CHAPITRE 5

Point de vue : Kat

Je brûle.

Les draps sont enroulés autour de mes jambes comme des cordes, ma nuisette est trempée, et ma peau me semble trop étroite pour mon corps. Mais c'est le rêve qui me retient captive, même si la conscience tire aux bords de mon esprit, m'attirant vers le monde éveillé où Jameson n'est pas vraiment là, n'est pas vraiment

Ne te réveille pas. S'il te plaît, ne te réveille pas.

Mais je me réveille, haletante, la main volant vers ma poitrine où mon cœur bat si fort que je jure qu'il pourrait me fendre une côte.

Le clair de lune se déverse par la fenêtre, argenté et indifférent, et je suis seule. Si désespérément, douloureusement seule.

Le rêve s'accroche à moi comme son odeur du pin et quelque chose de plus sombre, quelque chose qui fait gémir ma louve au fond de mon esprit.

Je sens encore le poids fantôme de son corps me pressant contre le matelas, sa silhouette massive recouvrant entièrement la mienne.

Dans le rêve, ses dents ont effleuré ma gorge, juste sur ma glande de marquage, et j'ai...

Je gémis, rien qu'en m'en souvenant.

L'étirement. Mon Dieu, l'étirement de lui. Même en rêve, mon corps sait qu'il n'a jamais été rempli ainsi auparavant.

Il était partout en moi, autour de moi, son nœud gonflant à mon entrée, nous verrouillant l'un à l'autre si complètement que je n'aurais pas pu m'échapper même si je l'avais voulu. Et je ne le voulais pas.

Je ne le veux jamais.

« Jameson », murmuré-je dans le noir, et le son de son nom sur mes lèvres envoie une autre vague de chaleur s'écraser sur moi.

Ma main bouge avant que je puisse l'arrêter, glissant le long de mon ventre, passant la ceinture de ma culotte ruinée. Je suis si mouillée que c'en est presque embarrassant, mais il n'y a personne ici pour voir, personne pour juger. Juste moi et cette douleur qui ne s'arrête pas.

Dans le rêve, il avait grogné mon nom contre mon cou. « Mienne. » Le mot avait vibré à travers sa poitrine jusque dans la mienne, et j'avais joui rien que de ça de la possession dans sa voix, de la façon dont ses mains avaient agrippé mes hanches assez fort pour laisser des bleus que je porterais fièrement pendant des jours.

Je mords ma lèvre, mes doigts tournant autour de ce point sensible alors que je poursuis le souvenir. Son odeur dans le rêve était accablante comme entrer dans une forêt après la pluie, de la terre mouillée et des aiguilles de pin écrasées. Mais sous cela, quelque chose d'uniquement lui, quelque chose qui fait se redresser et supplier mes instincts d'oméga.

Le nœud.

Je reviens sans cesse au nœud.

La façon dont il m'avait étirée incroyablement, la façon dont il avait grogné quand il s'était verrouillé en place, la façon dont il avait murmuré que je le prenais tout entier, chaque centimètre, comme si j'étais faite pour ça.

« S'il te plaît », je gémis, ne sachant pas si je supplie le rêve de revenir ou mon corps de trouver la libération. Peut-être les deux.

Je me roule sur le ventre, pressant mon visage dans l'oreiller comme si je me cachais de mon propre désir. Mais ça n'aide pas.

L'angle de ma main change, et soudain je peux l'imaginer derrière moi, sa poitrine contre mon dos, son souffle chaud sur mon oreille.

« Tu voulais ça », grogne le Jameson du rêve dans ma mémoire. « Tu en as supplié depuis ton anniversaire, n'est-ce pas, petite oméga ? »

« Oui », sangloté-je dans l'oreiller. « Oui, oui, oui...»

La libération s'abat sur moi comme une vague, et je mords le tissu pour étouffer mon cri. Mes cuisses tremblent, mes orteils se recroquevillent, et pendant un instant parfait, je ne suis pas seule dans mon lit je suis sous lui, marquée et réclamée et sienne.

Puis la réalité revient.

