Le play boy que personne n'a réussir à aimer

Chapitre 1

Noreya

La pluie fouette les vitres du cabinet notarial avec une violence contenue, comme si le ciel lui-même cherchait à me mettre en garde. Je garde les mains croisées sur mes genoux, le dos droit, les épaules légèrement en arrière. L'air sent le papier ancien, la cire d'abeille et ce parfum particulier de poussière noble qui imprègne les études de famille.

Le notaire ajuste ses lunettes cerclées d'or et prononce ce nom avec une lenteur cérémonieuse qui me donne envie de lui arracher son stylo des mains.

— Conformément aux dernières volontés de monsieur et madame Delacourt, la tutelle de leur fille Léana, treize ans, sera exercée conjointement par vous, mademoiselle Noreya Valenne, et par monsieur Zeyron Althéos.

Le nom claque dans l'air confiné comme une détonation sourde. Zeyron Althéos. L'homme dont les frasques alimentent les chroniques people, celui qu'on voit descendre de ses voitures de sport aux côtés de mannequins interchangeables, le col de chemise ouvert sur une peau bronzée. Le propriétaire de casinos qui brillent dans la nuit comme des promesses vénéneuses, de palaces où des fortunes se font et se défont entre deux coupes de champagne.

— C'est une plaisanterie, dis-je d'une voix qui ne tremble pas.

Le notaire tripote le sous-main en cuir devant lui, mal à l'aise.

— Je vous assure, mademoiselle Valenne, que cette disposition a été mûrement réfléchie par les défunts. Vous étiez la meilleure amie de madame Delacourt. Et monsieur Althéos était le confident de monsieur Delacourt. Ils souhaitaient que Léana soit entourée de personnes représentant des facettes complémentaires de leur vie.

— Complémentaires ? Ma voix monte d'un cran. Vous voulez dire que ce playboy notoire est supposé élever une adolescente traumatisée ? Une enfant qui vient de perdre ses deux parents et qui a besoin de stabilité, de repères solides ?

Je n'ai pas terminé ma phrase que la lourde porte s'ouvre derrière moi. L'air se déplace différemment. Un parfum m'atteint, boisé et épicé, mêlé à l'odeur de la pluie sur un manteau de cachemire.

— Je vous en prie, mademoiselle Valenne, ne vous privez pas de continuer, dit une voix grave derrière mon épaule. J'ai toujours rêvé d'entendre ma nécrologie de mon vivant.

Je pivote lentement. Il se tient dans l'embrasure de la porte, une main glissée dans la poche de son pantalon anthracite. Son costume est coupé avec une précision qui hurle la richesse, le tissu sombre épousant des épaules larges et une taille étroite. Sa chemise blanche est ouverte au col, et sur sa peau mate, je distingue la chaîne discrète d'un collier en or. Ses cheveux bruns, alourdis par l'humidité, retombent en boucles indisciplinées, et ses yeux, d'un vert si profond qu'ils en paraissent irréels, sont fixés sur moi avec une intensité qui me donne envie de détourner le regard. Mais je soutiens son examen sans ciller.

Il est beau, bien sûr. C'est la première pensée qui me traverse l'esprit, et je la déteste immédiatement. Non pas d'une beauté rassurante, mais de cette beauté dangereuse qui promet des nuits sans sommeil et des regrets à l'aube. Ses traits sont taillés à la serpe, le nez droit, la mâchoire carrée, et sa bouche pleine esquisse un sourire qui n'atteint pas ses yeux. Il me toise comme on toise un adversaire avant un duel.

— Monsieur Althéos, je vous présente mademoiselle Noreya Valenne, s'empresse le notaire.

— Nous n'avons pas besoin de présentations. Mademoiselle Valenne connaît la version de moi que vendent les torchons à scandale.

Il s'assoit dans le fauteuil en face de moi sans y avoir été invité, croise les jambes, les doigts joints en une flèche négligente.

— Je connais assez les hommes comme vous pour savoir qu'un enfant mérite mieux que des promesses faites à minuit et oubliées au matin.

Quelque chose vacille dans ses prunelles vertes. Une ombre brève, aussitôt remplacée par une politesse mondaine qui en devient insultante.

— Et moi, je connais assez les femmes comme vous pour savoir qu'elles jugent le monde entier à l'aune de leurs propres blessures, répond-il d'une voix douce, chaque mot étant une lame effilée.

L'humiliation me brûle les joues. La pluie continue de tambouriner contre les vitres.

— Je refuse, dis-je en me tournant vers le notaire. Je refuse de partager la tutelle d'une adolescente avec un homme qui ne respecte aucune femme. Léana Delacourt n'est pas un accessoire qu'on exhibe avant de la ranger dans un internat suisse.

— Noreya, murmure Zeyron, et l'usage de mon prénom me hérisse. Puisque nous allons élever une enfant ensemble, il serait ridicule de continuer à nous donner du monsieur et du mademoiselle.

Il penche légèrement la tête, une mèche humide glissant sur son front. Il y a dans ce geste une nonchalance étudiée et une tension presque imperceptible dans la ligne de sa mâchoire.

— Je ne sais rien de vous, Noreya Valenne, reprend-il d'un ton plus bas. Mais je sais que Camille et Thierry Delacourt ne confiaient pas leur fille à n'importe qui. Peut-être pourriez-vous m'accorder la même présomption d'innocence.

La colère monte en moi comme une vague. Je me lève brusquement, mes talons claquant sur le parquet.

— Ma présomption d'innocence, vous l'avez perdue le jour où les journaux ont publié les photos de votre dernière conquête en larmes sur le perron de votre hôtel particulier. Une fille de vingt-deux ans que vous aviez promis d'emmener à Venise et que vous avez fait raccompagner par votre chauffeur sans même la saluer.

Je ramasse mon sac à main en cuir noir, mes doigts se serrant sur la bandoulière.

— Je contesterai cette décision par tous les moyens légaux possibles. Léana mérite une famille, une vraie, pas ce simulacre grotesque.

Je me dirige vers la porte sans lui accorder un dernier regard, mais sa voix s'élève dans mon dos, tranquille et terriblement sûre d'elle.

— Vous pouvez contester, Noreya. Vous pouvez engager tous les avocats de Paris. Mais les dernières volontés de Thierry Delacourt sont blindées comme un coffre de banque suisse. Je le sais parce que c'est moi qui l'ai aidé à les rédiger.

Je m'immobilise, la main crispée sur le métal froid de la poignée. Il a raison, je le sens au fond de moi. Thierry Delacourt était un stratège qui ne laissait rien au hasard.

— Dans ce cas, dis-je sans me retourner, nous partagerons une responsabilité légale, monsieur Althéos. Mais ne comptez pas sur moi pour partager autre chose. Pas ma confiance. Pas mon respect. Et certainement pas cette enfant.

Je tourne la poignée et m'engouffre dans le couloir. Mes pas résonnent sur le marbre du vestibule tandis que je franchis la porte cochère. La pluie glacée s'abat sur mon visage, mêlant ses gouttes aux larmes que je retenais depuis le début de cette audience.

Au loin, un roulement de tonnerre ébranle le ciel parisien, et je songe à une adolescente aux yeux graves, seule dans une maison vide, qui attend que deux inconnus décident de son avenir sans même lui demander son avis.