Les chaînes d'ambre et de glace

Chapitre 2ÉlénaLa musique me percute dès que je franchis les portes du grand salon, une valse lente jouée par un orchestre invisible perché quelque part dans la galerie des ménestrels. Les violons pleurent, le violoncelle sanglote, et chaque note s’insinue sous ma peau comme une aiguille fine. Je me suis recoiffée en hâte dans le vestibule, les doigts encore humides de l’eau du bassin, la traîne de ma robe alourdie par la rosée nocturne. Personne ne l’a remarqué. Personne ne remarque jamais rien quand il s’agit de moi.Le salon tournoie dans une brume de parfums mêlés, vétiver et rose musquée, poudre de riz et champagne tiédi. Les lustres de cristal projettent sur les danseurs un déluge de lumière dorée, et les bijoux scintillent comme autant d’étoiles arrachées au ciel. Je longe les murs, une coupe vide à la main, cherchant un visage ami qui n’existe pas. Les femmes me saluent d’un hochement de menton, les hommes me dévisagent avec cette politesse distraite qu’on réserve aux portra

Chapitre 4ÉlénaL'aube me trouve assise au bord du lit, les mains croisées sur mes genoux, la robe de la veille encore froissée à mes pieds.Je n'ai pas dormi. Le sommeil s'est refusé à moi comme un amant capricieux, me laissant seule dans l'obscurité de la chambre conjugale à écouter le silence vibrer contre mes tempes. À un moment, j'ai entendu des pas dans le couloir, un arrêt devant ma porte, une présence immobile de l'autre côté du battant. Mon cœur s'est emballé, mes doigts se sont crispés sur les draps, et j'ai attendu qu'on frappe, qu'on entre, qu'on me parle. Mais les pas ont repris, se sont éloignés, et le silence est retombé, plus lourd qu'avant. Soren. Ce ne pouvait être que lui. Et il est reparti sans un mot.Maintenant, les premières lueurs du jour filtrent à travers les vitraux, teintant la pièce de reflets ambrés et roses. Je me lève, lentement, le corps courbaturé par une nuit de tension immobile, et je m'approche de la fenêtre. Le parc s'éveille sous une fine brume

Chapitre 6ÉlénaLa tempête a tout effacé.Le ciel et la terre ne font plus qu'un, une seule étendue blanche, mouvante, aveuglante, et ma voiture roule dans ce néant depuis des heures – ou peut-être seulement depuis quelques minutes, je ne sais plus. Le temps s'est brisé comme le reste. Comme moi.Mes doigts sont crispés sur le volant, les jointures blanches, la peau tendue sur les os. La chaleur du véhicule lutte contre le froid extérieur, mais c'est une bataille perdue d'avance, exactement comme toutes celles que j'ai menées ces sept dernières années. Le pare-brise est un rideau de flocons furieux, et les essuie-glaces grincent, poussifs, impuissants face à l'avalanche silencieuse qui s'abat sur le monde.Je ne sais pas où je vais.Je ne sais pas pourquoi je conduis encore.La route défile sous mes pneus, ou peut-être que c'est moi qui défile, emportée par ce mouvement absurde vers un ailleurs que je ne trouverai jamais. Mon corps est là, dans ce siège en cuir, mes mains sur ce vola

Chapitre 8ÉlénaLa forêt m'a engloutie.Je ne sais pas combien de temps je suis restée étendue dans cette neige, mon corps recouvert d'un linceul blanc, mon souffle presque éteint. Il y a eu des ombres, des voix lointaines, des mains qui m'ont saisie, soulevée, portée. Peut-être des forestiers. Peut-être des anges. Peut-être la mort elle-même qui venait me cueillir comme un fruit trop mûr.Mais la mort n'a pas voulu de moi.Pas encore.Je me réveille dans un lit étroit, les draps rugueux, l'odeur de fumée et de résine de pin. Une cabane. Une petite cabane perdue dans les bois, avec un poêle en fonte qui ronronne dans un coin et des plantes séchées qui pendent du plafond. Une vieille femme est assise près du feu, elle tricote, elle ne me regarde pas, mais elle sait que je suis éveillée.— Tu as dormi trois jours, dit-elle. On t'a trouvée à deux doigts de la mort. Tu aurais dû y passer.Sa voix est rauque, usée, comme des cailloux qu'on frotte. Je ne réponds pas. Je ne peux pas répondr

Chapitre 10ÉlénaMon cœur bat la chamade.Dans mon tailleur blanc impeccable, debout derrière le pupitre de verre du Burj Al Arab, les projecteurs braqués sur moi, la foule silencieuse qui retient son souffle, mon cœur bat la chamade.Je donne une conférence magnétique.Les mots coulent sans effort, précis, ciselés, rodés par des années de pratique. Je parle de stratégie, de croissance, d'innovation. Je parle de l'empire que j'ai bâti pierre par pierre, nuit après nuit, larme après larme. La foule est suspendue à mes lèvres, les photographes mitraillent, les journalistes prennent des notes.Mais je ne vois qu'un seul visage.Au premier rang. Dans son costume noir. Ses yeux gris rivés sur moi.Soren.Il est là.Je sens son regard.Même sans le voir directement, même en gardant les yeux fixés sur l'assistance, sur les caméras, sur les notes de mon discours, je sens son regard. Une brûlure dans ma nuque, une chaleur dans ma poitrine, un poids délicieux et douloureux à la fois.Il a trave