Je suis toujours seule. Toujours juste Kat, l'oméga de dix-huit ans avec un béguin impossible pour le meilleur ami de son père.

La fille qui a embrassé le coin de sa bouche dans le jardin et l'a senti trembler mais l'a quand même regardé s'éloigner.

Je me retourne sur le dos, fixant le plafond.

Mon corps semble creux maintenant, le plaisir s'estompant en quelque chose de plus aigu, quelque chose qui fait mal d'une autre manière.

C'est là que je le vois mon journal posé sur la table de nuit, ses pages blanches qui attendent.

Je tends la main vers lui, tremblant encore, et attrape le stylo glissé entre ses pages. La couverture en cuir est fraîche contre ma paume moite.

Je l'ai acheté il y a des semaines, pensant le remplir de projets universitaires ou de responsabilités de meute. Mais maintenant je sais mieux.

Maintenant je sais à quoi ces pages sont vraiment destinées.

Je tourne à la première page et écris la date. Puis, sans me laisser le temps de trop réfléchir, je déverse tout chaque détail du rêve, chaque mot qu'il avait murmuré, chaque endroit que ses mains avaient touché.

J'écris sur le nœud, sur ce que ça faisait d'être si complètement remplie, sur la façon dont il avait mordu mon épaule quand il avait joui, me marquant même dans mon subconscient.

Les mots coulent comme de l'eau, comme du sang, comme les larmes qui ruissellent maintenant sur mon visage.

« Cher journal, » écris-je, « j'ai fait un autre rêve de lui cette nuit. C'est toujours lui. Ce n'est jamais que lui. »

Je m'arrête, le stylo suspendu au-dessus de la page.

« Dans le rêve, il m'a appelée sienne. Pas sa petite Kat, pas la fille de Richard. Sienne. Et je me suis réveillée avec le désir brûlant de quelque chose que je n'ai jamais eu. »

Ma main tremble alors que je continue.

« Quand il m'a embrassée en retour dans le jardin si on peut même appeler ça un baiser, juste mes lèvres sur sa mâchoire, vraiment j'ai pensé que peut-être les choses changeraient. Mais il s'est éloigné.

Il s'éloigne toujours. Et je reste ici, brûlant vive, pendant qu'il prétend qu'il ne le sent pas lui aussi. »

Je m'arrête, relisant mes propres mots. Ils semblent si petits sur la page, si pathétiques. Mais ils sont vrais.

« Je vais le faire craquer », écris-je, appuyant plus fort sur le stylo. « Je ne me soucie plus de ce qui est approprié ou attendu ou bien. Il est mien. Il ne le sait juste pas encore. Mais il le saura. »

Je ferme le journal et le serre contre ma poitrine, comme je voudrais le serrer lui.

La lune observe à travers ma fenêtre, pâle et entendue. Quelque part dehors, Jameson est probablement allongé éveillé lui aussi, menant la même bataille que je perds spectaculairement. Je me demande s'il se touche. Je me demande s'il pense à moi quand il le fait.

Je me demande s'il rêve de moi comme je rêve de lui.

Ma louve s'agite, impatiente et avide. Elle ne comprend pas pourquoi nous sommes seules quand notre alpha est là-bas, souffrant probablement tout autant.

Elle ne comprend pas la patience ou les convenances ou le réseau compliqué de loyauté qui empêche Jameson de réclamer ce qui est sien.

Ce qui est nôtre.

Je repose le journal sur la table de nuit, juste à côté de la petite balle argentée que j'ai volée dans sa voiture la semaine dernière un minuscule souvenir que je porte sur une chaîne autour du cou, caché sous mes vêtements. Je la touche maintenant, imaginant que je peux encore sentir sa chaleur sur le métal.

« J'écrirai bientôt un nouveau rêve », murmuré-je à la pièce vide. « Un vrai. Avec lui. »

La promesse se pose sur moi comme une seconde peau. Demain, je serai audacieuse.

Je serai impudique. Je lui ferai voir que ce n'est pas une phase ou un béguin ou un stupide fantasme d'adolescente.

C'est le destin. Et le destin, je l'apprends, n'accepte pas le non pour réponse.