CHAPITRE 6

Point de vue : Kat

La lumière du matin glisse à travers ma fenêtre comme une promesse, et je me réveille avec l’odeur de Jameson encore accrochée à mes draps pin et fumée et quelque chose de plus sombre qui fait que mes cuisses se serrent avant même que j’aie ouvert les yeux.

Le baiser du jardin s’attarde sur mes lèvres, chaleur fantôme, et je les touche de doigts tremblants. Il ne m’a pas repoussée.

Je m’étire sous les couvertures, mon corps chantant d’une nouvelle sorte de conscience. Chaque centimètre de ma peau semble électrique, éveillé, affamé.

Ma main descend, traçant la courbe de ma hanche, le creux de ma taille, jusqu’à ce que je me surprenne et force mes yeux à s’ouvrir.

Concentre-toi, Kat. Ce soir n’était que le début. Si je veux Jameson — et dieux, je le veux — j’ai besoin d’un plan.

Je sors du lit et me dirige vers mon bureau, sortant le journal en cuir que j’ai acheté il y a des mois mais dans lequel je n’ai jamais eu le courage d’écrire.

La couverture est douce comme du beurre sous mes paumes, et quand je l’ouvre, les pages vierges sentent la possibilité.

Je prends un stylo et écris en haut, en lettres audacieuses et sans excuse : OPÉRATION SÉDUCTION.

Mon cœur bat la chamade en fixant ces mots. Ils sont ridicules. Ils sont parfaits.

Étape un : Abandonner les pulls d’écolière.

Je jette un coup d’œil à mon placard, aux cardigans modestes et aux jeans amples qui crient « la fille de Richard ». Jameson doit me voir comme une femme, pas comme une enfant qu’il a regardée grandir.

J’ai besoin de vêtements qui murmurent sur ma peau, qui épousent mes nouvelles courbes, qui font hurler son loup.

Étape deux : Laisser accidentellement exprès quelque chose d’intime dans sa voiture. Quelque chose de petit, de délicat, indiscutablement mien.

Un string, peut-être.

Dentelle noire. Quelque chose qui restera dans son SUV comme un sale secret, impossible à ignorer.

Étape trois : Trouver des excuses pour être près de lui. Je tapote le stylo contre mes lèvres, réfléchissant. Il organise le gala caritatif de la meute le mois prochain.

Je pourrais me porter volontaire pour aider. Des heures seule dans son manoir, à trier des dons, à planifier des plans de table. Oui.

Un coup à ma porte me fait claquer le journal et le fourrer sous mon oreiller. « Kat ? » La voix de mon père est chaleureuse mais distante. « Le petit-déjeuner est prêt. »

« J’arrive tout de suite ! » Je crie, ma voix lumineuse et innocente, comme si je ne complotais pas la séduction de son meilleur ami.

Je prends une douche rapide, laissant l’eau chaude cascader sur mon corps pendant que j’imagine les mains de Jameson remplacer la vapeur.

Le temps que je sorte, ma peau est rose et je respire plus fort que je ne devrais.

Je m’enroule dans une serviette et fixe mon reflet. C’est ce qu’il verra bientôt. Tout de moi.

Au petit-déjeuner, je mange d’une main en textant Lila sous la table.

Moi : Expédition shopping d’urgence. Aujourd’hui. J’ai besoin de quelque chose de minuscule et en dentelle.

Lila : ENFIN. Je te prends dans vingt minutes.

Le centre commercial est bondé, mais Lila me traîne dans une boutique nichée dans le coin au fond le genre d’endroit avec des rideaux de velours et des mannequins portant des choses qui me font rougir. « Fais-moi confiance, » dit-elle, me poussant à travers la porte. « C’est ici que la magie opère. »

Je erre parmi les portants de soie et de dentelle, passant mes doigts sur un tissu si délicat qu’il ressemble à de l’eau.

Lila brandit des options comme si elle organisait une exposition d’art : un bustier cramoisi, un négligé bleu layette, un string si minuscule que c’est essentiellement un bout de ficelle.

« Celui-là. » Elle sourit, faisant pendre le string en dentelle noire au bout de son doigt. « Classique, mais ça va le rendre fou. »

J’imagine Jameson le trouvant coincé dans son siège de voiture, ses doigts massifs touchant la dentelle, ses narines se dilatant quand mon odeur le frappe. Mon ventre se serre. « Je le prends. »

Je prends aussi quelques tenues pour l’autre objectif de l’Opération Séduction : une robe crème douce qui épouse mes seins et mes hanches, un chemisier blanc fin pratiquement transparent, et un jean qui descend dangereusement bas sur ma taille.

