu aucun droit sur elle.

— Une dernière chose, dis-je en me levant brusquement.

Elle s’arrête, sans se retourner. Son dos est une muraille, droite, inflexible.

— Le Cartel de l’Est, repris-je, ils ne sont pas une menace virtuelle. Ce sont des hommes réels, dangereux, qui n’hésitent pas à s’attaquer aux femmes et aux enfants pour atteindre leurs cibles. Seraphina a failli y passer. Si tu quittes cette maison, si tu disparais, tu deviens une cible. Une cible sans protection.

Elle se retourne, et son regard est une lame.

— Alors protège-moi, Vaelen. Protège-moi avec la vérité, pas avec des murs. Protège-moi en me donnant les armes pour me défendre, pas en me gardant prisonnière dans un mensonge doré.

— Je ne peux pas te donner les détails. C’est trop dangereux.

— Alors laisse-moi partir.

Elle pousse la porte, et la lumière du couloir l’enveloppe comme un linceul. Je la regarde s’éloigner, ses pieds nus sur le parquet, sa silhouette qui rétrécit au bout du corridor. Elle ne se retourne pas. Elle ne se retournera pas. Elle a dit ce qu’elle avait à dire, et maintenant elle s’en va.

Je reste planté au milieu du bureau, les bras ballants, le cœur en lambeaux, et j’écoute le silence retomber sur la pièce comme une chape de plomb.

Elle s’effondre là-haut, je le sais. Ses larmes coulent sans que je les voie, ses sanglots étouffés par l’oreiller sur lequel elle a tant de fois posé sa tête contre la mienne. Et moi, je ne peux rien faire. Je ne peux pas monter, je ne peux pas la prendre dans mes bras, je ne peux pas effacer ce que j’ai fait.

Alors je reste là, dans mon bureau, à fixer la porte ouverte, à espérer qu’elle revienne, à savoir qu’elle ne reviendra pas.

Le Cartel de l’Est n’est qu’une excuse.

La vérité, c’est que j’ai eu peur. Peur de la perdre. Et cette peur m’a transformé en lâche.