Quand je les essaie, Lila siffle.

« Ma fille, tu es sur le point de déclencher une guerre. »

« Bien, » je chuchote, croisant le regard de mon reflet. « Je veux qu’il se rende. »

Plus tard dans l’après-midi, je texte Jameson.

Moi : J’ai entendu parler du gala caritatif. Besoin d’aide ? Je suis douée pour plier des choses. Et trier. Et… l’utilité générale.

La bulle de saisie apparaît, disparaît, apparaît encore. Je retiens mon souffle.

Jameson : Tu n’es pas obligée de faire ça, Kat.

Moi : Je veux le faire. S’il te plaît ? Je m’ennuie à mourir cet été.

Une longue pause. Puis :

Jameson : Très bien. Demain. 10 h. Ne sois pas en retard.

Ne sois pas en retard. Mon cœur palpite. Tellement Jameson de dire ça — bourru, autoritaire, tendre à contrecœur.

Je peux presque entendre sa voix profonde envelopper les mots, et ça envoie une chaleur s’accumuler bas dans mon ventre.

Je passe le reste de la soirée à me préparer.

Je me douche au savon à la lavande, puis je frotte de l’huile de coco sur chaque centimètre de ma peau jusqu’à ce que je brille comme du miel.

J’essaie les nouvelles tenues, testant comment elles bougent quand je me penche, me tourne, m’étire.

Je m’entraîne même à « accidentellement » laisser tomber le string dans mon sac, encore et encore, jusqu’à ce que ça semble naturel.

Avant de dormir, j’ouvre mon journal et j’écris :

Demain, le jeu commence. Je porterai du blanc, quelque chose qui me fait paraître innocente et mauvaise à la fois. Je le laisserai me surprendre en train de le fixer.

Je « oublierai » le string dans sa voiture et je verrai combien de temps il met à le mentionner. S’il me le rend, je saurai qu’il l’a touché. S’il ne le fait pas… il le garde. Dans les deux cas, je gagne.

Je veux que son loup fasse les cent pas dans sa poitrine chaque fois que j’entre dans une pièce.

Je veux que ses dents lui fassent mal de vouloir me marquer.

Je veux qu’il soit si désespéré qu’il oublie toutes les raisons pour lesquelles nous avons tort et se souvienne seulement que nous sommes faits l’un pour l’autre.

Je ferme le journal et le presse contre ma poitrine, souriant dans le noir.

Quelque part en ville, Jameson se dit probablement qu’il peut me résister. Qu’il est trop vieux, trop loyal, trop brisé.

Il n’a aucune idée de ce qui l’attend.

Le lendemain matin, j’arrive à son manoir à exactement 9 h 58.

J’ai choisi le chemisier blanc — fin comme un murmure, avec une encolure qui glisse sur une épaule quand je bouge trop vite — et le jean taille basse qui met en valeur la courbe de mes hanches.

Mes cheveux sont lâchés, encore humides aux extrémités, et j’ai appliqué de l’huile de vanille derrière mes oreilles et sur mes poignets.

Jameson ouvre la porte, et pendant une fraction de seconde, il fixe. Ses yeux gris voyagent de mon visage à ma gorge à mon épaule nue, et quelque chose de sombre passe sur ses traits avant qu’il ne les contrôle en neutralité.

« Tu es en avance, » dit-il en s’écartant.

« La ponctualité est une vertu. » Je souris doucement en le frôlant, assez près pour que mon odeur nous enveloppe tous les deux. Tout son corps se tend. Bien.

Le manoir est frais et silencieux, sentant le cuir et les vieux livres et Jameson. Je le suis jusqu’au bureau, où des boîtes de dons pour le gala sont empilées contre les murs.

C’est un désastre du papier de soie coloré qui déborde partout, des paniers emballés en attente d’être triés mais tout ce sur quoi je peux me concentrer, c’est la façon dont les muscles de son dos bougent sous sa chemise quand il se déplace.

« On doit les séparer par catégorie d’enchères, » explique-t-il, désignant une table couverte de porte-blocs. « Expériences, art, services. Tu peux commencer avec ceux-là. »

Je hoche la tête, toute innocence, et pose mon sac sur une chaise voisine.

En me penchant pour examiner un panier de certificats de spa, je m’assure que mon chemisier tombe vers l’avant, offrant une vue généreuse de mes seins couverts de dentelle.

Je ne le regarde pas, mais je sens son regard comme un poids physique.

« Merci de me laisser aider, » dis-je en me redressant et en glissant une mèche de cheveux derrière mon oreille. « Je sais que tu es occupé. »

« Je le suis. » Sa voix est plus rauque qu’avant. « Mais les mains supplémentaires sont appréciées. »

On travaille en silence pendant un moment, mais c’est le genre de silence qui crépite.

Chaque fois que je me penche, m’étire, tends le bras, je le surprends à regarder.

Chaque fois que nos doigts se frôlent sur la même boîte, l’électricité remonte le long de mon bras.

Une fois, il se penche par-dessus mon épaule pour prendre un porte-bloc, et son odeur inonde mes sens sombre, masculine, enivrante. Je dois me mordre la lèvre pour ne pas gémir.

« Soif ? » demande-t-il soudain, et je réalise qu’il me regarde serrer les cuisses sous la table.

« Très, » je respire.

Il s’échappe vers la cuisine, et j’utilise l’occasion pour glisser ma main dans mon sac. Le string est frais et soyeux contre mes doigts. Je le palme, jetant un coup d’œil autour jusqu’à repérer le porte-clés de son SUV posé sur le bord de son bureau. Parfait.

Bougeant rapidement, je me dirige sur la pointe des pieds vers le bureau, glisse le string sous le porte-clés partiellement visible, indiscutablement féminin et retourne à mon tri comme si rien ne s’était passé.

Quand Jameson revient avec deux verres de limonade, il s’arrête dans l’embrasure de la porte. Ses narines se dilatent, et je sais qu’il le sent la faible trace de mon excitation qui s’est accumulée toute la matinée. « Kat… »

« Oui ? » Je lève les yeux à travers mes cils.

Il secoue la tête, mâchoire serrée. « Rien. Bois. »

Je prends le verre, laissant nos doigts se frôler délibérément. Sa main se retire comme s’il avait été brûlé, et la limonade déborde du bord, coulant sur mon poignet.

« Oh ! » Je halète, et avant qu’il puisse réagir, je lèche la douceur de ma propre peau, lentement et délibérément, ma langue traçant chaque goutte.

Le verre dans sa main se fissure.

Jameson le pose avec un contrôle prudent, mais ses yeux sont en fusion. « Kat, qu’est-ce que tu fais ? »

« Je nettoie, » dis-je innocemment. « J’ai fait quelque chose de mal ? »

Il me fixe pendant un long moment chargé, et je peux pratiquement entendre son loup gronder dans sa poitrine, tirant contre ses chaînes. Puis il marmonne quelque chose dans sa barbe — bon sang — et retourne à grands pas vers les boîtes.

Je souris et retourne au tri, mon pouls martelant de victoire.

Opération Séduction : Jour un. Succès.

Des heures plus tard, alors que je pars, je m’attarde près du bureau, prétendant rassembler mon sac. Jameson se tient près de la porte, bras croisés, tout en gardien réticent. « Même heure demain ? » demandé-je.

Il hésite, et je vois la guerre se jouer derrière ses yeux. Puis il hoche la tête une fois, sec.

« Super. » Je rayonne vers lui. « À demain, Jameson. »

Je dis son nom comme une caresse, et sa mâchoire se serre. Mais il ne me corrige pas. Ne me rappelle pas la bienséance ou l’âge ou la loyauté.

Il me regarde juste m’éloigner, et je sais je sais que ses yeux sont sur mes hanches pendant que je marche.

Dans la voiture, Lila me texte : Comment ça s’est passé ?

Je réponds : Il a fissuré un verre à mains nues.

Sa réponse est une série d’emojis de feu.

Cette nuit-là, je m’allonge dans mon lit et j’imagine qu’il monte dans son SUV, trouvant le string. J’imagine ses mains dessus, le levant à son visage, inhalant.

La pensée me fait languir d’un besoin si aigu qu’il frôle la douleur. Je glisse ma main entre mes cuisses et chuchote son nom dans l’obscurité.

Bientôt, ronronne le loup en moi. Bientôt, il sera à nous. Et cette fois, j’y crois.